Она невероятно хороша собой, мила и чиста и способна дать фору очень многим. У нас взаимные чувства. Она хорошая хозяйка и просто красивая и симпатичная девушка…

… если бы не одно «но»: она страдает ДЦП. Моя мать не поймёт такой «выбор», а друг лишь покрутит пальцем у виска.

Разрываюсь на части, пристрелите романтичного идиота. ПМП.

Здравствуйте. Расскажу, как у меня люто бомбануло, вследствие чего я, наивная душа, задумалась о глобальном.

Живу я тихо-мирно: семья-муж-дочь-работа-третий месяц. Ничего такого, что заслуживает внимания и особых запар. Но из-за последнего пункта я внезапно стала жутко восприимчивой. И пик этого капута пришёлся как раз на сегодня.

Я не худенькая и никогда ею не была, поэтому, чтобы сильно не кабанеть, постоянно приходится следить за потреблением жрачки и соблюдать физически активный образ жизни. А так как у нас в городе ходит всего две маршрутки, то передвигаюсь я чисто на велосипеде, так как хрен всё успеешь пешкариком. В конце трудового дня я позволяю себе слабость дать кругаля по городу, чисто в спортивных целях.

Так вот. Еду весёлая, один киндер дома, второй булькает где-то внутри, птички поют, погода тёплая. Гляжу: подруга, недавно разрешившаяся от бремени, с мамой идут, колясочку везут. Обрадовалась, торможу рядом… и получаю порцию недовольства по поводу того, что я на велике.

«Да это неполезно, да как так, да у тебя выкидыш будет, да ты плевать хотела на ребёнка. И работать нежелательно, мозгов и совести нет, сдурела е#$нутая…» — и всё в таком духе. И так обидно, знаете ли, стало. Барышня эта квасила всю беременность, курила аки лошадь и сейчас, во время грудного вскармливания, не оставила своих привычек. Но к велосипеду ни на шаг не подходила — заботилась о малыше.

И вот слушаю я этот поток и думаю: «Когда мы до того изменились, что синька и курево во время беременности, безработно-бездетная (а до беременности она пять лет сидела дома) нега на шее у мужа и матери — это благо, а прогулка на велосипеде и любимая работа — это сдурела е#$нутая?»

Обидно. Как будто в душу харкнули.

Отметила для себя, что даром мне таких подружаек не надо, пожелала здоровья мелкому, послала в пеший эротический этих кур и тактично свалила в закат на своём любимом велосипеде. Потому как здоровье и положение позволяет.

А она пусть дальше синячит. Нихрена не жалко.

Логический пробник. Когда проверял каналы у одного устройства, случайно перепутал вилки, и так получилось, что вместо 5 вольт на пробник пошло 220. Бабах, а мне наука: «Проверяй перед подключением». И неоднократно било током, и обжигался паяльником…

Подарили первый компьютер. Новый, по меркам машин у одноклассников не шибко крутой. И пока одноклассники резались в игры, я ковырялся в системе и попутно учился её восстанавливать после неудачных экспериментов. В итоге теперь у меня консультируются те, кто в школе просиживал штаны за играми.

Телефон-китаец на трёхбуквенном процессоре. По ошибке грохнул разметку памяти. Потом затёр предзагрузчик. Через полчаса копания на известном портале, посвящённом носимой электронике, всё восстановил.

Электронная книжка со скалой в названии. Экспериментирую на читалке со стеклобоем (потому что не жалко). И левые прошивки, и что только не делал. За 15 минут всё восстанавливается. Уже самому интересно, когда она наконец сдохнет без возможности восстановления.

Зато после этих манипуляций начал понемногу понимать, как устроены и как работают прошивки.

Как говорит моя знакомая, любой человек может поставить винду или поменять пробитое колесо. Другой вопрос, что не хотят напрягаться и отдают это «профессионалам».

До последнего места работы всегда таскал с собой клавиатуру с низкими кнопками (почти как у «яблока»). А тут серьёзная организация — со своим нельзя. Ну, и получил закупленную по тендеру дешёвую клаву. А так как работа предполагает умение быстро думать и с такой же скоростью набивать текст, многие слова получались с непривычки очепятанными.

И ещё заметил одну тенденцию: копируешь текст в буфер обмена, открываешь мессенджер, начинаешь печатать текст типа «Ghjie jpyfrjvbnmcz», дальше выделяешь текст через Shift+Home, Delete, Ctrl+Shift — и заново: «Прошу ознакомиться с…» А потом нажимаешь на вставку, и тебе вместо осмысленного текста прилетает: «Ghjie jpyfrjvbnmcz».

Собрался ругаться с админами, что они там мутят с буфером обмена. И дошло, что из-за тугой клавы я вместо удаления (Del) вырезаю (Shift+Del) ненужный текст.

Мораль: прежде чем скандалить с «тупыми компьютерщиками», убедитесь в том, что вы — не верблюд.

Такое ощущение, что сейчас возникла мода на страдание. Вот просыпается человек утром, заходит в любимую социальную сеть и думает: «Так, от чего бы сегодня пострадать? Почта России? Уже не в тренде. Коррупция? Нет, это такой конформизм… Вот! Бинго!»

В последние полгода и недели не проходит, чтобы кто-то не выплакался мне на тему засилья религиозных фанатиков, клерикализма и мракобесия. Но всех переплюнула одна моя подруга, которая постоянно ходит с искривлённым лицом и исторгает проклятия на голову всех «ПГМнутых». Рядом с её домом появилась церковь, от звона колоколов которой у неё теперь постоянно болит голова. «Какой ужас!» — думала я, представляя ровно напротив окна стопудовый колокол, от боя которого дрожат стёкла и трясутся стены.

Дружим мы не слишком тесно, так что у неё в гостях я оказалась только на прошлых выходных, зато разошлись мы лишь под утро. Окна её квартиры с одной стороны выходят на большой проспект, где днём гудят автомобили, а ночью ревут какие-то стритрейсерские монстры. С другой стороны — скверик, где днём визжат играющие дети, а ночью тусуются мутные личности с отменным чувством юмора, судя по их громкому гоготу. В квартире отлично слышно летящий по мусоропроводу пакет с 10 этажа, а также как хлопает железная дверь в подъезд. В общем, ей не позавидуешь, действительно есть от чего голове болеть. Но зачем обращать внимание на всю эту ерунду, ведь в моде сейчас другое!

— Слышите, слышите! — шипит она вдруг во время шумного застолья.

Мы смолкаем. Где-то вдали чуть слышно переливается колокольный звон. Наверное, красиво, если подойти поближе. Проехавшая по двору машина заглушает колокола бьющим из открытых окон рэпом, но когда та заезжает под арку, звон становится слышно вновь.

— Да… Совсем церковники обнаглели!

— Они не понимают, что мешают жить нормальным людям?

— Им наплевать, ведь они друзья мэра!

— Властям это выгодно. Зомбированными легче управлять!

Все подруги согласно кивали. А я думала: «Люди! С вами все в порядке?!»

Доброго времени суток, счастливая обладательница бабушки-врача с большой буквы.

Сначала хотел бы сказать пару слов в защиту хорошего сериала. Если вы думаете, что он про некоего идеального врача в вакууме, объекта для подражания, то вынужден вас разочаровать. В сериале, кстати, есть персонаж, более-менее соответствующий вашей родственнице — доктор Уилсон, вежливый онколог, которого пациенты благодарят, даже когда он сообщает им, что случай безнадёжный. И все бы хорошо, но персонаж этот скучен, как и любой идеал. Про таких кино не снимают.

Теперь про вашу бабушку. Вы упомянули, безусловно, важные вещи — хорошее отношение к пациентам, вежливость, внимание, индивидуальный подход, но забыли сказать о самом главном. Статистика, процент верно поставленных диагнозов.

Какова функция врача? Он должен мило улыбнуться, предложить кофе? Или всё-таки вылечить, желательно с гарантией и наименьшим ущербом для здоровья? Конечно, некий сферический идеал должен сочетать в себе всё это. (А ещё быть блондинкой с третьим размером…)

Так вот, о чём это я. При выборе врача в случае сколь либо серьезной болезни я предпочту обратиться к желчному ублюдку, но профессионалу своего дела. А не к милому и чуткому доктору, который потом всплакнет и, может быть, даже цветочек мне на могилку положит.

Для меня очень долго уже является загадкой этикет в заведениях общественного питания.

Поскольку я достаточно юна и наивна, для меня всегда казалось ясным, что на время трапезы места за определенным столиком являются моими (или моей компании), особенно если это заведение среднего или высокого ранга.

Однако почему-то в последнее время я всё больше встречаю людей старшего поколения, которые не утруждают себя даже вежливым «извините, я присяду?». Я не бука и местом поделюсь, если все другие столики заняты — даже неловко будет отказать.

Для меня, человека, который крайне болезненно относится к нарушению личного пространства, такое поведение является категорически неприемлемым и портит настроение на весь день.

Дорогое старшее поколение! Я знаю, вы чьи-то бабушки и дедушки, но человек все же не от свиньи пошёл. Или пошёл?

«Тебе надо взрослеть». Как же достали меня этой фразой люди, которые упорно считают себя взрослыми и гордятся этим, несмотря на то, что сквозь многие их поступки и мотивы просвечивают детские капризы и упёртое «хочу!».

Мне 25 лет и я всё чаще начинаю слышать, что мне пора взрослеть. Почему? Я в своём возрасте занимаюсь страйкболом (военно-спортивные игры с пневматическим оружием), активно катаюсь на роликах, работаю промышленным альпинистом, играю на гитаре и даже пытаюсь учиться рисовать и заниматься аэрографией.

Первый аргумент — что я не занимаюсь серьёзным делом, а хватаюсь за всё подряд. Так вот, отвечаю: если кто-то не может позволить своему мозгу развиваться более, чем в одном направлении, то могу только посочувствовать. Второе (у многих любимое) — «пора заводить семью». Уважаемые все, кого так сильно волнует моя личная жизнь, поверьте, меня она волнует ничуть не меньше, и как только я встречу такую девушку, с которой буду готов строить будущее и в которой я буду уверен (а в моём поколении с этим есть определённые трудности), то очень скоро образуется новая ячейка общества в нашем исполнении, потому что я не хочу, спустя несколько лет неудачного брака, развестись. Третье — «ты должен учиться отвечать за свои поступки». Почему-то большинство подразумевает под этим «ты должен решать наши проблемы». Нет, господа, не катит, за свои поступки я отвечу, а вот за ваши стрелки на меня отвечайте сами.

Ну и вообще, вот смотрю я на свою страйкбольную команду: куча взрослых (я один из младших в команде) мужиков, которые покупают довольно дорогое снаряжение, стреляют друг в друга пластмассовыми шариками и бегают по лесу. Смешно? А теперь давайте посмотрим на моих «взрослых» соседей: каждую субботу, выезжая на игру, вижу, как они уже с утра на скамеечке под домом начинают квасить. В те выходные, когда я дома, по ночам слышу, как они ломятся домой и орут на жен и детей. Что у них есть в жизни? Пиво, телевизор… В лучшем случае рыбалка. Зачастую нелюбимая жена.

Так взрослеть? Ну нет уж, увольте, я лучше буду по лесу бегать с теми ребятами, к которым я, несмотря на все разницы в возрасте, обращаюсь на «ты», которые могут надеть себе на голову кастрюлю и изображать, что это шлем, а потом всем дружно угорать с этого (прошу заметить, трезвые), которые могут кидаться друг в друга шишками, сидя вокруг костра, которые могут сломать в лесу пару тонких деревьев и изображать, что идут с ними в штыковую… Которые всегда прикроют спину в игрушечном бою и не открестятся от тебя, когда жизнь припрёт не по-игровому, а реальными проблемами. Вот такие мы, взрослые дети, умеем радоваться как дети и валять дурака, несмотря на возраст, и я горжусь, что знаю этих людей и рад, что сохранил эту способность.

Жираф, конечно, большой, ему виднее, но я буду взрослеть так, как захочу сам, и буду частично оставаться подростком, чтобы не забыть вкус этой жизни.

Кто со мной?

Когда мне было 16, я встречалась с парнем намного старше себя. Я была девственницей, пока он меня не изнасиловал. А потом еще, еще и еще. Он внушил мне, что это нормально, когда женщине во время секса страшно, больно и очень мерзко. Я, дура, поверила и никому ничего не рассказала. Потом-то я одумалась, ушла от него, уехала в другой город учиться, но продолжала молчать. Сейчас мне 21, я перестала бояться мужчин и вышла замуж за любимого человека. Но почти каждую ночь я кричу во сне. А когда дело доходит до постели, я с трудом давлю в себе истерику, вспоминая, что было со мной. Мой муж – единственный, кто знает о произошедшем, он всячески поддерживает и очень старается на меня не давить, но, конечно, такой секс для обоих ужасен. Я вижу, как он мучается из-за меня. И мне его очень жаль, но каждый раз сдерживать слезы и пытаться вести себя спокойно, делая вид, что все хорошо, я уже не могу. ПМП.

Мой сын мне не родной. У него первая группа крови, у меня четвертая, причем выяснилось при исследовании на предмет, смогу ли стать донором костного мозга. Прижал жену — та в слезах призналась, что изменила мне один раз с первой любовью, а аборт сделать не смогла. На душе хреново, что делать, не знаю. Ребенок болеет, сейчас бросать его нельзя, да и 7 лет растил его. А другая часть меня хочет как можно быстрее опровергнуть отцовство, развестись и уехать куда подальше. И поддержки ни от кого нет, все твердят только одно: ребенка растил ты, ты и отец, а кто зачал — не важно. А если мне это важно? Почему меня лишили права передать свои гены? Среднее специальное и высшее образование, в роду нет тяжелобольных, веду ЗОЖ. Что ей еще надо было?

Стреляйте, короче. ПМП.