Мои родители в какой-то период находились на грани развода, даже разъехались. Отец тогда начал встречаться с другой. Но потом помирился с мамой, о той женщине больше не вспоминал, сказал ей, что хочет остаться в семье. О том, что от той связи у отца появился ребенок, мы все узнали только через два года... Отец был в шоке. Но она сказала, что ей ничего не нужно, отцом его записываться не просила, из нашей жизни исчезла. Ребенка папа так и не признал.
Недавно отец умер, папиной "любовницы" уже тоже нет в живых. Зато ее дочь уже взрослая, она все это время знала, кто ее отец, и недавно пришла требовать наследство. По закону папа ей никто, но она считает, что она дочь и имеет право. У нас есть загородный дом, его содержание без папы мы не потянем, поэтому хотим выставить его на продажу. Она каким-то образом об этом узнала и требует половину денег от этого дома, а это несколько миллионов рублей. Угрожает мне и маме в сети, пишет посты, где говорит о том, что наша семья лишила ее наследства... У мамы больное сердце, я очень боюсь. ПМП.

История неприятная. Ходил к психологу много лет. Он знает мою историю жизни, факты, ситуации, имена людей, с кем я взаимодействовал, все самое сокровенное.
Психолог слил информацию с именами в неофициальные источники. Чем руководствовался, я не знаю. Можете догадаться, как изменилась моя жизнь. КМП, или я сам.

Три года назад похоронила мать, онкология. Пришлось досматривать, менять памперсы, слушать истерики, не спать ночами. Потом организовывать похороны, возвращаться в город, в котором учусь, и подтягивать хвосты, переоформлять документы, много документов, очень много.
Слез не было, я же сильная, больше некому. Бабушка старая, брат слился. Через пару месяцев пришла депрессия. Врач сказала, что я не отреагировала вовремя на стресс. Выкарабкалась.
Прошло почти три года. Выучила язык, собралась поступать в магистратуру в Польшу, сдала диплом. Много всего, сложно, адские кучи документов. Поступила - и не поехала. Моя психика сказала "хрусь", и я опять влетела. Хорошо, что подстраховалась и поступила ещё и в местную, распределение в село не грозит. Есть жилье, есть неплохие подработки. Но теперь я больше не сильная, сижу в соплях который месяц, таблетки не работают (уже вторые), передознуться снотворным не получилось - откачали. Как и зачем жить, непонятно. Выбраться никто не поможет, у самой нет ни сил, ни желания. Бесконечные попытки вытягивания себя из болота своего же сознания задолбали. Пристрелите, чтоб не мучилась.

Знаете, кто задолбал меня? Полиция и молчаливые соучастники преступления.

Есть у нас чудесная статья о том, что ай-ай-ай привлекать несовершеннолетнего к попрошайничеству. Есть и знание о том, что попрошайки делают с такими детьми. Знания нет? Скажу только, что такие дети живут максимум полгода. Иногда, правда, попрошайки используют собственных детей, но это уже за гранью добра и зла.

История первая: Июль месяц, самый центр города добра и благополучия, в коем храмов больше чем школ. Самый наицентральный подземный переход. На ступеньках она — дама с ребёнком на руках и плаксивой запиской о сборах на супер-срочную операцию. Подхожу, громко сообщаю, что использовать детей в попрошайничестве запрещено. Дамочка матерится, собирает шмотки, линяет. Возвращается через десять минут. Отхожу, фоткаю дамочку, вызываю полицию. Вечером выкладываю пост в группе города, напоминая, что не надо быть соучастником преступления, надо звонить в полицию и поднимать шум в сетях. В комментариях крики о том, что я безжалостная скотина, и вдруг деточка реально больная. И только сосед героини фото сообщает, что она — наркоманка. Народ стухает.

История вторая: суббота, октябрь, исторический центр города, то есть на остановку ниже от предыдущей истории. Тот же самый белый город. Выхожу из автобуса, собираюсь спускаться в переход и вижу… цыганку с ребёнком. Попрошайничают. При этом ребёнок — девочка лет пяти, такой же цыганской наружности, на руках мамашки, играется с последним айфоном. Тихо, молча отхожу в сторону и пытаюсь вызвать полицию. Ключевое слово — пытаюсь. Потому что, случись что со мной реально плохое, я бы давно умерла. Очень давно. Меня бы успели расчленить и похоронить за то время, что я ждала ответа оператора. Первый вызов и вовсе оборвался, как и второй, после двадцати сигналов. Ответили мне только с третьей попытки. Только, в отличие от прошлого раза, даже не спросили ни моего имени, ни номера телефона. Увы, понятия не имею, доехала ли полиция. Очень надеюсь, что доехала.

Люди, пожалуйста, не будьте соучастниками преступления. Не надо подавать таким дамочкам. Им плевать на детей, далеко не факт, что это их дети! Всё, что вы должны сделать — отойти подальше, чтобы не спугнуть попрошайку, и вызвать полицию. В идеале, дождаться. А полицию хочется попросить принять побольше диспетчеров и отвечать побыстрее — от вашей реакции зависит чья-то жизнь. Иногда, детская. Иногда жизнь женщины, за коей гонится насильник или ломится в двери неадекватный муж.

Люди, будьте людьми, а не добренькими рыцарями в белых пальто!

Меня за эти выходные задолбали уже дважды.

Вечер пятницы. Лежу дома на диване, читаю книжку. Звонок в дверь. Я никого не жду, поэтому не реагирую. Со всеми близкими перед визитом в гости мы созваниваемся/списываемся; никаких курьеров я не жду; музыку не слушаю, громких работ дома не провожу, так что соседям жаловаться не на что.

Второй звонок. Может, это мастер от провайдера пришёл чинить мой интернет? Вряд ли, в техподдержке сказали, что на линии авария и скоро всё само заработает.

Третий звонок. Встаю, иду проверять трубы, может под дверью соседи снизу, которых я внезапно топлю? Но нет, всё сухо.

Четвёртый звонок. Раз уж встала, подхожу к двери: «Кто там?» За дверью какая-то клуша: «А Миша здесь живёт?» Я знать не знаю никаких Миш, о чём и сообщаю этой бабе. Угадаете, что она ответила? Нет, она не извинилась. Она спросила, где живёт этот Миша. Я предложила ей вытащить из кармана телефон и позвонить Мишане. На что она развернулась, и пошла звонить в дверь соседям из квартиры напротив. А я пошла дальше читать свою книжку в тишине и покое.

Воскресенье. Восемь утра. Просыпаюсь от разрывающегося домофона. Обычно от нажатия кнопки на улице домофон в квартире звонит два раза. Но звонков уже было пять или шесть, т. е. какая-то тварь целенаправленно жмет кнопку вызова моей квартиры.

— Кто там?

— Сосед, откройте, пожалуйста

— Звоните в свою квартиру

— Ну пожалуйста

— На что вы надеялись, звоня в восемь утра в выходной в чужую квартиру?

В ответ молчание, а я вырубаю домофон.

Так вот, любители ломиться в чужие двери. Я вам не открою. Я вас не жду. Скорее всего, я даже не буду спрашивать, кто там. А если спрошу, то вы можете выслушать о себе много интересного.

Какого хрена вы вообще звоните в чужие квартиры по пять раз? Вы всерьёз думаете, что после этого вам с радостью откроют? Нет! Обычно после второго звонка уже понятно, что жильцы квартиры никого не ждут и открывать вам не собираются.

Ну что, простой пользователь, похвастался своей прошаренностью? Молодец. Теперь послушай, что есть ответить такому динозавру, как я.

Случай раз: такое вот прошаренное чудо высылает нам pdf с картинкой. Картинка должна быть, по идее, макетом для баннера. «Должна быть», потому что наше ПО не хочет её открывать. Связываемся с товарищем, он начинает причёсывать про «самый новый формат» и тоже, как вы же, отказывается конвертировать во что-то более удобное, грозясь уйти к конкурентам. Ну что ж, се ля ви, как говорится…

Приполз через неделю — конкуренты, согласные терпеть его выкрутасы, заломили цену в три раза выше нашей. Конвертировать сразу научился.

Случай два: опять pdf с электронной подписью, из которого надо достать отдельные страницы. Файл закрыт. Что делаем?

Запихиваем в онлайн-конвертер, который «открывает», берём что нужно, вносим изменения какие нужно. Закрываем обратно, потому что клиенту так спокойнее — он и дальше пребывает в уверенности, что «закрытый» pdf редактуре не подлежит.

Случай три: клиент хочет корпоративную символику на буклетах, клиент принес psd с оной символикой. Под CC. Объясняем, что с СС не работаем, в ответ психи и вопли, что все современные люди работают и мы должны. Ладно, специально для него ставим СС, благо заказ прибыльный. Работаем. Упс, здание обесточивается — то ли авария, то ли плановое отключение, не суть. Компы работают ещё час от резерва, потом отрубаются. Роутер отрубился ещё раньше, сеть лежит, доступа к облаку нет, соответственно СС (кто в танке — Creative CLOUD) тоже в глубоком ауте.

Случай четыре: координатору впёрлось обновить наше ПО. На закономерные вопросы «нафига» ответ был один — «надо чтоб новое». Кому надо — не пояснялось. Но, после обновления работа стояла ещё почти неделю — вместе со старыми версиями похерились накопленные за годы граф-библиотеки, некоторые модули давно уже канули в Лету и их пришлось искать по знакомым и через архивы. Пока мастера восстановили всё наше производственное добро, пока то да сё… Новая версия от старой, к слову, отличается только 3D-модулем, который никому у нас не сдался — мы с трёхмерной печатью вообще не работаем.

Не всегда новое — эквивалент лучшего. Если что-то работает — оставьте в покое, а не генерируйте себе поводы задолбаться.

Задолбала пресловутая технофобия старшего поколения. Кто-то скажет: это же мило, бабули и дедули привыкли к простому старому быту, отстаньте от них, не перенагружайте их жизнь непонятными гаджетами. Нет. Это мило ровно до тех пор, пока не оказываешься с ними на одной жилплощади.

Микроволновка в нашей семье покупалась со скандалом. Ведь от неё бывает рак, ведь она жрёт столько электричества, ведь в неё можно ставить не любую посуду, ведь микроволновки загораются, взрываются, излучают! Простое полезное в хозяйстве устройство, которое здорово облегчает быт, демонизировалось всеми способами. И вообще, я полная лентяйка: мне лень достать сковородочку, налить маслица, как все делают, и разогреть себе обед. В итоге злосчастная микроволновка была куплена, домашние поставлены перед фактом. И что теперь?

— Надо же, как удобно! И как мы раньше грели на сковородке? А теперь поставил на минутку, разогрел прямо в тарелке и ешь! И посуды меньше пачкается, красота!

Электрический чайник? Какой ещё электрический чайник? Они потребляют кучу электричества, они вредные, они дорогие, на них накипь, их надо чистить специальными средствами, это долго и трудно! Вот ещё придумала! И вообще, тебе лень следить за обычным чайником на плите! Ничего, не переломишься! Всю жизнь жили с обычным, и на-те, решила выпендриться!

Проходит месяц, домой покупается электрический чайник.

— Надо же, как он быстро греет! И не надо за ним следить, сам выключается! Как удобно! Удобный, красивый, на подставке! И как мы раньше грели воду на плите? Глупости какие!

Домофон? Не придумывай, за него надо платить! Да и вообще, к нам никто не ходит, только тётя Оля раз в два месяца. Что, твои ученики? Так ничего, сбегаешь, спустишься и откроешь. Не переломишься уж, наверное, сбегать и открыть! Что, мороз, дождь? Ничего, в куртке сбегаешь, не сахарная. Со скандалом подключается этот несчастный домофон. Оказывается, что кроме тёти Оли в гости заходит дядя Вася, друг Олег, тётя Маша, мамины коллеги и папин школьный приятель. И очень удобно, когда гостям не нужно ждать у подъезда в любую погоду, а тебе — одеваться и бегать к входной двери с четвёртого этажа.

— Надо же как, оказывается, удобно! А мы раньше бегали, открывали в тапках! — и задорный смех.

Уважаемые родственники! Вы же совсем не старые. Хватит задалбывать своих родных. Если не хотите пользоваться нововведениями сами, хотя бы не скандальте. Когда на смену мотыге пришёл плуг, у всего племени была истерика. Как так, молодёжь напридумывала новомодной ерунды! И ничего, привыкли же… пошёл прогресс…

Вот таки да. Пишу сюда. Поскольку задолбали местные рассуждения об «освобождении женщины от быта» и прочем гендерном (не)равенстве. Ибо я — сын такой освобождённой и успешной женщины. Угу. Только вот и отец у меня тоже хотел построить карьеру инженера-конструктора. А мама — карьеру учёного-химика.

В результате я отравился фосфорорганикой ещё во втором триместре беременности, когда мама героически двигала советскую науку. Потом отец не вынес лесопилки со стороны жены и тёщи «всё ради Тани и её диссертации» и развёлся. Так я лишился всех родственников со стороны отца. Потом было искусственное вскармливание с аллергиями, глисты и воспаление лёгких. В таком виде я попал к бабке. Она меня фактически спасла и вылечила.

Но в остальном я тоже нафиг не сдался интеллигентной и образованной женщине. Поэтому меня воспитывал детсад, продлёнка и больше всего — улица. Первый привод в детскую комнату милиции — в восемь лет. С детства у меня проблемы со здоровьем и неустойчивая психика. Трудности с общением. Нет, гены взяли своё, я успел поработать в НИИ СНС-ом и на инженерных должностях. Но вашу Машу… В семьях гопников на порядок меньше больных детей, чем у эмансипированных женщин в этом НИИ. Чего я только не насмотрелся в родном коллективе.

Природа отдыхает на детях гениев. Не потому, что дети плохие, просто гениям не до детей. И не надо мне тыкать единичными примерами, как кто-то на ёлку влез и задницу не ободрал. На общую картину это не влияет.

Так что идите лесом, освобождённые мои. Ваш феминизм — болезнь одного-двух поколений максимум. Вы не сможете дать нового полноценного поколения. За вас это сделают другие. По факту вы — генетический мусор. Ваши гены уже на помойке эволюции.

10 лет назад моя жена придушила нашего месячного сына. Послеродовая депрессия. Поводов, предпосылок не было. С ней всегда были помощники в виде бабушек, она хорошо отдыхала, роды прошли легко, но однажды утром застал ее с подушкой на его лице. Каким чудом не убил ее тогда - не знаю. Она лечилась не один год, что с ней было дальше - не знаю.
Долго ходил к психологу, думал, что пережил. Женился снова, три месяца назад у нас родились близнецы. И я панически боюсь оставлять их даже на минуту с женой. Взял отпуск за свой счет, сижу дома. Жена обижена несмотря на то, что все знает, постоянно ругаемся по этому поводу. Несколько раз пыталась уехать к маме, с детьми, конечно же. Мы практически на грани развода.
Сеансы психолога не помогли, психиатра нельзя - работа такая, что уволят сразу. Деньги заканчиваются. Веду себя неадекватно, но не могу сдержать панических атак. Выхода не вижу. КМП.

Спустя пять лет брака я понимаю, что выдохлась. Мы с мужем пашем на выплату ипотеки и обеспечение дочери, как проклятые, и конца этому не видно. Отпуск на одной работе проводим, вкалывая на другой. Я плачу по ночам, вспоминая нашу юность, когда мы могли распоряжаться своей жизнью, и даже с небольшими зп у нас все было хорошо. У мужа такие же потухшие глаза, он замечательный человек, заботится о нас, но я вижу, что ему это тоже стало в тягость. Пристрелите нас обоих.