Есть человек, у которого есть страница в соцсети. Или блог. Или твиттер. Или ещё что-то такое с открытой возможностью комментирования для всех пользователей. И ты читаешь записи этого человека либо в чужом репосте, либо по ссылке, либо случайно нашёл — не суть важно. И комментируешь. Причём комментируешь весьма вежливо, нейтрально. Например, пост о фуд-фото, а ты в комментарий вставляешь красиво снятый бокал шампанского, делишься прекрасным по теме, так сказать. Или пост о парашютном спорте, и ты, отвечая даже не на пост, а на чужой комментарий, рассказываешь, как тебе раз в жизни выпала возможность прыгнуть в тандеме бесплатно, но ты была уже на шестом месяце беременности, и фокус не удался, а жаль. Ну, или пост о чае, а ты пишешь про мёд как десерт к чаю.
И вдруг внезапно тебя предают анафеме, потому что у автора:
- отец страдает алкоголизмом, а ты со своим шампанским;
- уже было три выкидыша, а ты со своей беременностью;
- мама умерла от внезапной острой аллергической реакции на мёд;
- ненависть к знаку «точка с запятой», а у тебя в комментах таких аж три.
Ну, понятно, да? Напоминаю: речь идёт о комментах к посту совершенно незнакомого человека.
«Человече! — хочется вскричать мне. Ты или комменты закрой от посторонних, чтобы тебя кто нечаянно не задел, или постскриптумом к каждой записи перечисляй темы, которых нельзя касаться, или уж шат ап энд слип виз ми — в смысле, не реагируй, ибо не все юзеры знают досконально все истории из твоей жизни».
Ну правда, бред же собачий — оскорбляться на отсутствие телепатического дара.
Мой любимый муж в мечтах о сексе втроем подыскивал третьего из «мужичков», сидящих на соответствующих сайтах знакомств. Некоторым подходящим, по его мнению, товарищам без моего ведома скидывал мою страничку. Я сто раз ему объясняла, что это вообще не про меня, что фантазии и реальность — это разные вещи, сердилась, слала на три буквы этих сраных мужиков. Все продолжалось до тех пор, пока сегодня один из мужиков не прислал в личном сообщении мне МОИ же полуобнаженные фото, которые сделал мой ненаглядный муж для личного пользования — хотел полюбоваться видите ли. Такой истерики и нервного срыва у меня не было никогда!!! А моему любимому все кажется ерундой, он и забыл, что кому-то послал мои фото. Чувствую себя проституткой, КМП.
Задолбал заговор производителей обуви. Я имею в виду набойки на женских туфлях. Какого бы производителя туфли ни купила — импортного, отечественного, — через неделю-две надо сдавать туфли в ателье «переподковаться». Хожу много, двух-трёхчасовая прогулка по городу после работы — это норма. Надеть спортивную обувь не могу: это не вяжется с моим деловым стилем одежды. Обувь на каблуке, даже небольшом, смотрится гораздо выигрышней литой платформы. Я не жалуюсь на неудобство ежедневного ношения каблука и суровую женскую долю, но, блин, если вы производите и продаёте обувь, почему её не сделать износостойкой?
Полезла в интернет искать собратьев по несчастью и мнение производителей. Оказывается, те набойки, которые ставятся на новые туфли — это пробный вариант для магазина. Они должны, оказывается, снашиваться через неделю! Некоторые производители даже дополнительно кладут комплект запасных набоек в комплект к новой обуви. Спасибо, родные! Только забыли туда ещё мастера засунуть, который мне бесплатно их поменяет. А что? В моём городе замена набоек обходится в 300–500 рублей (если успела отнести туфли в ателье до того, как стёрся каблук, а то и дороже выйдет). А менять приходится несколько раз за сезон — плюс 1500 рублей к стоимости покупки получается. Нормально?
В ремонтном ателье тоже веселье: либо ставишь металлические, которые служат много дольше, но зато цокаешь по асфальту и керамическим плиткам, как цирковая кобылка, либо полиуретановые, но тогда добро пожаловать через три недели на замену — снашиваются они куда быстрее.
XXI век на дворе, всё время читаешь про изобретение новейших материалов: сверхпрочные, суперпроводящие, нанотехнологии, блин, а с обычным женским каблучком разобраться не могут.
Я работала полгода сушистом в баре, начальство все нерусское, работа не официальная, без санитарной книжки, в общем — полный бардак в заведении. С ноября мне должны там довольно крупную сумму. Вчера, в свой выходной, я пришла за деньгами, на что мне показали видео, где якобы я ворую деньги из кассы! Естественно, скандал, все пальцами показывают, а я же знаю, что ни копейки не украла! Видео явно с элементами монтажа, но никто этого не замечает. Город маленький, все косо смотрят, зарплаты мне не видать. ПМП
Задолбало, что вещи, созданные вроде как специально для удобства людей, только увеличивают дискомфорт при использовании. Как будто от производителей скрывают, как именно устроен человек. И все «анатомические» предметы рассчитаны на анатомию каких-нибудь альдебаранцев или таукитян.
Уважаемые руководители предприятий! Расскажите вашим сотрудникам-инопланетянам, делающим колготки, где у женщин находится промежность. Объясните вашему дизайнеру-динозавру, какой формы спина у человека и почему в разработанном этим трицератопсом кресле удобно сидеть, разве что имея спинной гребень. Покажите его коллеге-страусу, как выглядят женские трусы, и дайте наконец в руки линейку, пусть померяет длину «крылышек» придуманной им прокладки и заодно убедится, что приклеиваются они только друг к другу, но никак не к ткани.
А пока — задолбали своей альтернативной анатомией!
А моя проблема примитивна. Ничего из разряда «люто, бешено». Так-то можно над этим всем только посмеяться, но…
Меня задолбали люди, родившиеся в лифте. Да-да, те самые, которые не видят необходимости, входя в помещение или покидая его, закрывать за собой дверь. Закрывать! Чёртову! Дверь! У меня в кабинете нет доводчика, который сделает это сам. Нет возможности его установить — реально нет, проверено. Просить каждого на входе и выходе не оставлять дверь распахнутой уже отваливается язык. Таблички с соответствующей просьбой никто не замечает, более того: начальству не нравится сам факт её наличия.
Отдельное «удовольствие» доставляют диалоги в стиле:
— Добрый день, походите и закройте, пожалуйста, дверь.
— Подождать?
— Нет-нет, проходите, только дверь за собой закройте.
— Дверь?
— Да, дверь: у нас сквозняки.
— Закрыть? А, хорошо, — и человек с чувством выполненного долга прикрывает дверь, оставляя щель размером примерно с карандаш.
Зачем? Вот зачем он это делает? Предполагает, что придётся спасаться бегством, и оставляет себе путь для отхода? Тогда он ещё более параноик, чем я! Да, и на выходе он, кстати, сделает то же самое: оставит узенькую щель между дверью и косяком. Боится, что я задохнусь в наглухо закупоренном кабинете? Как трогательно…
Не говоря уже о том, что из-за незакрытых дверей в кабинете сквозняк, это — каюсь! — мой пунктик. Незакрытая или неплотно закрытая дверь меня раздражает. Реально раздражает. Мне с ней некомфортно. Глупо? Смешно? Пускай глупо и пускай смешно. Но это — мой пунктик, и, честное слово, я не прошу ничего сверхъестественного. Я не хамлю, не ору, не раздражаюсь. Говорю людям вежливые слова. И все равно мне приходится вставать и закрывать дверь после каждого лифторожденного. Может, в самом деле начать хамить и орать? Вдруг это доходчивее?
Одно лишь радует: воспитанных и адекватных людей всё же больше. Они закрывают дверь без напоминаний или делают это по первой просьбе. Им спасибо большое, а остальные…
Люди! Пожалуйста, закрывайте двери! Это не лифт, они сами не закроются!
Где-то здесь уже были истории про большие конторы, где на каждый чих по десять бумажек и TCP/IP не всем положен по статусу. Я сам работал в паре таких мест. После этого, когда приходишь в больницу, а там врач в ординаторской может смотреть фильмы и сидеть в интернете, испытываешь дикий ужас, а рука тянется к пистолету.
Но сейчас не об этом. Довелось мне в рамках одного заказа снова окунуться в атмосферу жёстких ограничений и царства службы ИБ. Работа заключалась в том, что мы переводили линуксовые софтовые прокси на аппаратную платформу. И вот — один из бесчисленных филиалов этой конторы. Своего сисадмина инженера ИТ там не было — то ли «ушли», то ли сам сбежал. На целевой машине в домашней папке пользователя я нашёл пару скриптов а-ля «питон» и «тетрис», маны, не относящиеся к работе напрямую, книжку Лимончелли и другие маленькие радости админа. Судя по каталогу
/usr/local/my/sweet/home
, работёнка у админа была та ещё.
Процессоры старые? Ноутбуки разных годов? Ерунда. На днях принесли два идентичных (как казалось с виду) ноута. Модель одна, партия одна. Нужно было почистить, переустановить, настроить; в общем, стандартный ряд, и если чистить нужно каждый отдельно, то установку-то можно сделать один раз, а потом клонировать диск.
Стукнулся об реальность. Не сильно, но всё же. На сайте производителя с именем из двух букв есть только описание содержимого и никаких драйверов в принципе, ибо FreeDOS. С драйверами побороли вопрос. Клонировали диск. Каково же было удивление, когда на втором ноуте не завёлся вайфай! Оказалось, что модули от разных производителей. И это у ноутов, серийники которых почти не отличаются!
Думается мне, что всё оптимизировано настолько, что стоит на производстве один маленький желтокожий человечек и вкручивает модули, которые берет из бункера, а другой такой же человечек вёдрами ссыпает туда эти модули, не глядя на то, какой производитель — ему ведь не за это платят.
Тут намедни высказали интересную мысль: мол, лучше пусть отец избивает мать да деньги носит, чем из семьи уйдёт. Лично меня эта позиция «не разводиться ради детей, а то детки неполноценными вырастут» люто задолбала.
Мои родители развелись, когда мне было два года. Разошлись мирно, я осталась с мамой. Она общению с отцом не мешала, сам отец всегда со мной общался и поддерживал — и поддерживает и по сей день. Отношения между родителями ровные, пару раз вспыхивали при мне ссоры. И я вам скажу честно: глядя в этот момент на родителей, я была рада, что они в разводе и ругаются так раз в пять лет, а не каждую неделю, например. Сожалею лишь об одном — что отца вижу реже, чем хотелось бы. Детство было у меня счастливым, ущербной себя из-за развода родителей никогда не чувствовала, хотя вокруг было полно детей, выращенных в полных семьях.
Хотя были и исключения. Петю, например, вырастила бабушка — мама всё время была в бегах на работе, отец исчез за горизонтом много лет назад. Хороший парень, не помню, чтобы он сильно из-за этого страдал.
Аню тоже растила в основном бабушка — семья у неё полная, но родители постоянно были в разъездах. Тоже хорошая девочка, к постоянному отсутствию родителей относилась спокойно.
А вот Катя была из полной семьи, но отец у неё был настолько неприятным человеком, что в гости к ней и её маме все старались приходить в его отсутствие. Нет, не пьяница и не бил — просто характер тяжёлый. Катина мама с ним так и не развелась, хотя было видно, что ей непросто.
Это я всё к чему? Глядя на свою семью, на семьи своих друзей, я пришла к выводу, что пресловутый брак — не такая уж и важная вещь. Потому что хороший родитель даже в разводе будет поддерживать своих детей, а плохому и в браке на них наплевать. А если муж ещё и жену свою бьёт, то где гарантии, что он не станет бить и своих детей? А если даже и нет — неужели дети будут счастливы с постоянно избитой матерью и терроризирующем её отцом? Ведь они очень тонко чувствуют атмосферу в семье — неужели для них лучше жить в постоянном стрессе и страхе?
Все могут допускать ошибки, все могут в какой-то момент понять, что брак зашёл в тупик, и развод — это лучший выход. И умение идти на взаимные компромиссы ради детей — не использовать их как орудие мести, не лишать родителя из-за своих обид — я считаю куда большим подвигом, чем пресловутое: «Я сохраню брак ради детей!» Потому что детям нужны родители, а не штамп в паспорте. Или хотя бы один родитель, а не вечные скандалы в семье.
Меня задолбали адепты улыбок в тридцать два зуба.
Ребята, я работаю, и работа у меня та самая, которую школьные тесты затруднялись идентифицировать однозначно — то ли человек/человек, то ли человек/техника. Полдня я общаюсь с клиентами, а другие полдня пялюсь в монитор, готовя документацию, договоры, отчёты и прочий бумажно-бюрократический бред.
Клиентам я улыбаюсь. Не голливудской улыбкой, но тоже ничего так улыбаюсь, не жалуются.
А вот компьютеру улыбаться у меня сил не хватает. Особенно когда на экране упорно не сходятся циферки или отчёт не пишется.
Так какого бабуина вы требуете от меня, чтобы я улыбалась всё время?
— Ну-ка, ну-ка, улыбнулись, Светочка, — командует пробегающий мимо директор/секретарь/коллега.
Блин, чувак, я пытаюсь свести глаза и мозги в кучу и посчитать-таки сумму, которую наш клиент выложит за этот заказ. Не отвлекай меня, иначе в следующий раз улыбаться мы будем вышестоящему начальству, объясняя, как в смету закралась ошибка.
Да, я сижу за компьютером с протокольной рожей. Да, у меня есть привычка «расслаблять мышцы лица вдоль туловища», как шутит мой приятель; да, ранним утром понедельника с таким выражением лица я, наверное, напоминаю французского бульдога. Но, ети же пассатижи, вам-то что до этого? Придут клиенты — я им улыбнусь. А пока что оставьте меня в покое!