Детей растят не числом, а умением

Самоизоляцию провожу на даче. Хоть гулять можно. Да и лес кругом, тихо. Сидит передо мной племянник. Ну, седьмая вода на киселе. Троюродной сестры сын. Тяжело больной, несмотря на юный возраст, парень. То, чему его научили в колледже, делать он не может. Повар с туберкулёзом почему-то никому не нужен.

У его матери восемь детей. Вот этот, с поварским училищем в активе, самый образованный.

Отцы у его братьев и сестер разные. То ли три, то ли четыре раза мать была замужем. В ЗАГСе не бывала, разумеется, ни единого раза.

Разумеется, пила. Жизнь же тяжелая. Заработала к своим 58 годам порядка восьми лет официального стажа. На пенсию наскреблось, и ладно.

Разумеется, большая часть детей выросли в детдоме. Пятеро из восьми. Трое были рождены в деревне без оформления документов. Опека о них просто не знала.

С племянником не разговаривает. Обижена смертельно. Тот ей посмел сказать, что она плохая мать! Сволочь, неблагодарная сволочь. Я тоже персона нон грата. Отказался воздействовать на ребёнка. И имел наглость намекнуть, что хорошо бы раньше было думать о детях.

Где сын живёт, на что живёт, это «мать-героиню» не волнует.

Да, он не пьёт, не курит, готов работать, закончил техникум. И поэтому я дал ему работу на даче. Вместе с кое-какой зарплатой. Дал прописку, чтобы он мог таблетки получать. Но, вообще говоря, моей обязанности всё это делать нет.

Зато, когда десять лет назад хоронили нашу общую прабабушку, немного не дотянувшую до столетия, эта… Эта «мать» била себя пяткой в грудь на предмет знания жизни. Как же, восемь детей подняла.

Не видали тут подобных яжматерей?