Моя жизнь прeвратилась в ночной кошмар. Буквально. У мeня долго нe было отношeний, лeт 5, сeкса — столько жe. Рeгулярно снилось, что я бeрeмeнна, причем отца рeбёнка нe знаю, вообщe нe понимаю, откуда он мог взяться, паника, остроe жeланиe, чтобы плода нe было, просто проснуться и понять, что сон. Благо так и было.

В концe зимы, когда возвращалась домой с работы, мeня изнасиловали. В милицию нe пошла, нe смогла бы рассказывать это всё. Прошлась по врачам, сдала анализы как положeно, на ВИЧ рeгулярно придётся, но лишь бы отрицатeльный был, нe проблeма. Нeсколько днeй назад узнала, что бeрeмeнна, хотя мeсячныe были. 13 нeдeль, аборт дeлать поздно, "справки" об изнасиловании у мeня нeт, чтобы разрeшили хоть по этичeским причинам сдeлать. Плюс ко всeму у мeня анeмия, кровь плохо сворачиваeтся, eсли и разрeшат, то высок риск истeчь кровью. Пытаюсь осознать, как так моя жизнь прeвратилась в ад. Нe хочу вынашивать это чудовищe, это нeнавижу eго ужe сeйчас. Пристрeлитe мeня.

Здравствуйте. Я заканчиваю вуз в этом году, и меня люто, бешено задолбала массовая истерия в последний момент вокруг… правильней будет написать «вокруг всего».

До конца 4 курса я думала, что учусь среди взрослых ответственных людей, многие из которых поступили к нам даже не сразу после школы. Внезапно оказалось, что это совсем не так, и 90% окружающих меня студентов — те ещё инфантилы. Судите сами.

Возможностей нормально сдать выпускные экзамены и защититься наш вуз предоставляет выше крыше. Консультации проводились регулярно на протяжении года. Научных руководителей, которые отказывались помогать с работой, ссылаясь на занятость, у нас не замечено. В распоряжении хорошая библиотека. И даже компьютеры, на которых можно набрать диплом хоть полностью, имеются. Казалось бы, учись и защищайся спокойно. Не можешь дома — сиди в университете. Но нет.

Консультации посещала, дай бог, десятая часть потока. Это не преувеличение. Остальные девять десятых лихорадочно искали чужие конспекты в последние дни перед сдачей и устраивали истерики в соцсетях и по телефонам. Что мешало спокойно учиться в течение года или хотя бы озаботиться проблемой за месяц? Вопрос остаётся без ответа. У нескольких человек «внезапно» полетели компьютеры в последние дни перед экзаменами, а с них — тоже внезапно — стёрлись напечатанные конспекты. Можно, конечно, поверить им на слово, но в то, что взрослых детей не научили копировать информацию на внешние носители, верится с трудом.

Диплом — отдельная тема, достойная обсуждения. Те же самые девять десятых потока дописывают всё в последние минуты. Да, каждый волен делать работу, когда захочет и как захочет. Проблема лишь в том, что эти ребята неиллюзорно выносят мозг тем, кто таки успел всё заранее. Одна моя знакомая позвонила мне в 5 утра, чтобы узнать, как правильно оформлять сноски в тексте. Про количество сообщений в соцсетях я уже молчу. А, между прочим, приказ по оформлению работ и основные требования висят на сайте вуза в общем доступе…

Четыре дня назад мы сдали государственные экзамены. К удивлению моих однокурсников, многие из которых искренне считали, что уж под конец-то валить не станут и подготовиться можно кое-как, значительное число студентов получило «неудовлетворительно». С учётом общей подготовки и расхлябанности это предсказуемо. Этих людей не жалко. Однако они задолбали, потому что продолжают ныть и жаловаться на вселенскую несправедливость вместе с потенциальными «краснодипломниками», внезапно сдавшими экзамены на «четыре» или даже «три». Их тоже «завалили жестокие преподы и необъективная комиссия». Что будет после защиты диплома? Думаю, то же самое.

Скорей бы уже выпуститься и не видеть перед собой эти лица, которые на протяжении года пинали балду, а под конец, что называется, спохватились.

Задолбали. А всем ответственным выпускникам — удачи!

Меня задолбал шашлык — вкусный, ароматный, сочный… но чужой.

Чужой, в моей квартире! Особо умные жители моего двора решили, что могут жарить шашлык прямо во дворе многоэтажного дома, в итоге четыре дома вокруг захлёбываются слюнями, а особо везучие задыхаются от дыма. Мой сосед жарил шашлык на своём балконе — было страшно, дым валил ко мне в квартиру, как при пожаре. Я понимаю, что балкон — частная собственность, но как-то не хочется поджариться вместе с любителями шашлыка в пожаре.

Продолжим про дворовых шашлычников, про пожарную безопасность и правила пользования придомовой территорией вспоминать не буду.

Мангал для шашлыков надо ставить посреди газона — единственного зелёного островка посреди бетонных коробок, кусты и молодые деревья вокруг нещадно выламываются на палки — для «подвигания углей», а остатки углей вываливаются туда же на газон, вернее на то, что он него осталось.

Ещё задалбывает то, что эти «шашлыки» плавно перетекают в попойку и аудиоспектакль с фантастическим накалом страстей — воплями, драками, разломанным имуществом, милицией и всем таким, а мне завтра на работу или просто поспать спокойно хочется.

Господа шашлычники, идите вы подальше со своими мангалами! Милиция и пожарные мне в помощь!

Раздражает, когда фактически незнакомые люди лезут с абсолютно бестактными вопросами.

У меня своя маленькая парикмахерская, и каждый второй клиент просто обязан спросить: «Чё, народ-то к вам ходит? А на аренде или своё? А сколько зарабатываете? А чё в таком месте открылись?» А старушки ещё любят в конце добавить коронное: «Замужем-то поди? Как нет? Надо замуж, нечего в девках сидеть! Ничё, что молодая, я вон в 16 лет жениха нашла, пусть и алкоголика! Иди в клуб, там нынче молодёжь женихов ищет! И детей тебе надо!»

Какое вам всем дело до моей жизни? Своей нет? Я вижу вас в первый раз! Я не обязана отвечать на подобное, но все почему-то обижаются! «Мы ж по-доброму спрашиваем!» Это некорректные вопросы, и своим знакомым за подобное я могу и подзатыльник дать. Вас же спасает, что вы старше и к тому же мои клиенты, поэтому я, вежливо улыбаясь, ухожу от ответов, но знайте — вы меня ужасно задолбали! Я всё, господа!

Девушка, которой так мешают ревущие выхлопы мотоциклов. Я вас понимаю. Меня они тоже задалбывали, пока я не купил… автомобиль. И теперь, если кто-то предложит законодательно обязать всех двухколёсников навесить «прямотоки» на свои машины, я его поддержу. Почему? Потому что я не хочу в колонию-поселение.

Потому что наше законодательство признает виновным меня, когда в меня влетит такой мотогонщик, несмотря на то, что он ехал 200 км/ч в городе, а я выезжал со двора, — мол, не убедился в безопасности маневра.

Именно я поеду в места не столь отдалённые, если случайно снесу летящего в междурядье со скоростью в три раза быстрее потока байкера. И да, далеко не всегда его вообще можно заметить, потому что сначала его скрывает едущий сзади автомобиль, а затем он входит в мёртвую зону зеркал — они есть у любого авто, водитель не контролирует все 360 градусов вокруг себя.

Спросите, почему я люблю прямотоки? Да потому, что с ними мотоцикл слышно. Да, даже через не самую плохую шумоизоляцию моего чеха с немецкой родословной. Когда я слышу рёв и рокот, я сразу удваиваю внимание на том направлении, откуда он раздаётся. И даже если он подъедет совсем «невидимкой» — я замечу его по нарастающему рёву.

Да, я тоже живу в старом доме, в котором приходится держать ночью окна открытыми. И да, меня тоже по ночам тревожат мотоциклисты. Но я лучше не очень посплю дома на своей кровати, чем прекрасно высплюсь в тишине на нарах.

А задолбали меня велосипедисты. Мало того, что нарушают ПДД, гоняя во втором-третьем ряду, так их ещё и не слышно. А собьёшь такого придурка — придётся платить за него, как за человека.

Я захожу в спортивный магазин. Вот передо мной два стенда: на одном — роликовые коньки, чтобы кататься летом, на другом — обычные коньки. Никаких вопросов не возникает.

В другом спортивном магазине мне внезапно понадобились ракетки для тенниса. Вот висят большие, для обычного, а напротив — маленькие, для настольного. Идеально.

Захожу в кафешку на углу. В меню две последние страницы чётко поделены: на чётной — алкогольные напитки, на нечётной — неалкогольные. Всё прекрасно и понятно.

Так какого, простите за мой французский, хрена, когда я захожу в книжный магазин и прошу дать совет, что почитать из фэнтези, девочка-консультант радостно щебечет «сейчас» и ведёт меня к полке с надписью «Фантастика», где может стоять абсолютно всё, начиная от «историй о драконах и магии» вроде Толкина и заканчивая историями о покорении других планет и далёком будущем вроде «Обитаемого острова» Стругацких?

Начало идеального романа: на остановке она приглашает его к себе под зонтик, чтобы он не мок под дождем, он платит за нее в маршрутке, она проводит его в метро по проездному, он приглашает ее на кофе и робко предлагает записать свой номер телефона, «на всякий случай». Но…

Он — пожилой таджик с местной стройки, ей за 40, она одинокая кошатница и неудачница. Для затравки для сериала пойдет, но в реальности — КМП.

Грустно, когда человек, которого ты любишь, отказывается от лечения. А мог бы прожить еще лет 10. Есть деньги на лечение, есть хорошие специалисты. Эта болезнь излечима, если вовремя заняться. А человек устал жить и предпочитает умереть. Я не могу доказать родному дедушке, что жить есть ради чего и кого…

Ждать смерти того, кого любишь, страшно и больно. КМП.

Недавно объявился мой отец, вижу его впервые в сознательной жизни. Мама теперь о нем очень хорошо отзывается. Он и алименты платит, в младенчестве пеленки менял, жизнью моей интересуется.

Алиментов я не видела, а если они и есть, то раньше уходили на съем комнаты и теперь уходят на ипотеку.

Его не было, когда мы голодали вдвоем, когда меня в школе обижали, когда мы вещи в новую квартиру пешком на себе таскали. Зачем он мне в 17 лет?

Мама ему спокойно выдает все мои секреты, разрешает приходить в любое время. Ведет он себя как дома! В квартире каждую неделю тусит абсолютно незнакомый и неприятный мне мужик. А мама еще мозги промывает, что я должна его любить, слушать, уважать. Да я видеть его не хочу! ПМП.

Меня жестко изнасиловало несколько человек, после парень был всегда рядом, утешал, говорил, что любит и это ерунда, которую нужно поскорее забыть, что он поддержит меня и все такое…

Сегодня признался, что его возбуждает мое изнасилование.

КМП.