Задолбал меня, не поверите… культ Свадебного Платья.
Уже много лет свадебный наряд в западном мире не несёт религиозно-сакральной нагрузки. Символ чистоты и невинности невесты — я таки вас умоляю. 99% невест уже решительно не невинны (а у многих «любовь их проявилась так, что стало всем заметно»). Условность. Иначе говоря, нет никаких факторов, за которые могут покарать духи, боги, предки и местный жрец прям дубиной по голове. Так почему определенный набор фасонов/расцветки/отделки вызывает этот трепетный ужас «оно же свадебное»?
Иногда я смотрю сайты свадебных нарядов. Как женщина, как эстет и как художник, я нахожу многие образцы настоящими произведениями искусства. Мне хотелось надеть такое на выпускной, мне бы хотелось надевать такие на мероприятия с дресс-кодом «white tie», например, но чёрт побери, они же свадебные! Их нельзя никуда, кроме ЗАГСа/церкви!
Я никогда не хотела свадебной церемонии с набором «платье-букет-тамада-ресторан-фотосет». Это было категорически для меня неприемлемо. Да, даже ради того, чтобы хоть разок надеть вожделенный наряд. Да, в некотором смысле, именно поэтому. Мне нравится десяток вариантов, я могу себе позволить этот десяток, мне выбирать одно, потому что так надо? Или замуж ходить все десять раз ради платья?!
Я прекрасно понимаю вопросы этикета и уместности. Так вот, неуместность некоторых шедевров дизайнерского искусства на том основании, что они свадебные, меня чудовищно задолбала.
Такое ощущение, что сейчас возникла мода на страдание. Вот просыпается человек утром, заходит в любимую социальную сеть и думает: «Так, от чего бы сегодня пострадать? Почта России? Уже не в тренде. Коррупция? Нет, это такой конформизм… Вот! Бинго!»
В последние полгода и недели не проходит, чтобы кто-то не выплакался мне на тему засилья религиозных фанатиков, клерикализма и мракобесия. Но всех переплюнула одна моя подруга, которая постоянно ходит с искривлённым лицом и исторгает проклятия на голову всех «ПГМнутых». Рядом с её домом появилась церковь, от звона колоколов которой у неё теперь постоянно болит голова. «Какой ужас!» — думала я, представляя ровно напротив окна стопудовый колокол, от боя которого дрожат стёкла и трясутся стены.
Дружим мы не слишком тесно, так что у неё в гостях я оказалась только на прошлых выходных, зато разошлись мы лишь под утро. Окна её квартиры с одной стороны выходят на большой проспект, где днём гудят автомобили, а ночью ревут какие-то стритрейсерские монстры. С другой стороны — скверик, где днём визжат играющие дети, а ночью тусуются мутные личности с отменным чувством юмора, судя по их громкому гоготу. В квартире отлично слышно летящий по мусоропроводу пакет с 10 этажа, а также как хлопает железная дверь в подъезд. В общем, ей не позавидуешь, действительно есть от чего голове болеть. Но зачем обращать внимание на всю эту ерунду, ведь в моде сейчас другое!
— Слышите, слышите! — шипит она вдруг во время шумного застолья.
Мы смолкаем. Где-то вдали чуть слышно переливается колокольный звон. Наверное, красиво, если подойти поближе. Проехавшая по двору машина заглушает колокола бьющим из открытых окон рэпом, но когда та заезжает под арку, звон становится слышно вновь.
— Да… Совсем церковники обнаглели!
— Они не понимают, что мешают жить нормальным людям?
— Им наплевать, ведь они друзья мэра!
— Властям это выгодно. Зомбированными легче управлять!
Все подруги согласно кивали. А я думала: «Люди! С вами все в порядке?!»
Сначала хотел бы сказать пару слов в защиту хорошего сериала. Если вы думаете, что он про некоего идеального врача в вакууме, объекта для подражания, то вынужден вас разочаровать. В сериале, кстати, есть персонаж, более-менее соответствующий вашей родственнице — доктор Уилсон, вежливый онколог, которого пациенты благодарят, даже когда он сообщает им, что случай безнадёжный. И все бы хорошо, но персонаж этот скучен, как и любой идеал. Про таких кино не снимают.
Теперь про вашу бабушку. Вы упомянули, безусловно, важные вещи — хорошее отношение к пациентам, вежливость, внимание, индивидуальный подход, но забыли сказать о самом главном. Статистика, процент верно поставленных диагнозов.
Какова функция врача? Он должен мило улыбнуться, предложить кофе? Или всё-таки вылечить, желательно с гарантией и наименьшим ущербом для здоровья? Конечно, некий сферический идеал должен сочетать в себе всё это. (А ещё быть блондинкой с третьим размером…)
Так вот, о чём это я. При выборе врача в случае сколь либо серьезной болезни я предпочту обратиться к желчному ублюдку, но профессионалу своего дела. А не к милому и чуткому доктору, который потом всплакнет и, может быть, даже цветочек мне на могилку положит.
«Тебе надо взрослеть». Как же достали меня этой фразой люди, которые упорно считают себя взрослыми и гордятся этим, несмотря на то, что сквозь многие их поступки и мотивы просвечивают детские капризы и упёртое «хочу!».
Мне 25 лет и я всё чаще начинаю слышать, что мне пора взрослеть. Почему? Я в своём возрасте занимаюсь страйкболом (военно-спортивные игры с пневматическим оружием), активно катаюсь на роликах, работаю промышленным альпинистом, играю на гитаре и даже пытаюсь учиться рисовать и заниматься аэрографией.
Первый аргумент — что я не занимаюсь серьёзным делом, а хватаюсь за всё подряд. Так вот, отвечаю: если кто-то не может позволить своему мозгу развиваться более, чем в одном направлении, то могу только посочувствовать. Второе (у многих любимое) — «пора заводить семью». Уважаемые все, кого так сильно волнует моя личная жизнь, поверьте, меня она волнует ничуть не меньше, и как только я встречу такую девушку, с которой буду готов строить будущее и в которой я буду уверен (а в моём поколении с этим есть определённые трудности), то очень скоро образуется новая ячейка общества в нашем исполнении, потому что я не хочу, спустя несколько лет неудачного брака, развестись. Третье — «ты должен учиться отвечать за свои поступки». Почему-то большинство подразумевает под этим «ты должен решать наши проблемы». Нет, господа, не катит, за свои поступки я отвечу, а вот за ваши стрелки на меня отвечайте сами.
Ну и вообще, вот смотрю я на свою страйкбольную команду: куча взрослых (я один из младших в команде) мужиков, которые покупают довольно дорогое снаряжение, стреляют друг в друга пластмассовыми шариками и бегают по лесу. Смешно? А теперь давайте посмотрим на моих «взрослых» соседей: каждую субботу, выезжая на игру, вижу, как они уже с утра на скамеечке под домом начинают квасить. В те выходные, когда я дома, по ночам слышу, как они ломятся домой и орут на жен и детей. Что у них есть в жизни? Пиво, телевизор… В лучшем случае рыбалка. Зачастую нелюбимая жена.
Так взрослеть? Ну нет уж, увольте, я лучше буду по лесу бегать с теми ребятами, к которым я, несмотря на все разницы в возрасте, обращаюсь на «ты», которые могут надеть себе на голову кастрюлю и изображать, что это шлем, а потом всем дружно угорать с этого (прошу заметить, трезвые), которые могут кидаться друг в друга шишками, сидя вокруг костра, которые могут сломать в лесу пару тонких деревьев и изображать, что идут с ними в штыковую… Которые всегда прикроют спину в игрушечном бою и не открестятся от тебя, когда жизнь припрёт не по-игровому, а реальными проблемами. Вот такие мы, взрослые дети, умеем радоваться как дети и валять дурака, несмотря на возраст, и я горжусь, что знаю этих людей и рад, что сохранил эту способность.
Жираф, конечно, большой, ему виднее, но я буду взрослеть так, как захочу сам, и буду частично оставаться подростком, чтобы не забыть вкус этой жизни.
Для меня очень долго уже является загадкой этикет в заведениях общественного питания.
Поскольку я достаточно юна и наивна, для меня всегда казалось ясным, что на время трапезы места за определенным столиком являются моими (или моей компании), особенно если это заведение среднего или высокого ранга.
Однако почему-то в последнее время я всё больше встречаю людей старшего поколения, которые не утруждают себя даже вежливым «извините, я присяду?». Я не бука и местом поделюсь, если все другие столики заняты — даже неловко будет отказать.
Для меня, человека, который крайне болезненно относится к нарушению личного пространства, такое поведение является категорически неприемлемым и портит настроение на весь день.
Дорогое старшее поколение! Я знаю, вы чьи-то бабушки и дедушки, но человек все же не от свиньи пошёл. Или пошёл?
Мой бойфренд мне изменяет. Он без зазрения совести спит с другими женщинами. Для него это нормально — по-дружески же, ничего серьёзного или типа того. Только вот анализы от этого ухудшаются, но кого, кроме меня, это волнует? Кого волнует, что на моём здоровье это тоже сказывается? Спит с кем попало он, а хирургические вмешательства приходится проводить мне для лечения от новых «радостей».
Мы не живём вместе, но встречаемся около трёх лет. Об изменах я узнала года через полтора. И меня это страшно задолбало. Просто до чёртиков. Проблема осложняется тем, что я его люблю (и это якобы взаимно). Также проблема, что это второй мужчина, которым я восхищаюсь. Его умом, смекалкой, рассудительностью, креативностью, техническими умениями, какими-то навыками. Но почему-то в комплекте с такой удивительной головой идёт блудливый член. Не видеться дней 10 — это нормально. Только в это время у него есть секс, а у меня — нет. Но мне-то хочется! Каждый день, несколько раз в день! Самоудовлетворение не сравнится с сексом — это совершенно разные вещи. Но серьёзно, нужно что ли любовника искать при живом-то бойфренде? И гонять его по всем анализам, так как моё здоровье мне теперь ооочень дорого стоит, столько в него сил, времени и денег вложено, ох…
В какой-то момент он решил облегчить душу. Ему теперь удобно — можно не скрываться, не придумывать миллион отмазок или туманных ответов «у меня дела». А я это всё терплю. Как дебил. То успокаиваю себя, что я выше этого, то внушаю, что хорошего в этих отношениях больше, чем такого говна. У всех есть свои недостатки. Расстаться всегда можно успеть.
Меня задолбало такое наплевательское отношение к здоровью! Меня задолбали эти бабы! Меня задолбало неуважение ко мне! Меня задолбало собственное понимание и терпение! Меня задолбало то, что самого человека я ценю больше, чем его отдельные нехорошие поступки! Меня задолбало быть толерантной, превращаясь из красивой девушки со спокойным характером в вечно подозрительную настоящую истеричку, срывающуюся всё чаще!
Сама, конечно, дура, что это всё терплю, но какие же некоторые мужчины садисты, не уважающие свою пассию.
Я учусь в университете на довольно нестандартном факультете с довольно нестандартной специализацией. Я уже давно научилась отвечать на вопросы «где, на кого, как, зачем и почему ты учишься?» и с удовольствием объясню загадочное словосочетание «когнитивные исследования» человеку, которому интересно меня слушать, и скажу «что-то типа психолога, только в науку уклон» человеку, которому не столь важен ответ, а важен сам вопрос. Задалбываться я почти не умею — я хорошо поддерживаю свой стабильный внутренний мир.
Но иногда всё-таки бывает. Я много чем интересуюсь, много чего читаю, смотрю и делаю. И так вот исторически сложилось, что подавляющее большинство моих друзей — программисты, того или иного плана. И вот взбрело мне в голову, что я хочу научиться понимать, как эти товарищи думают. Товарищи очень спокойно отнеслись к моему желанию, кидают ссылки, объясняют непонятное, если я спрашиваю, и прочее. И я не могу сказать, что я вот прямо на всех углах кричу: «Cмотрите, я начала заниматься тем-то!» — я тихо-мирно сижу дома, на перерывах между парами, на лужайке у дома и копаю нужную мне информацию. Но местами люди вызывают… некоторое недоумение.
Сижу в автобусе, читаю книжку про логику. Рядом садится знакомый с факультета, мы отлично разговариваем, но тут он смотрит в планшет и начинается: «Ты же гуманитарий, зачем тебе это?» Милый, ты учишься на том же факультете, знаешь названия моих курсов, а на один из них ходил вольником — тебе ли не знать, что я не гуманитарий? Ну да ладно, бывает, отвечаю, что мне интересно, да и в целом — полезная же штука. В ответ получаю изумленный взгляд и «а что, сложные вещи могут быть интересными?»
Сижу в кафе, в котором довольно часто бываю и много кого там знаю, черчу схему того, как базово устроено компьютерное железо. Подходит знакомая:
— Ты что, решила уйти из университета?
— Да нет, почему, я там сегодня была, а что не так-то?
— Ну как, а зачем тебе тогда это?
— Мне интересно.
— Вот это? — и она на меня смотрит таким взглядом, который наверное бывает у литературных критиков, когда им говорят, что «Пятьдесят оттенков серого» — это крайне продуманное, полное метафор, а также аллюзий на классику произведение.
У меня есть ещё парочка примеров, но тенденция и так уже понятна, а накручивать дальше и себя, и читателей мне бы не хотелось. И я даже не то чтобы задолбалась — мне непонятно. Люди, если вам что-то неинтересно — ну так и отлично, не занимайтесь этим — я же не заставляю вас два часа слушать, как я рассказываю про алгоритмы или ментальный лексикон, это интересно мне, я просто читаю. Если припрёт, я найду, с кем это обсудить. Если вам что-то кажется запредельно сложным — окей, это ваш выбор, но опять же — я просто читаю, не заставляю вас в этом разбираться.
В детстве мама предложила мне омлет, а я, скривив нос, выдала что-то типа «уууэээ, гадость какая». Влетело мне тогда знатно, потому что:
а) я не пробовала до этого омлет;
б) если тебе не нравится — имеешь право, но мнение это держи при себе.
И нет, как ни странно, я не хочу закончить злобным «задолбали, идите на х#&» или «вот и не судите мой омлет».
Посмотрите вокруг — адекватных людей на самом деле очень много, и разумных, как ни странно, тоже. Просто для того чтобы жить в хорошем и интересном мире нужна капля терпения, понимание того, что идеального ничего быть не может, и интересное дело. Он правда становится гораздо лучше, честно-честно.
Люди, серьёзно, займитесь интересным лично вам делом, и времени на то, чтобы рассказывать, как же вас задолбали, волшебным образом не останется (за очень редкими исключениями, но куда же без них).
Давно хотела сюда написать. Меня задолбал ПМС. Нет, я женщина. И нет, дело не в том, что на каждую мою кислую гримасу кто-то толсто троллит: «У тебя что, пмс?» Меня сам синдром задолбал, и этот синдром я очень плохо переношу.
За неделю до цикла начинается страшная депрессия. В последний раз на неё наложилась крупная ссора с мужем и болезнь ребёнка, так что вообще, кроме петли, верёвки и мыла, я ничего перед глазами не видела.
Думаете, я не пыталась бороться? В гинекологии на участке сидит бабуля-акушер за 60, к которой лучше вообще не ходить, если ты не беременная. На все мои жалобы она только качает головой: «Нет такой болезни! Иди роди ребёнка лучше!» И доказать-то я ей наличие у себя этого синдрома ничем не могу: задолбалась сдавать гормоны, которые «в пределах нормы», с циклом порядок опять же. Вместо бабули-акушера лет пять назад там работала юная гинекологиня, которая поверила, враз прописала мне гормональные контрацептивы, и проблему как рукой сняло.
Но юная гинекологиня ушла работать в перинатальный центр, а я так и маюсь со своими проблемами и не помню, что за таблетки прописали мне тогда (да и сейчас, может, уже другие нужны). На другой участок соваться страшно: сама оттуда ушла после откровенного хамства и предложения родить ещё ребёнка спустя полгода после кесарева сечения (нужно, чтобы прошло минимум два года). В другой поликлинике гинеколог тоже не верит, предлагает попить травку, обычное успокоительное, которое для меня как для мёртвого припарки. А нафига мне эта трава, когда у меня уровень прогестерона падает?
Да, дорогой муж, я знаю, что ты этот сайт читаешь, так вот знай, меня ни разу не радуют смешные картинки по этому поводу, которые ты мне присылаешь. Меня не развеселить. Тебе смешно, а я повеситься хочу.
Меня задолбало, что я ничего не могу сделать с этой проблемой. И никто не может мне помочь. Эта неделя каждый месяц у меня превращается в жуткую борьбу с собой, чтобы не наложить на себя руки. Каждый раз я с ужасом жду наступления очередного помрачения рассудка. Мне просто страшно, что однажды я проиграю. Потому что с каждым разом сил всё меньше.
Не поймите меня неправильно, я не отгораживаюсь от мира и не прячу голову в песок, я смотрю и читаю новости, интересуюсь событиями в своей стране и своём городе, участвую в меру своих сил. Но дайте мне самой выбирать, когда именно я выделю на это силы и время.
Нет, дорогая семья, я не буду ужинать с вами, потому что вы за ужином опять будете смотреть новости, а репортажи об очередном пожаре, дорожной аварии или пойманном с поличным убийце, со съёмками крупным планом, как ни странно, не способствуют моему аппетиту.
Нет, друзья, я не хочу обсуждать с вами новый закон о запрете абортов. Мы все вместе собираемся дай бог раз в полгода, я только на стол накрыла и разлила шампанское по бокалам, и сейчас мне интереснее узнать, как здоровье у ваших детей, отстроили ли вы дачу, как перенесла болезнь ваша престарелая мама, а не слушать в очередной раз ваш спор с приевшимися аргументами «женщина должна сама распоряжаться своим телом» vs. «нация вымирает».
Я люблю свою страну, меня беспокоит то, что происходит в ней, в мире, в городе, но не ежечасно и даже не ежедневно. Оставьте мне право хоть иногда беспокоиться не только о судьбе всей страны, но и о моей маленькой ничтожной жизни в окружении моих маленьких и ничтожных драгоценных близких.
Я плачу и рыдаю, и больше так не могу. Тем, на что я хочу пожаловаться, грешат мужчины и женщины, взрослые и юные, мои любовники и мои друзья. Эта вселенского масштаба катастрофа называется «секс и терминология». Это же ужас!
Им удобно называть всё, что связано с половой сферой, непечатными словечками и сомнительными эвфемизмами, но они краснеют аки вареные раки при использовании литературных слов и медицинских терминов. Они экают, бэкают и мекают, пытаясь поговорить о сексе и описать происходящее в постели, и из-за тех самых проблем с терминологией получается чёрт знает что, а не беседа.
Они чпокаются, пекаются и (в лучшем случае!) трахаются. Они засовывают и пихают х*й в п#$ду. Они мнут титьки и мацают сиськи. Они того-этого и ну типа за щеку. Они засаживают в ж#&у и вдувают. Они… Ох, не могу.
Люди, дорогие мои, окститесь! Вдохните и выдохните. У вас члены и вагины, а не то, что вы назвали. Вы занимаетесь сексом, любовью, спите друг с другом. Вы делаете минет или кунилингус, или уж — раз вам медицинские термины не угодили — ласкаете друг друга ртом. У вас есть грудь с сосками и ягодицы с анусом или уж просто попа. Вы входите, проникаете, прикасаетесь, а не всовываете и мусолите. Вы задолбали называть секс чёрт-те как, краснея и бледнея при слове «анальный», но с легкостью произнося непечатные глаголы на «еб…». Что с вами не так?
Текст: «Мы вот с моей когда шпокаемся, она просит, чтоб я её за сиськи лапал. А мне неудобно, я тогда падаю на неё и у меня это… Того… Х*й, короче, выскакивает. А ещё она мне в ж#&у не даёт».
Ааааа! В переводе на нормальный язык это могло бы звучать так: «Когда мы занимаемся сексом, она просит меня ласкать её грудь. Но мне неудобно, я падаю сверху и случайно выхожу из неё. А ещё она не любит анальный секс». Но нет, это мы не можем, это мы краснеем и мнёмся. А «шпокаемся» — запросто. Вот как так, а?
Уф… То ли это от нехватки чтения, то ли от нехватки мозгов. Сил нет.
