Мне 19. Родители у меня нестарые, матери 38, отцу 50. Семья обеспеченная, даже квартиру мне прямым текстом обещали купить. Случилось так, что мать нежданно забеременела. Разумеется, планы пошли прахом. Да я и не удивился даже, родительница моя — особа инфантильная. Собрав вещички, я быстренько свалил из дома, перед этим намекнув достаточно явно родителям, что помогать с лялечкой я не намерен, у меня своя жизнь, а раз они забили на мои доводы против ребенка, то я забью на ляльку и на то, что «яжестаршийбрат». Снимаю вместе с любимым человеком квартиру, учусь, работаю.

Сейчас мне периодически названивает маман, визжа, что я обязан отдавать часть зарплаты на их отпрыска. Ни на какие доводы она не реагирует. Обзвонила всех знакомых, теперь со мной никто не общается. Отец недавно слег с серьезной болезнью, теперь она тянет все это одна. Он с одобрением воспринял мой уход и ничего не требует. Но эта неугомонная пригрозила, что перестанет покупать отцу необходимые лекарства. Лишних денег у меня нет, за отца я боюсь. Не знаю, что делать. ПМП.

Вчера родственница написала мне: «Как скучно ты живёшь! Не работаешь, сидишь дома в чужой стране, уткнувшись в свой компьютер, друзей почти нет. Целыми днями за компьютером! Мыслимо ли!»

Всем таким «сочувствующим», как той девушке из недавней истории про инвалида, хочу сказать: не судите по себе. Вы можете просто не знать всей сути.

Да, у меня нет ни работы, ни друзей, с которыми можно было бы распить пивко, и я целыми днями сижу за компьютером. А если копнуть поглубже?

У меня есть хобби. Потрясающее, редкое и очень денежное хобби, которое приносит мне неплохой доход. Ты удивишься, дорогая родственница, но моё имя знают по всему миру десятки людей, в этом хобби заинтересованных. Я общаюсь с людьми со всех континентов. Для тебя компьютер — «контактик». Для меня — собственный сайт и серьёзная работа.

Друзей, говоришь, нет? Может, и нет. Но шапочные знакомые по интернету, узнав случайно о приключившейся со мной беде, на полном серьёзе предлагали деньги и помощь. Они обижались, когда я отказывалась! В то время как вы, «друзья-родня», вздыхали и желали скорейшего разрешения проблемы. Я нашла единомышленников, мне интереснее обсудить с ними наше общее хобби, чем с тобой, дорогая, твоё тотальное безденежье, сына-идиота и то, что тебе «скучно».

У меня есть мой мир, полный увлекательных бесед, вращающийся вокруг любимого дела и приносящий мне стабильный доход.

Живи дальше, дорогая, своей «полной» жизнью и уйди из моей. Мы живём в разных измерениях.

Сколько я помню себя в детстве — в автобусах всегда были испорченные сидения. Изрезанные ножами, исписанные шариковой ручкой, с непременными надписями в стиле «здесь был ХХХХ», «ХХХХ — сила!», названиями окрестных городов, сёл, ПТУ, школ и институтов. Из дыр выпирал расковырянный поролон, там же таились комки бумаги, засохшие шарики жвачки, колпачки от ручек и прочий мусор.

На стенках — всё те же надписи, царапины от ножей, ключей, просто какие-то проковырянные отверстия.

Школьные парты — ну, это классика, чистых мест на них не было в принципе. Иногда, когда на уроке становилось скучно, можно было развлечься тем, что с помощью стирательной резинки почистить небольшой кусочек, но уже к следующему посещению класса там было что-то написано, нарисовано или нацарапано.

Отдельная тема — школьные стулья. Помимо простых надписей, иногда на них рисовали стилизованное изображение члена. Сидеть на таком стуле было глубокое западло, поэтому жертва при его обнаружении немедленно пыталась заменить стул соседским. В крайнем случае допускалось прикрыть рисунок тетрадью потолще и только потом садиться, не забывая при этом на каждую ухмылку отвечать, что тебя не волнует какой-то там рисунок.

Как вы, наверное, уже догадались, рисовать-царапать вовсе не считалось чем-то этаким. Так заведено: если тебе скучно ехать в автобусе на другой конец города, можно порисовать на спинке сидения. Это нормально, все так делают.

Только надо самому быть осторожнее: вон, какой-то мужик только что высморкался в ладонь, рассмотрел в ней что-то липко-тянущееся и вытер руку о нижнюю часть сидения. Не вляпаться бы в такое.

А потом я уехал из родного города и побывал в разных других. Где-то рисовали меньше, где-то не рисовали вообще. В некоторых городах вообще автобусные сидения были как новенькие, только потёртые — ни порезов, ни надписей про ПТУ, как будто в городе нет детей.

И знаете, что я заметил? Там, где не принято рисовать на стенах автобусов и сортиров — рисовать как-то совсем не хочется. Не потому, что ругаться будут, не потому, что накажут, и даже не потому, что это плохо (кому плохо? с чего бы?), а просто потому, что не надо портить вещи.

Но это у меня так, а некоторые бывшие земляки, попадая даже в приличное место, не могут удержаться от того, чтобы написать про себя и про свой посёлок-школу-ПТУ. Я не видел их лично, но видел их следы, надписи, которые они оставляют.

Наверное, это и называется «менталитет». Почему-то я не хочу пакостить и портить, если это не является нормой в обществе, а кто-то другой хочет и делает. Я не знаю, как с этим бороться, но вот носители такого менталитета — задолбали.

На свете есть много прекрасных людей (сейчас без сарказма). Каждый хорош по-своему. Например, есть люди ушлые, которые на раз-два могут сотворить высокоуровневую магию, подсуетиться и получить желаемое. Молодцы. Это же они советуют делать всем родственникам и знакомым. Причём в стиле «первые пять минут советую, остальные сорок читаю нотацию по кругу». Задолбали советчики? Да нет, у них зачастую красивый голос, пусть что-нибудь говорят. Только вот логика таких персонажей мне совершенно непонятна. С моей стороны план такой: ситуация → задолбанность → изменение ситуации. Что же происходит в реальности?

Сестра в течение получаса плачется отцу о том, что в поликлинике на пять человек по записи тридцать человек просто так, которым срочно нужно. Мне не удалось взять талончик на флюорографию? Тот же человек, что только что жалел несправедливо обиженную сестру, будет долго и упорно доказывать мне, что до́лжно прийти, распихать очередь и с криками «Мне срочно нужно!» пройти в заветный кабинет. Немая сцена.

Лезу в интернет, чтобы уточнить номера и время работы кабинетов. Отец крутит пальцем у виска. Альтернативное предложение: «Учись разговаривать с людьми! Пройди по всем кабинетам, посмотри, где нужный». Ага, девять этажей, по двадцать кабинетов на каждом. Прогулка по душным тёмным помещениям? Дайте две! «Смотри, ловишь в поликлинике любого человека, лучше в белом халате, и спрашиваешь, что тебе нужно». Бездна непонимания в моих глазах. Конечно, я, безусловно, Человечище, которое имеет право забить на всех и вся, отвлекать любого врача, а с учётом того, что поликлиника находится в одном здании с больницей, то пусть весь мир подождёт — не могут врачи спешить по важному делу, они тут прогуливаются.

Может, пошутил человек? Да нет, он более чем серьёзно. И ругается на мои глупости очень выразительно. И был бы он такой один, так нет — далеко не вымирающий вид.

Одно радует: они задолбались куда больше, чем я.

А меня задолбал бежевый. Тот самый бежевый, который живёт практически в каждой из наших квартир.

Читала недавно историю о ненужных подарках, где героине передаривают занавеску для ванны, а та ей не нравится. Я только подумать успела: наверно, ванна у неё бежевенькая. И точно, в следующем предложении: «Шторка никак не вписалась в нашу бежевую ванную, которую я так хорошо спланировала при ремонте. Ах да, забыла сказать: моя специальность связана с дизайном и художествами, так что я получила двойной удар по эстетике».

Моя эстетика не так нежна, ударов я по ней в чужих домах не получаю, но каждый раз, приходя в гости, я думаю только об одном: ну неужели нет другого цвета? Я себе сказала сразу: когда будет ремонт в моем доме, то никакого бежевенького, никакого! С любимым договорились, что первый этаж в японском стиле, второй в марокканском. После споров и ругани, как это часто бывает при ремонте, в качестве компромисса на первом этаже уже выложена стена бежевым камнем, куплена молочно-белая кухня и бежевая паркетная доска.

Бежевый, ты задолбал! Уходи из моего дома в чужие.

Разрешите представиться: быдло обыкновенное, некультурное, бездуховное.

Культурные люди жалуются на бычки и мусор на улицах и возмущаются несознательностью некультурных граждан вроде меня, которые почему-то не собираются нести потушенный бычок 500 метров до ближайшей урны. А я недоумеваю с культурных людей. Сам работаю в мастерской; там относительно чисто, хотя мусора в процессе работы за день на квадратный метр создаётся в сотню раз больше, чем на километр проспекта на улице за неделю. Знаете, в чём секрет? В ежевечерней уборке. Помогает, честное слово. Гораздо проще выкинуть мелкие опилки/обрезки под ноги или под верстак и вечером всё убрать, чем тысячу раз бегать до мешков с мусором.

А теперь, внимание, вопрос: на каком расстоянии друг от друга находятся урны в городе? А почему — знаете? Я как-то спросил дворника, демонтирующего урну, зачем он это делает. «Так её же чистить надо, мусор вытряхивать». Подобрав челюсть с асфальта, я выкинул ему докуренную сигарету под ноги. Не хочет вытряхивать мусор из урны — ну, пусть собирает его с дороги. Может, ему так больше нравится… Хотите чистоты на улицах? Митингуйте за увеличение и качественную работу дворников. Наймите ещё одного себе во двор. Поможет. А вот стенания в интернетах на тему некультурного быдла — не помогают. Проверено.

Особенно на этом фоне умильно смотрятся субботники, когда культурные люди идут убирать мусор, накопившейся за зиму. Взять в руки метлу и убрать двор? Нет проблем, только пусть в этот же день дворник переберёт подвеску моей машины, которую я за зиму раздолбал. Если я выполняю его работу, за которую он уже получил деньги — было бы справедливо, если бы и он мне помог, нет?

Культурные люди жалуются на безразличие окружающих. Бывает такое. Например, зимой застрянешь на машине в сугробе во дворе девятиэтажки — никто не подтолкнёт, из сотни человек все сто пройдут мимо. Меня самого это удивляло, пока я первый раз не вылетел с дороги где-то на окраине города в два часа ночи. Из четырёх проехавших мимо машин три остановились и предложили помощь. Второй раз я сильно застрял в метель в десяти километрах от города в месте, куда и помощь-то вызвать нереально, так как я сам не знал, где нахожусь. Мне повезло: мимо пробивалась сквозь снежные наносы «десятка», из который вышли два мужика, с трёхэтажным матом чуть ли не на руках вынесли мою машину из кювета, в котором я бы наверняка замёрз в −25 вместе со своей машиной, и долго отказывались от пятисотки «на бензин».

Теперь мне плевать на безразличие в городе. В городе есть полиция, скорая, пожарные, патрульные машины регулярно катаются. Если застрял — можно вызвать такси, и тебя выдернут за скромные деньги. Но я точно знаю, что попади я в неприятность там, где помощи ждать неоткуда — первый же прохожий не пройдёт мимо.

Сомневаетесь? Откройте Ютуб и посмотрите записи с видеорегистраторов. Авария в городе — похихикали и проехали мимо. Авария на трассе — мат, пощёлкивание реле поворотников, остановка машины с видеорегистратором, водитель идёт помогать…

Впрочем, что мы о машинах? Недавно стою у подъезда, жду товарища. Мимо идёт человек с костылями. Падает, спотыкается. Раза три упал, потом затих в газоне. Устал, наверное. А я стою, на это всё наблюдаю. Я сволочь с каменным сердцем, которого не трогают страдания инвалида? Охотно верю, но и инвалид — не ангел. В шесть утра с жёстким запахом перегара откуда он мог идти? И собутыльники что-то не спешили его проводить или оставить отоспаться у себя. Ну, а если человеку плевать на себя, его друзьям плевать на него, мне-то что? Он сам выбрал свою жизнь и таких друзей, у нас в этом плане свобода выбора. Отоспится, благо что лето, и уже дойдёт без падений.

Культурные люди жалуются на хамство вахтёров. Только вот сами почему-то относятся к вахтёрам как к людям второго сорта и удивляются, когда получают такое же отношение в ответ. А я вот человек некультурный, мне вахтёр — такой же человек, как я сам. И я его спрашиваю не с ледяной презрительной вежливостью, не со скрытым подтекстом «эй, холоп, объясни-ка мне…», а как равного: «День добрый, заблудился, подскажите — где офис номер два тут находится?» И всегда получаю подробнейшие инструкции в ответ.

Культурные люди жалуются на отношение к инвалидам. Пандусов маловато. А меня интересует другой вопрос. Инвалиды бывают не только без ног, но ещё и, к примеру, без зрения. Для них есть даже специальные светофоры — с писком. Для инвалида, думаю, удобно — даже я, закрыв глаза, могу спокойно перейти по такому пешеходному светофору. Только почему никто не думает про людей здоровых? Продавцов на остановке, к примеру, которых этот писк сводит с ума? Может, проще инвалиду усмирить свою гордыню и попросить окружающих: «Я слепой, подскажите, будьте добры, когда зеленый свет загорится»?

Но вернёмся к пандусам. Любой пандус — это в первую очередь деньги. Даже пара П-образных профилей, сваренных на лестнице криворуким сварщиком — это 10 тысяч без стоимости металла. Мало пандусов хотеть, за них ещё нужно заплатить рабочим. В стране, где лёгкие проблемы с дорогами уже стали нормой из-за дефицита денег на них, было бы странно ожидать пандусы везде и повсюду. Но вот культурный человек приезжает в страну победившей демократии и удивляется обилию пандусов и заботой об инвалидах. У меня, человека некультурного, возникает вопрос: а кто их оплатил и какой ценой? Югославия, Ирак, Ливия, Сирия, Афганистан — там силами гуманных к инвалидам людей убито больше мирных граждан, чем возникло инвалидов на всей земле за это же время. А проданными ресурсами, забранными у разорённых стран, оплачена такая трогательная забота о своих инвалидах. Скупая мужская слеза умиления медленно катится по моей щеке…

Кстати, практически каждый культурный человек считает, что колдобины на дорогах отчизны — результат ежедневного воровства в поте лица местных чиновников. Иначе мы бы ездили исключительно по автобанам даже в село Кукуево. Смотрел как-то стоимость постройки дорог. Цена в России немного выше, чем в Китае — стране самых дешёвых дорог. Это если считать по методике, принятой во всём мире — без стоимости землеотвода. Просто в силу национальной особенности в России стоимость километра дорог считается с учётом землеотвода, то есть, к примеру, расселения людей, живших в бараках на территории будущей дороги. Я хоть человек и некультурный, но мне как-то странно заочно оскорблять тысячи людей, работающих в сфере дорожного строительства, имея такие спорные, мягко говоря, аргументы. А вот культурные люди почему-то огульно хают всех, включая даже рабочих, которые в +35 кидают раскалённый асфальт лопатами.

Ни один культурный человек из всех, что мне встречались, так и не смог перестать мыслить шаблонами в стиле инфантильного подростка: «Чёрное — плохо, белое — хорошо». И они — задолбали. Повзрослейте уже и посмотрите на окружающий вас мир со всех сторон.

Женился по расчету. Жена налево не ходит, и мне с другими девушками не интересно. Жили как обычная пара… друзей. И совсем недавно заметил, что она изменилась: краситься стала, носить платья, на диету села, улыбается чаще и вообще начала иначе относиться к вещам.

Решил на днях заехать за ней на работу и увидел такую картину: выходит мужик лет 30, а следом идет она и таким влюбленным взглядом смотрит…

Никогда не думал, что буду ее ревновать. Думал, мне все равно. А теперь готов на стену лезть, когда очередной раз вижу ее рядом с ним или слышу, как она восхищенно о нем говорит.

Сдерживаюсь, чтобы не набить ему морду. КМП.

Мне 19. Родители в разводе, у каждого своя семья. У мамы недавно родился ребенок, они с отчимом купили квартиру. Я в это время живу у бабушек, никому до меня дела нет. А тут оказывается, что отчим кинул маму на деньги и выгнал их с ребенком из квартиры. Мама безработная, просит меня бросить учебу (я на последнем курсе, пишу диплом), найти работу и снимать с ней квартиру. А я не могу! Этот ребенок — мамина ошибка, а у меня своя жизнь, учеба, я живу у бабушки и хочу закончить универ. Мне страшно за нее, но я не хочу ломать себе жизнь. Да, я эгоискта… Поэтому КМП.

На моей свадьбе… Моя мать переспала с моим женихом. КМП.

Cитуация стара, как мир: помер у меня утюг. Обычный среднеценовой (около 3500 рублей) утюг солидной, изначально немецкой фирмы. Поскольку только паровой станцией сыт не будешь, надо покупать новый или ремонтировать старый — логично? Помер он вполне характерно: просто перестал греть, из чего был сделан вывод, что сгорел ТЭН. Куда обращаться? Правильно, в сервисный центр. Гарантия уже закончилась, следовательно, ремонт предполагается платный и проблем не предвидится.

В ближайшем сервисе оставили утюг на диагностику на двое суток, после чего с радостной лыбой подтвердили кончину нагревателя, взяли 200 рублей за диагностику и уведомили, что такие запчасти на утюги этой фирмы у них… увы.

Ладно, еду в супер-пупер-сертифицированный центр — строгое разделение по брендам, по типам техники, мастера серьёзные, как патологоанатомы, навороченный сайт — всё как у очень взрослых. Озвучиваю сразу: сдох ТЭН, диагностика не нужна, започём стоит поменять? «Ну-у-у, девушка, — тянет серьёзный дядя в чистом халате, — это надо заказывать, придёт в течение двух месяцев» (ага, прям в Германии, прям у фрау канцлера, не иначе). Стоит только сама деталь от 2500 рублей (сам утюг, напоминаю, с торговыми наценками и всеми делами — максимум 3500), потом ещё работа… Короче, кто говорит, что утюги не летают — врёт. Ещё как летают. В помойку.

Малоуважаемые «мастера»! Вы не задолбали — вы задрали. Если вам невыгодно чинить мелкую бытовую технику, скажите прямо: пошёл в задницу, клиент, со своими утюгами, фенами и блендерами. И он пойдёт. За новой техникой. Только на хрена вы нужны и на что вы живёте?