Вкус — не грипп

Задолбашка моя не первой свежести, но легче от этого не становится.

Любезнейшая маман! Ты у меня замечательная, но как же бесит твоя уверенность в том, что у меня нет собственного вкуса!

Мне 12 лет. Гостим у родственников, меня спихнули на троюродную сестру — 16-летнюю неформалку, открывшую для меня мир тяжёлого рока. Буквально влюбившись в пару групп, прошу у матери денег на диски. Отповедь обидела настолько, что помню дословно до сих пор. «А, так это ты за Д. попугайничаешь!». Да, именно она познакомила меня с этой музыкой, но это не означает, что я слепо ей подражаю!

Мне 18, активно увлеклась творчеством некоей музыкальной группы. Сижу, слушаю, никого не трогаю. Подходит маменька. Далее диалог на грани фола:

М: Что, новый ухажер появился?

Я: С чего ты взяла?

М: Ты ведь раньше такое не слушала!

Без комментариев.

И так во всём! Я не могу сама корректировать стиль одежды («На ком увидела?»), не могу менять пищевые пристрастия («Кто подсадил?»), не могу увлечься новым хобби («За кем повторяешь?»).

И да, я задолбалась. Сама.