Моя мама очень любит собак. Она не пройдет мимо щенка на улице, она их подбирает, лечит за безумные деньги, оставляет у себя дома или на передержке, пока не найдет новых хозяев, а поиски могут длиться месяцами. Последняя собачка обошлась в 18 тысяч только за три недели передержки. Мама тратит всю зарплату на собак, целыми днями репостит объявления о брошенных пёсиках. Ей всего 43. Мы живем в разных городах. У нас с мужем сейчас непростые времена, мы оба нормально зарабатываем, но копим ему на операцию, снимаем квартиру и собираемся скоро брать ипотеку и менять машину. Обычная молодая семья. Я не обедаю на работе, чтобы позволить себе купить косметику и иногда новые вещи. Зато мама скидывает мне фотки пристроенных собак с новыми хозяевами, когда я приползаю домой в 11 вечера и ломаю голову, на что купить зимние сапоги. А недавно она заняла у меня деньги и теперь не отдает, потому что потратила все сами понимаете, на что. Считаю чужие деньги, осуждаю мать?.. Нет, мне просто обидно, что какие-то шавки с улицы ей дороже единственной дочери. КМП.

У меня братец-герой. Год назад решил, что дочь после развода останется с ним. Ну а мамаша там такая, что горевала недолго — уехала в Москву на заработки, там же замуж вышла.

Брат быстро наигрался, теперь у него депрессия. Каждое утро нужно ребенка везти в школу, няне отваливать денег, за кружки, курсы, вещи, лекарства тоже. На себя ни времени, ни средств не остается. Еще бывшая своим браком подливает масла в огонь.

Он взял отпуск без содержания и уже две недели бухает. Ребенок в школу добирался со мной, обратно сама. Родители наши живут в однушке, разменяли, чтобы брату купить квартиру. У отца полгода назад случился инсульт, сам хуже ребенка. Я в съемной комнате, работаю, к тому же заочница. А бывшая его с мужем работают сутками, к тому же до работы добираются по часу каждый день. Даже если бы хотели, забрать бы не смогли.

К брату водили психологов, друзей его. Пока племянницу вывезли к родителям, я на выходных буду забирать. С ужасом думаю, что будет дальше. ПМП.

Странными путями познакомилась с художницей. Девочка скромная, но очень открытая. При этом, у нее и квартира, и машина, и выставки. Общались 1,5 года. Как-то раз мы напились, и она рассказала, что у нее есть любовник, если это можно так назвать. Приходит к ней раз в неделю, оба раздеваются и она начинает ему на пузе писать картину маслом. А он мастурбирует в это время и кончает уже на готовый «шедевр». Квартиру он ей подарил, денег каждый месяц переводит. С картин она тоже зарабатывает, но не так уж много.

Я, конечно, посмеялась, но осуждать ее не стала. А еще год спустя выяснилось, что этот извращенец-эстет — мой дядя. Дома у них везде портреты ее кисти, как оказалось. Мало того, что семья у нас дружная, с его женой тесно общаюсь, с племянниками часто сижу. Он еще и мой начальник на работе. Видимся каждый день. ПМП.

Мне, похоже, нельзя влюбляться. Первая моя девушка умерла от проблем с сердцем, которые начались сразу после знакомства со мной, вторая получила психическую травму и потеряла рассудок (в 17 лет, на минуточку), третья, будучи ранее очень спокойной, превратилась в вечно орущего монстра и получила проблемы неврологического характера.

А я им не делал ничего плохого. Даже ссор ни с кем из них толком не было.

КМП. Просто КМП…

Жалко девушек, которые хотят детей, но не могут забеременеть. Я сама долго не беременела, поздно родила и то — по очень большой удаче.

А вот моя сестра несколько лет назад тоже стала говорить о том, как сильно хочет ребёнка. Даже плакала и стала употреблять алкоголь — мол, с горя. Организм не выдержал — реанимация на почве алкогольного отравления. Оклемалась. А уже через год — замужество, «долгожданный» малыш на руках. Семья счастлива, наконец-то сестра родила! Значит, теперь точно бросит пить…

Месяц ребёнку — и детское пособие было пропито сестрой за неделю.

2 месяца ребёнку — неделя запоя. 3 месяца ребёнку — неделя запоя… 4 месяца — ну вы, поняли, ничего не меняется.

Это кошмар. Сестра агрессивная, общение с родными только матом, «понтов» выше крыши, все кругом ей должны, а она — бедная, несчастная, страдает, и никто её не понимает! Оказалось, после родов она осознала — ребёнок ей не нужен. Мешает пить, спать. Жить так, как ей хочется… Даже «отказную» хотела написать в пьяном угаре.

Часто думаю, жаль, что она в реанимации тогда оклемалась.

Ненавижу её прямо. КМП…

Частенько слышу, вижу и читаю, как народ жалуется на то, что их веру оскорбляют. А недавно я наткнулась на учебник биологии, в котором, как выяснилось, отсутствует теория эволюции, как таковая, а на всё воля Всевышнего…

Господа, вы задолбали! До такой степени, что, имей я возможность сделать shift+delete в ваших головах, я бы это сделала!

Я не антихрист, не сатанистка и не атеистка. У меня своя вера. Но кто дал вам право ограничивать свободу других? Вас оскорбляют неверующие? А меня, да и может других, оскорбляет ваша вера! Меня бесит, что ваше Священное Писание пропагандирует рукоприкладство, межполовое неравенство и ещё кучу всякого аморального. Откуда у сыновей вашего Адама и Евы вдруг взялись жёны, если у якобы «первых людей» были только два сына и никаких других детей? Бесит, что вы позволяете себе перелопачивать науку так, как вам вздумается. Бесит, что вы пытаетесь навязать вашу веру всем вокруг, ввести её в школы.

Почему я должна проглатывать эту ахинею и ещё и не иметь свободы выбора? Вы меня оскорбили этим. Можно я запрещу вашу веру? Нет? А почему? Потому что для вас это оскорбительно? Ну так пошли вы на несколько букв, со своей верой, религиозными правилами, законами Библии и остальным бредом. Задолбали!

Моя история не нова, с ней наверняка сталкивался каждый, кто заканчивал или покидал высшее учебное заведение, но не сказать об этом просто не могу.

Дело в том, что я решила бросить универ. Причины моего поступка не так уж важны. Просто это действительно не моё.

Я, наивная ромашка, выпросила на работе отгул (что не так уж просто, у нас сейчас полным ходом идёт набор персонала, где моё участие крайне важно), надеясь расстаться со злополучным университетом раз и навсегда, заполнив обходной лист. Ага, размечталась…

Нет, в корпусе, где находится мой факультет, всё прошло прекрасно (не считая того, что библиотека почему-то ушла на обед на 40 минут раньше перерыва), ещё быстрее и легче я получила нужные подписи в общежитии. Но вот потом, окрылённая таким оперативным решением моих проблем, я направилась снова через всю столицу в главное здание. И там меня настиг закон подлости.

Во-первых, в обходном листе среди прочего присутствовала строка «военно-учётный стол», который, как назло, именно сегодня отказался работать, о чём красноречиво докладывала бумажка на двери. Я слегка огорчилась, но, понимая, что это же государственное учреждение, ещё не потеряла надежд заполнить остальные строки. И направилась в профком. Тот встретил меня запертой дверью и тишиной, причём никаких объявлений, записок, вообще хоть какой-то информации замечено не было.

И вот тут началось «прекрасное». Я обращалась в приёмную, в отдел кадров, просто к студентам (старосты должны же быть в курсе), никто не смог мне сказать, как работает профком. Молоденькие девицы моего возраста отвечали с одинаково-тошнотворным выражением лица, которого порой ждёшь от климактерических тёток-чинуш, но никак не от сих эфемерных созданий: «Поспрашивайте кого-нибудь». На вопрос «Кого же мне спрашивать?» я получила лишь невнятное бормотание и неопределённое движение плеч.

В связи с этим у меня всего три вопроса:

1. Для чего мне вообще военно-учётный стол, если я определённо не мужского пола, а воинскую обязанность у педагогов убрали вместе с развалом СССР?
2. Каким образом структура, хоть и не являющаяся частью вуза, но находящаяся на его территории (и куда нужно студентам), не отчитывается ни о чём и покрыта таким вот слоем секретов. Мне лично ректора спросить, что ли?
3. Доколе этот бюрократический маразм вообще будет продолжаться. Ведь всё это можно решить парой-тройкой простейших программ.

Но я понимаю, что мало что изменится в ближайшее время. Поэтому просто задолбали!

Забавно, что чаще всего великих поваров-мужчин вспоминают те носители XY-хромосом, которые даже картошку к замороженным котлетам сварить не могут, не спалив при этом полкухни.

Или вот: «Все великие учёные — мужчины», — говорит пивное пузо на диване, которое от физики и химии далеко так же, как и Солнце от Земли.

«Женщины-композиторы? Не смешите меня!» — восклицает третья балалайка в районном сельпо.

«Баба-хирург — не приведи господь», — шепчет медбрат на полставки, который в свои 47 лет прекрасно справляется только с выносом утки.

Есть тут некая закономерность. Упрекать весь женский род в отсутствии значимых достижений обычно рвутся только те самцы, у которых руки растут из задницы и которые пытаются хоть каким-то образом примазаться к величию чужих персон.

А что же те самые мужчины-кулинары, первооткрыватели, химики? А им некогда строчить жалобы на «Задолба! ли» — они творят, создают, расширяют пределы возможного. Их не особенно интересует, могут женщины так же, как и они, или нет. Они и так не сомневаются в себе.

И рядом именно с такими мужчинами оказываются женщины, которые прекрасно готовят шашлык и плов, которые гуру дизайна, которые умеют пользоваться рубанком и наждачкой.

А вам, малоуважаемые самцы, остаются только самки с замороженными котлетами на ужин. И мне почему-то вас совсем не жаль.

Я терпеть не могу пользоваться телефоном. Даже городским, а уж мобильник мне и вовсе идеологически не близок, поэтому я когда-то согласилась на его покупку, только уехав в другой город. Я люблю писать письма, а от звонков, пожалуйста, увольте.

Но с каждым годом, если не с каждым днём, растёт количество людей, с которыми я вот просто обязана перезваниваться. Сначала — родители. Ну да, они волнуются, но рассказывать им каждый день, что я кушала, вымыла ли пол и сделала ли расчётку — это перебор. А вот и бабушка подоспела. Она же у меня одна, грех отказывать, и ей так не с кем поболтать минут сорок про огород и сериал. А ещё тётя и дядя, им так обидно, что с бабушкой-то я говорю, а с ними нет. Я у них одна, но их-то у меня целая толпа! Хоть график звонков составляй.

Друзья-подруги в разных городах периодически возмущаются, что я им давно не звонила. Хм, а они сами почему мне не звонят? У меня другие дела, захочу — позвоню. К чему превращать лёгкое приятное знакомство в принудиловку?

Коллеги, какого хрена, простите, я должна, заболев, каждый день каждому из вас звонить и отдельно отчитываться о самочувствии. Я предупредила начальство, почему не пришла, а как приду снова, это будет значить, что выздоровела. Если что по работе — теперь буду трубку только на руководителя брать. И никаких вопросов по работе за полторы недели — кто бы сомневался.

Молодые люди только в интернетиках пишут, как их достали звонки девушек. Ну, или мне попадались уникальные экземпляры, каждый день пытавшие меня голосом из трубки и ничуть не смущавшиеся моими угрюмыми: «Ага, угу, пока-пока… Да, нет, ох, ну до завтра же уже». Потом я вышла замуж за юношу, который не звонил, а писал — ничего удивительного, правда?

Но вот к обилию его звонливых родичей я была не готова… Звонить мне вместо него и клещами вытягивать, что мы кушали и не поссорились ли — это такой вид спорта, в котором теперь мои родичи соревнуются с родичами мужа. Его команда побеждает… Самое любопытное, что когда мой голос недостаточно беззаботно-весел, словам «не поссорились, у нас же характер не скандальный» никто не верит, и меня накрывает просто лавина звонков людей, не верящих ни одному слову, но желающих «тактично выведать», что произошло, посоветовать и утешить, хотя на самом деле единственная моя проблема — в том, что я не получаю удовольствия от предоставления им отчётности о своей личной жизни. Это просто эпизод из кошмарного сна!

С появлением ребёнка в кошмарный сон наяву превратилась вся моя жизнь. Потому что каждый из этих людей каждый день звонит, чтобы узнать о «кушании, срыгивании и какании». Задолбали! Я не тюбик с информацией, чтоб меня выдавливать! И мне некогда болтать! И я просто не хочу — неужели этого недостаточно? Но прошёл год, и ничегошеньки не изменилось: если днём не ответила на мамин звонок, вечером жди от папы мейла с описанием, как она волнуется, и какая я бессовестная, и как меня надо было в детстве пороть ремнём.

Вот умру я от таких издевательств, а они со мной мобильник закопают — чтоб не пропадала, отзванивалась, не обижает ли меня там кто.

Только не смейтесь. Меня задолбали всякие товарищи, которым нужно попасть в наш подъезд. И да, я живу в квартире номер один.

Главное, я готов вас впустить. Я понимаю, что это ваша работа. И после вашего посещения я непременно выйду в подъезд, чтобы посмотреть, бросили вы свою херню в ящики или рассыпали по полу. Во втором случае вы можете быть уверены, вашего представителя я больше не впущу, объяснив ему всё русским языком.

Но! Какого чёрта вы так недолго звоните в домофон? Я точно знаю, что до сброса в нашем домофоне проходит почти две минуты. Большинство из вас сбрасывает примерно через сорок секунд. Подумайте головой: вы звоните в квартиру, в которой никого не ждут. Я слышу лай собак, удостоверяюсь, что это сигнал домофона, поднимаюсь с места, иду… и сигнал прекращается! Вы издеваетесь, что ли?! Вы действительно уверены, что открывать вам должны по первому звонку и шептать в переговорник: «Да, повелитель»?

Морали не будет. Но только что я терпеливо прождал эти сорок секунд, даже не оторвав седалища от стула. И к тому моменту, как я, по моим прикидкам, должен был выйти в коридор, звонок прекратился. Короче, распространители, вы сами себе злые Буратины.