Работаю с одной девушкой в одном кабинете уже 4 года. За эти года у неё в личной жизни всё не ладится. Постоянные истории из серии "Он сбежал после первого свидания!". При этом девушка недурна собой, не хабалка, ей идёт строгий стиль, шарит в компах получше многих мужиков.
Недавно её очередное неудачное свидание закончилось долгими слезами на работе. Я не выдержал и решил докопаться, что она не так делает. Выяснил, что со всеми парнями она знакомится через соц. сеть. Полез на её страницу.
Не знай я, что это её аккаунт, никогда бы не подумал! Каждое фото - это тонна фотошопа, изменено всё, что можно: форма носа и губ, размер груди, разрез глаз, даже зачем-то с её натуральных рыжих на блондинку. И каждое фото в полуэротической зазывающей позе. Я в шоке с неё. Конечно, мужики ведутся на "готовую на всё и сразу" деваху модельной внешности, а приходит к ним пусть и симпатичная, но обычная девушка, к тому же далеко не развязного поведения. Ну и как мне ей это объяснить, и главное, на фига она это делает и на что рассчитывает? КМП!

Бывают ситуации, когда вариантов, кроме развода, просто нет. Муж завел себе девушку на 11 лет младше. Денег от него я не видела, детей содержала сама. И даже на этом этапе мы еще жили вместе - дочка с сыном любили отца, а мы, взрослые, друг другу не мешали.
А потом муж подхватил гепатит C. Начал трясти с меня деньги на лечение, говоря, что иначе дети могут заразиться. Что мы муж и жена, должны быть вместе в горе и радости.
В итоге бежала я ночью на такси со спящими детьми подмышкой в снятую посуточно квартиру. И никому не расскажешь о причине развода, кроме суда.
Тряслась над результатами анализов, потому что для меня такой диагноз - вылет даже не с работы, а из профессии. Проклинала себя за секс, который у нас был полгода назад.
Сейчас я прошла большую часть бюрократических моментов и скоро начну получать алименты. На бывшего плевать, деньги на лечение он найдет. Но с детьми он не увидится еще долгие и долгие годы. До сих пор трясет от того, что это все было со мной.
ПМП.

У сына на лице след от ожога, из-за чего бывали проблемы со сверстниками (не зря говорят, что дети - самый жестокий народ). В этом году он перешёл в десятый класс. Параллельно занимается смешанными единоборствами - это его выбор, ему нравится.
Сын не особо общается с одноклассниками, у него другая компания, друзья хорошие, я с ними знакома. В этом году классы получились новые - все переводились по профилям. И сына начали натурально травить за ожог. Его попытались избить, на что он дал отпор. Суть в том, что он сломал кому-то нос, по камерам видно, что он защищался, но обвиняют его и меня в том, что я не смогла воспитать ребенка. Я не знаю, к чему приведут все разбирательства. КМП.

Вопрос к мужчинам - как и чем объяснить поведение этого фрукта?
Сама история - три года знакома с мужчиной. Он довольно милый, весёлый, отличный специалист в своей области, и я абсолютно уверена, что он влюблён в меня. Ну смотрите: то и дело берёт меня за руку, смотрит преданными собачьими глазами, говорит комплименты, может чмокнуть в губы или в щёчку, дарит подарочки на каждый более-менее значимый праздник, регулярно со мной ходит то в кино, то в кафе, то на шашлыки, то в бильярд. Пару раз помог с ремонтом у меня в доме. Но у нас никакого секса! Я и намекала уже, и в открытую предлагала. Бесполезно! В ответ лишь находит повод побыстрее сбежать.
У него точно никого нет. Спрашивала его, может, он гей или проблемы с потенцией. Первое бы поняла, второе могли бы разрулить у врачей. Но вместо внятного ответа он всегда отшучивается. Если я ему неприятна, то зачем знаки внимания? И что мне с ним делать? Почему нельзя открыть рот и сказать, что ему от меня надо, и на что я вообще могу рассчитывать? Я запуталась. КМП!

Мне 33, с 20 не живу с мамой, характер у нее тяжелый, гиперопека и т.д. Осталась с ней в хороших отношениях, иногда приезжала навестить на 3-4 дня. Потом она постарела и приболела, очень просила позаботится о ней. Я перевелась на удаленку и осталась с ней на 2 месяца, чтобы ее подержать. И помогала всем, чем могла, а она - человек, который и через боль ходит на работу.
Приборка, готовка, лекарства, врачи, решение бытовых вопросов - мне отдали, в ответ я получила вечное ворчание и недовольство. Улучшений по здоровью не наступило, а я конкретно задолбалась. Сказала, что срочная работа, и сбежала обратно в другой город к себе домой. Как же классно! Парень рядом, ешь, что хочешь, спишь как хочешь, друзья, работа, любимый запах стирального порошка. Вчера позвонила мать, плакала, что растянула связки на ноге и я должна вернутся, родственников и друзей у нее нет. Я так не хочу возвращаться в этот ад... КМП.

Я пью антидепрессанты, и я задолбалась. Я задолбалась говорить, что я не употребляю спиртные напитки. Совсем. Вообще. Мне нельзя.

Я задолбалась натягивать улыбку, когда очередной родственник тычет мне: «Да тяпни соточку и всё пройдёт». Я устала от пренебрежительной улыбки или вовсе молчания моего супруга, который сам прекрасно знает, видел и участвовал в том, ЧТО бывает, если совмещать антидепрессанты и алкоголь. Участие в том плане, что ему приходилось запирать в квартире человека, который запивал таблетки водкой.

Я не рассказываю каждому встречному о моих предпочтениях, проблемах и прочем. Каждый встречный меня и не беспокоит. А вот родственники…

Им почему-то никак нельзя объяснить, что тот ворох колёс, который мне прописан — не моя прихоть. Да, это не сильные психотропные лекарства от которых, если верить слухам, человек превращается в овощ. Это, как говорит мой врач, «витаминки». Но при их приёме категорически запрещены напитки, содержащие алкоголь. Я не знаю, что именно будет, если «тяпнуть соточку». И я не хочу проверять. Кроме того, за полгода до первого посещения психиатра, я бросила выпивать. Просто потому что так захотела.

Почему мне никто не предлагает «затянуться сигаретой и утопить печаль в сизом дыме», а наоборот, узнав, что я курю, делают круглые глаза и ставят диагноз: «Это вредно для здоровья». Вы, блин, серьёзно? Смешать несовместимые лекарства с алкоголем — на раз-два. А вот выкуривать по три сигареты в день — и то, не каждый — ужас-ужас.

Моих родственников, отлично знающих, что такое алкоголизм (у тётки — сын пьяница, свёкор — кодированный, дед помер, напившись и замёрзнув) пугает, что я курю, и не смущает мой возможный запой. Прекрасно!

Выплакаться сюда я решила потому, что вчерашняя поездка к родне закончилась жутким скандалом. Я просто вчера сорвалась.

Задолбали уже! Я болею. Я принимаю лекарства. Они не совместимы с «народными средствами», чёрт возьми! Неужели это так трудно уяснить? Взрослые же люди.

Не то чтобы меня задолбали люди, которые считают, что имеют право учить других людей и давать им свои дурацкие советы, совершенно не разбираясь в вопросе. Я готова их бить. По губам, по рукам. Это какая-то эпидемия людей, которые лезут со своим особо ценным мнением к совершенно посторонним людям, не задумываясь о том, как слово их отзовётся.

Давайте расскажу, почему я такая нервная. Есть у меня бабушка. Ей под 90, она заслуженный преподаватель и настигли её старческие изменения мозга с серьёзным диагнозом и учётом в ПНД. Сильно настигли. С галлюцинациями, с беготнёй в голом виде по подъезду и улице, с попытками взорвать и поджечь свою квартиру и пару соседних, с воплями на балконе что её убивают. Я работаю, поэтому наняла сиделку, которой ежемесячно отстёгиваю круглую сумму. С психиатром подобрали комплекс дорогих психотропных препаратов, которые позволяют скорректировать возрастные и личностные изменения.

Теперь бабушка для окружающих выглядит абсолютно нормальной, но исключительно при условии строгого соблюдения режима, подчинения сиделке и приёма препаратов по часам. Она в себе, она здраво общается, она не обколотый овощ, конечно со скидкой на то, что ей много лет и у неё букет диагнозов, в остальном ей обеспечена комфортная старость — вкусная еда, уборка, чтение вслух книг.

Но раз в сезон появляется мимокрокодил, который считает себя умнее всех психиатров и неврологов в городе, а меня злобной родственницей из программы «Час суда», которая подсыпает бабке стрихнин, мерзко хихикая и рассчитывая стоимость квартирки.

Этот мимокрокодил слушая жалобы бабушки на то, что злая сиделка заставляет пить таблетки, безапелляционно заявляет: «Да не пейте, я же вижу, вы абсолютно нормальная, что организм травить». И всё, в старческом мозгу включается паранойя, она потихоньку выплевывает таблетки в унитаз или за кровать и буквально за неделю сползает в пучину безумия.

Дальше меня в три часа ночи будит полиция с приятной новостью о том, что на другом конце города старушка воет в вентиляцию о том, что её отравили. Дальше идут сжатые зубы и вопли «Марьиванна сказала, что это яд, я не буду это пить». Через недельку ада и контроля приёма препаратов всё устаканивается. Но такая история за последние пять лет у нас происходит с регулярностью сезонных обострений.

Это был и новый участковый врач, который не глядя в карточку пациентки и выписку из психоневрологического ляпнул: «Зачем вы эти таблетки пьёте? Они тяжёлые, для психов, вот у вас от них голова и болит, я отменяю назначение». Я потом сидела в кабинете заведующей и заявляла, что не уйду, пока это чудо врачебной профпригодности не уволят к чертям, потому что моя активная бабуля в рецидиве расковыряла газовый стояк и чуть не прославила подъезд на всю страну. Это и подружки-кукушки, которые раз в несколько месяцев мне звонят с вопросом: «А вам не стыдно бабушку травить?» Не стыдно, потому что в последние пять лет она жива исключительно благодаря моим усилиям.

Вчера очередная кукушка позвонила с претензией: «Ваша сиделка слишком строгая. Я хотела как лучше, я с моей старой преподавательницей поговорила, она ведь совсем нормальная, что это вы ей даёте? И почему вы на меня кричите?» Вечером я прошлась по подъезду и попросила соседей, как только к бабушке придут в гости эти умные подруги, коллеги и ученицы — звонить сразу мне, а потом, возможно, в полицию.

Потому что, дорогие мои люди, знающие всё лучше всех на свете и сходу разбирающиеся в любом вопросе, ваше ценное мнение, высказанное не к месту, может стоить кому-то жизни. Возможно многим людям. Не верите мне — спросите соседей бабули по подъезду. Поэтому, пожалуйста, если хотите его высказать — подумайте, ещё раз подумайте, а потом лучше не открывайте рта.

Уважаемый родитель, недовольный расписанием студий и кружков!

У меня есть догадка, почему занятия для старших ставят только вечером. Это делается для того, чтобы ученики из общеобразовательной школы успевали на эти занятия. Не берусь говорить за все школы во всех городах, но могу сказать, что происходит там, где учится мой старший сын-восьмиклассник. Начиная с седьмого класса, законом никак не ограничивается количество уроков в день. Т. е. может быть и семь, и восемь.

В прошлом году расписание составлялось не пойми как — то густо, то пусто, хотя — по моим подсчетам — если бы уроки расставили по шести дням недели равномерно, ни в один из дней количество не превышало бы шести. В некоторые дни уроки начинаются не с первого, а со второго — это значит, что шестой урок по времени оказывается седьмым. Классный час — тоже седьмой — он уроком не считается.

Подобную ситуацию неизбежно создаёт, например, иностранный язык. Когда я училась в школе, нас тоже на иностранном языке разделяли на группы, но у каждой группы был свой учитель, и мы занимались одновременно в разных кабинетах. Теперь же обе группы вешают на одного учителя, поэтому одна группа занимается первым уроком, а вторая — последним. Попроситься в другую группу — не вариант, в разные дни недели по-разному.

В этом году стало ещё «веселее» — школа перешла на пятидневку. Родителей никто не спрашивал вообще, директор в разговоре со мной утверждала, что «так решил педсовет», но со слов классного руководителя, учителя большинством голосов высказались против. В общем, похоже на то, что переход определялся исключительно желанием левой пятки директора.

Но, так или иначе — теперь последний седьмой урок почти каждый день, а иногда — и восьмой. Прибавьте к этому тот факт, что расписание меняется практически каждую неделю, дети не всегда успевают в этом сориентироваться. И только попробуй заикнуться, что тебе во столько-то надо в художественную школу или ещё куда-то… На днях сын рассказывал, как учительница в подобном случае очень грубо ответила его однокласснику, что её это не волнует.

Да, общеобразовательная школа до сих пор убеждена, что жизни за пределами школы не существует ни у детей, ни у родителей. И это, видимо, неистребимо. Естественно, у старшеклассников уроков больше, чем у младших классов, а в силу нерационально составленного расписания и наплевательского отношения со стороны руководства школ оказывается, что на дополнительные занятия они успевают только к ночи, и учреждения дополнительного образования вынуждены это учитывать.

Добро пожаловать за МКАД. Я живу в посёлке с населением в 1200 жителей, до ближайшего такого же — около десяти километров. Что такое маленький посёлок? Это сотовая связь только на улице, причём только с одной стороны дома — в том направлении большой посёлок, четыре тысячи жителей, и один (!) из операторов «большой тройки» расщедрился на базовую станцию.

Это зарплата наличными: даже самый крупный банк не ставит у нас банкомат. А расплатиться картой и вовсе негде: магазины может и рады, но терминалу нужна связь, а про сотовую помните, да? У нас чудо: на огромные государственные деньги огромный провайдер тянет нам интернет — траншею почти выкопали, глядишь, как снег растает, и кабель протянут.

Как вы думаете, что можно купить в наших магазинах помимо еды и бытовой химии? Думаете, в них есть специальные отделы с приставками, как в истории «Нигде как в Моссельпроме»? А может вы думаете, что целевая аудитория рекламы — именно жители больших городов, где в каждом доме интернет и кабельное? А если подумать ещё чуть-чуть, как ещё государство может поставить нам приставки? Заставить нас ехать в большой город за 130 километров? Продавать их в администрации посёлка?

Очень разные заведения могут выступать универмагами в разных ситуациях. Главное, чтобы эти заведения были везде, и можно было обеспечить сразу на всю страну. В США это аптеки. В России мощных аптечных сетей нет, зато есть почта.

И вы в ваших высказываниях очень похожи на борцов с личными автомобилями. Мол, зачем продают машины, метро же есть! Есть. Но не очень удобно ездить на работу на метро, когда до ближайшей станции почти четыреста километров…

Я свою мать не пускаю в дом. И не пущу. Даже если она будет босая стоять у порога в мороз. Вообще не пущу. Оплачу гостиницу, но в дом она войдет только на мои поминки!

Потому что она — лютая смесь «плюшкина» и «антиплюшкина». И в отношении моих вещей с самого детства — тоже.

Школа. Получаем учебники. Через неделю не могу найти учебник чтения. Почему? Мама сожгла в печке — видите ли, он был слишком растрёпан. В школе ругают. Мама в школу не приходит идейно — её мама ни разу там не была, и она не планирует.

В печку летели мои тетрадки, в которых «было написано» — и плевать, что это была моя домашняя работа. Ручки — видите ли, они некрасивые. И не имело значения, что писать мне приходилось едва ли не пальцем — после недели отсутствия ручки учительница запретила одноклассникам делиться.

Улетели в печку мои новые туфельки, подаренные отцом — у меня же есть другие. Старые, затёртые, прошлогодние. На два размера меньше.

Весной мама перебирала зимние вещи. Что, по ее мнению, «не пригодится», отправлялось в мусор. То, что на следующий год у меня не оставалось ни варежек, ни шарфиков, ни банальной шапки, её не интересовало. «Что оно всё лето будет валяться, ты же вырастешь!» К осени, разумеется, никто не покупал новое: «Мы нищие!» Выручали, как ни странно, соседи и иногда отец, живший через три квартала.

Зато уборка в моей комнате не проходила без скандала. Я выкидываю старые огрызки карандашей, которые физически нельзя держать в руках: «Оставь, ими ещё можно писать!» Высохшие фломастеры, какие-то тряпочки, непонятно откуда взявшиеся — «Пригодятся!» Дырявые носки — «Сядь да зашей, безрукая!» — и т. д.

Бережно хранился пропылённый и пробитый молью ковер — «Бабушка подарила!» Пуховик, из которого вылез весь пух — «Мы нищие, у нас нет денег на новый!», хотя мать ходила во вполне себе нормальном полушубке, и этот пуховик не надевала, наверное, ещё с моего рождения. Коммунистические книжки, от которых никакого толку — «Надо! Я их читаю!» Читать мать, собственно, никогда не любила. Такое — тем более.

Начала жить сама. В первый свой визит мать выкинула маленькую сковородку с объяснениями: «У тебя есть большая! Зачем тебе две?» Новые паковки шампуня и средства для мытья посуды: «Место занимают!» — оставив те, в которых на донышке: «Еще осталось же!» Миску для кота: «У тебя есть же тарелки!» Новое постельное бельё, запечатанное — «Вот же твоя простынь, на кровати!» Университетский рюкзак: «Пакетов полный ящик!» И мобильный телефон: «У тебя же домашний есть!»

Зато привезла: соленья десятилетней давности: «Баночки только не выкидывай, мне привези!» Стопку местных газет за позапрошлый год: «Почитаешь, новостей-то сколько!» Старый растянутый свитер с заплатками: «Его ещё можно носить, баба Люба отдала, от сына остался!» И старый кошелёк: «Будет, куда деньги складывать!»

Второй её визит пришелся на моё отсутствие — я по недомыслию дала ей ключи. Недосчиталась учебников, уже домашнего телефона, зеркала и нескольких комплектов нижнего белья. Посреди комнаты стояли: старый неработающий телевизор, пустая алюминиевая фляга, мешок с уже плесневелыми ягодами непонятной этиологии и отцовские старые валенки.

Я пыталась не давать выкидывать мои вещи. Грудью вставала. Но мать раза в два меня крупнее и сильнее — я пошла в отца. Орать и драться она всегда умела хорошо, и, пострадав в очередной раз за кусок мыла, я просто перестала открывать ей дверь и поменяла замки.

И каждый раз боюсь, а не выломала ли она в моё отсутствие дверь с воплем: «Как там моя кровиночка, надо ей помочь порядок навести!»