Очень часто в городах можно встретить светофоры с цифровым табло внизу, на котором показывается, сколько времени осталось до смены цвета. Как и любая техника, эти табло могут сломаться — выключиться вообще или отображать время некорректно. Но задолбали не светофоры, а люди, почему-то решившие, что теперь именно цифры определяют, когда можно переходить дорогу.
Десять, девять, восемь… Толпа на низком старте. Всем же надо быстро. Шесть, пять, четыре… Самые нетерпеливые протискиваются вперёд. Три, два, один! На светофоре по-прежнему горит красный, машины продолжают ехать, но всем плевать, ведь мигнул и погас красный нолик, то есть можно начать переходить!
Люди, вы совсем с ума посходили?! Насколько мало надо иметь мозгов, чтобы радостно толпой переть прямо под колёса? Или вам настолько сильно плевать на окружающих?
Впрочем, среди торопыг встречаются и люди с полным отсутствием мозга. Им надо вперёд настолько сильно, что они не стесняются вытолкнуть на проезжую часть впереди стоящего! Сегодня днём видела, как какая-то тётка пихнула подростка прямо под колёса, а неделю назад меня так же выпихнула на дорогу мамаша с ребёнком в коляске.
Безусловно, вокруг полно таких же водителей, которым надо вотпрямщас проехать, которым неохота смотреть вперёд, которые не обращают внимания на светофор. Но в тот момент, когда вы решаете перейти дорогу на красный, все подобные аргументы теряют силу.
«Предлагаю разрешить сбивать всех пешеходов, переходящих дорогу на красный свет», — как-то раз сказал один мой преподаватель. Тогда эта фраза показалась мне излишне циничной и жестокой, но с каждым днём я всё чаще задумываюсь о том, что не так уж он был неправ.
Задолбали дебилы-пешеходы!
Меня задолбала уверенность некоторых людей, что навязчивость — это показатель того, что им «не всё равно».
Всё детство и юность я отбивалась от матери и бабушки. Их было много, они были везде. Душные особы, от которых не отмахаться никакими ссаными тряпками. Каждый разговор — как допрос. «Сшила на труде фартук? А Маша сшила? А Даша сшила? А у тебя одной зелёный фартук или ещё у кого-то зелёный? А почему не на завязочках?» Да какая, к чёрту, разница, кто что сшил и у кого какие завязочки? Я пришла похвастаться фартуком, похвалите/покритикуйте этот конкретный фартук, и будет вам!
Что на обед в школе? Еда простая человеческая, блин. Какая? Вам поговорить больше не о чем? Мне вот не о чем, потому я и молчу. Точнее, есть, о чём, но не с вами. И нет, это вовсе не значит, что мне на вас плевать, просто сейчас у нас нет общих тем. А вот через часок-другой появилась одна: зачем соду уксусом гасить для пирога. Нет, мне не нужен рецепт кексов, запеканки и картошки по-деревенски до кучи. Я задала конкретный вопрос, получила на него ответ, спасибо, вопрос исчерпан. Я не хочу слушать кучу лишней для меня информации, потому что я её не просила.
Да, я приехала из отпуска. На работе. Во сколько приехала? Какая разница, это влияет на факт того, что я приехала и на работе? На такси или на электричке из аэропорта? О боги, а эта-то информация вам зачем? Что она вам даёт? Что-что, блин? Какого роста мой муж? Бляха-муха, вы гроб, что ли, заказываете? А длину его члена не сообщить, не? Зачем вам это? Ах, просто поговорить? А зачем говорить ради говорильни, лишь бы не молчать?
А отец, конечно же, козёл и мудак. Потому что «не интересуется» моей жизнью. Если «интересоваться» — это устраивать допрос, то, наверное, не интересуется, да. Зато мы всегда можем поговорить с ним о технике, политике, походах, разных городах и странах, да хоть о его хомячке. А можем молча попить чай на балконе. И никто никого не задолбает.
Меня до сих пор передёргивает, когда мне звонит мать, а ещё больше мне неприятно, когда она при встрече сует мне телефонную трубку «поговорить с бабушкой». Нет, спасибо, не хочу, накушалась ещё в детстве, до сих пор комом в горле стоит. Телефон об стенку не швыряю только из-за нежелания покупать новый.
Задолбали! Когда же вы и вам подобные поймёте, что избыток трепотни и куча вопросов — не признак заботы и проявляемого интереса, а лишь способ задолбать окружающих!
А меня задолбали бомжи. Именно те, что ковыряются в мусорных баках. Чаще всего это существа мужского пола возрастом между 40−55 или старенькие бабульки-пенсионерки.
Живём мы втроём, мусора у нас собирается достаточно много и выносить его надо достаточно часто (2 раза в неделю). А так как путь на работу мимо мусорных баков, которые находятся за соседним домом, лежит только у меня, я имею дело с местным «бомондом» чаще, чем хотелось бы.
Случай первый. Иду, никого не трогаю, разве что примус не починяю, подхожу к заветному жестяному истукану, бросаю в отверстие пакет с мусором. «Смотри, куда бросаешь, б#я!» — доносится из жерла мусорного монстра. Ну простите, что так неожиданно, но мусорка — это явно не то место, где, по моему мнению, может кто-то находиться.
Случай второй. Опять мой путь пролегает мимо заветной местности. «Аромат» разносится на несколько десятков метров от неё. Ну, бывает и такое, дело-то обычное. Ан нет, бабулька божий одуванчик вывернула наружу если не всё содержимое несчастных баков, то половину точно. Отсюда и миазмы. Делать нечего, задерживаю дыхание и стремительно несусь к пункту назначения, дабы выполнить свою миссию, но неожиданно получаю чем-то между лопаток. Оборачиваюсь, а там та же бабулька. «Куды несёшь? Не видишь, я тут?»
Я, честно говоря, офигела от такой наглости, ничего не могу сказать, просто гляжу на неё глазами размером с чайные блюдца. «Чего вылупилась?!» — уже возмущённым тоном говорит карга, будто я у неё миллион заняла и не отдаю. — «Пакет сюды давай, говорю!» Спорить с этим созданием не хотелось, поэтому я просто выбросила пакет в бак, пообещав старушенции, что в следующий раз она получит от меня сдачи. Узнала о себе много нового.
Случай третий. Подхожу к баку, чтобы выбросить пакет с мусором. Слышу, в баке ведётся задушевная беседа двух поддатых индивидуумов. О политике, судя по всему. Как они туда влезли — загадка, так как в баке всего два небольших отверстия и, чтобы в них пролезть, нужно иметь неплохую сноровку. ОК! Подхожу к соседнему баку и бросаю пакет в него. «Э, а ну сюда!» — раздаётся звонкий голос из бака, где только что происходила политическая дискуссия. Ну поздно, господа, заветный мешочек уже упал в мусорную бездну. «Вот сука, б#я!» — орёт уже мне в спину существо.
Случай четвёртый. Тут даже не знаю. В этот раз мне даже не удалось донести пакет до мусорного бака, так как его у меня… отобрали. Нет, мусора мне не жалко, может, вы даже найдёте там что-то ценное для себя, но не так же нагло, чёрт побери!
Говорят, жильцы соседнего дома даже полицию вызывали. Только те развели руками, мол, а что мы им сделаем, никого не убили ж и не ограбили. Видимо, не у меня одной подобные случаи были.
Нет, я, конечно, всё понимаю: кризис в стране и всё такое, каждый выживает, как может. Питаетесь чужими отходами, вместо того чтобы устроиться на любую работу? Пожалуйста, только делайте это скромнее, что ли.
Меня бросил жених. Бросил ради женщины, которую знал два дня. Женщины, у которой два ребёнка и муж, которая живёт в другом городе. А у меня никого и ничего нет, кроме него. Пристрелите меня, пожалуйста.
В 26 лет, вскоре после рождения ребенка, случился нервный срыв, за что была госпитализирована против воли в психиатрическую больницу. Отлежала месяц. Проходит полгода, у меня резко падает работоспособность, проявляется озлобленность, депрессивность, снова увозят в то же мед. учреждение. Где и произошло чудо всей моей жизни — я стала овощем. Прошло полгода с момента выписки и четыре, как не поглощаю назначенные препараты — и больше ничего! Ничего не чувствую, не хочу, не могу, слова не складываются в предложения, я фактически стала немая, тупая, я каждый день начинаю и заканчиваю с ненависти к себе и несправедливому миру. Внешность немного наладилась, но, поверьте, я бы отдала все (до последнего волоса), даже ногу или руку, лишь бы не было этого бреда в голове, я больше не получаю удовольствие ни от одного дела или даже от еды. Все, я не пою, больше не танцую, не флиртую, ни-че-го. Эмоциональная тупость или расщепление ума, если говорить о названии шизофрении. Застрелите пораньше, пожалуйста.
А меня задолбали «цивилизованные» люди! Именно так, в кавычках.
Несколько лет назад я, устав от городской суеты, перебрался в пригород. Тут прекрасно. Никаких огромных домов-муравейников. Машины есть почти у всех, но они не занимают свободное место — стоят или во дворах частных домов, или на общих стоянках. Представляете, водителям совсем не лень пройти даже несколько сотен метров пешком, и делают это они с удовольствием! Даже если нужно разгрузиться поближе к парадной — машина всё равно на длительную стоянку отправляется в общий «загон».
Здесь много деревьев, и никто не жалуется, что ветки лезут в окна, а их тень закрывает солнце. Здесь большие газоны без оград, и по ним не возбраняется ходить. Здесь дети обнимаются с собаками, которых хозяева выгуливают без намордников (специально для кинофобов: недалеко есть целый стадион служебного собаководства, где многие с удовольствием занимаются воспитанием и дрессировкой своих питомцев).
Традиционные места отдыха — ближайшие поля, лесок и водоёмы — всегда содержатся в чистоте, никому в голову не приходит оставить грязь после себя. Периодически даже устраиваются субботники, когда жители распределяют между собой территорию и прочёсывают её с мешками для мусора.
И так было до тех пор, пока не пришла «цивилизация»…
Деревья вырублены почти все. Трава закатана в асфальт, а жалкие оставшиеся клочки огорожены. Построены высотные жилые дома и торговые комплексы. Всё свободное место вокруг них, все обочины и дворы заняты машинами. То и дело слышны истеричные вопли «уберите собаку!» (даже там, где жилья никакого уже нет, в окружающих полях и лесах). А сами эти «леса и поля» постепенно покрываются культурным слоем из битых бутылок, пакетов с мусором, развалившихся одноразовых мангалов…
Хотите жить в городе — живите в городе, а не превращайте в него всё, до чего дотянулись! И не тащите сюда свои привычки, здесь штатных уборщиков последствий ваших пикников нет. А я, задолбавшись, уже думаю, куда бы ещё уехать от такой «цивилизации».
Я сильно болею. Депрессия, паранойя, отклонения в психике. Иногда жить не хочется. Уже после выявления болезни познакомился с девушкой. Не знаю, за что, но она меня полюбила очень сильно. Нежная, заботится, поддерживает, ищет врачей, чуть ли не на руках носит, когда мне плохо. Если бы не она, возможно, меня бы уже в живых не было… Но она объективно некрасивая и толстая, старше меня, а мне такие никогда не нравились. Если я вылечусь — уверен, тут же найду другую… Гадко, противно, стыдно от себя. КМП, сам не могу, она не даст.
Свекровь спрашивает внучку, кого она больше любит, ее или маму. И очень обижается, когда та искренне отвечает, что маму. Пристрелите, пожалуйста, взрослого человека с уровнем развития трехлетнего ребенка!
Наступила осень, световой день здорово сократился, и если раньше я возвращалась домой засветло, то теперь приходится добираться по темноте. И знаете, кто меня задолбал? Великие модники, которым почему-то не нравятся светоотражающие элементы на моём рюкзаке, обуви и одежде. Мол, выглядит по-лоховски, уродливо, зачем портить пуховик (пришила на рукавах и по длине спины светоотражающую ленту)…
Так вот, умные вы мои: вы, наверное, никогда не ездили в авто, когда на улице темно, или не обращали внимание на то, как замечательно видно чёрный, коричневый или синий пуховик на плохо освещённом переходе.
Для случаев, когда я еду на велосипеде, у меня есть жилетка ярко-салатового цвета с теми же светоотражающими лентами, которая в зависимости от случая одевается либо поверх куртки, либо поверх большого рюкзака. И да, собратья-велосипедисты, мне недостаточно светоотражающих элементов на велосипеде. Я хочу, чтобы меня было видно на дороге не за 10 метров под определённым углом, а издалека.
В общем, отцепитесь вы от меня, наконец! Да, я буду, как «ёб@#ый светлячок» (цитируя одну умницу), цеплять светоотражайки на все рюкзаки, сумки, куртки и пуховики, но дойду до дома живой и невредимой!
Когда мне было 18 лет, я забеременела, поздно узнала об этом, устроить себе выкидыш не получилось. Родила и без малейших колебаний оставила сына в род. доме. Зачем мне ребёнок? У меня вся жизнь впереди. Училась, работала, гуляла, развлекалась, путешествовала.
В 36 родила от мужа. Дочке сейчас 4 года. И почти 5 лет я схожу с ума… Меня всю сжирает мысль, ну как я могла так поступить!? Как? Как я могла бросить сына, почему я обрекла его на неизвестно какую жизнь, а дочь растёт в любви, семье, достатке. Вспоминаю всю свою и жизнь и понимаю, что все то же самое могла бы себе позволить и с сыном, было бы просто сложнее. Вспоминаю свои гулянки и понимаю, что ни одна того не стоила… Каждую ночь реву в подушку, смотрю на молодых людей и думаю: «А может, это мой?». Я ничего не знаю о нем, не знаю, как сложилась его жизнь, не знаю, каким он стал, каково ему было. И понимаю, что спустя 22 года, наверное, не стоит пытаться его искать…
Чтоб отчистить душу, стала помогать дому малютки, но увидев, как там всё — стало только хуже, очень больно.
Сынок, прости кукушку!!!
Пристрелите, просто пристрелите меня.