Когда узнала о беременности, мы с гражданским мужем оба были счастливы. Ничто не предвещало беды. Но… случилось так, что серьезно заболела и вскоре умерла моя старшая сестра… В ночь после похорон у меня началось кровотечение, меня забрали в роддом, и на восьмом месяце я потеряла свое маленькое чудо, своего сыночка.

Муж и родня были рядом поддерживали. Но через пару месяцев умер мой любимый папочка. Нет сил больше, я не живу, а существую… за что мне все это?! ПМП!

Я учусь на первом курсе университета МВД. Я патриот и была убеждена в том, что смогу сделать страну еще лучше, хотела защищать людей, ведь я — будущее воплощение закона и порядка. Но потом я поступила сюда.

Курсанты ленивые и злые, смеются над тупыми шутками. Командиры задирают нос и думают, что они самые классные, их тупые приказы все обязаны выполнять, ведь они — будущие сержанты. Все поступили с минимальными баллами и кучей проблем со здоровьем, потому что папа-дядя-дедушка большой генерал либо имеет дохрена денег и власти. Так что мои 11 лет учебы на "отлично" и год судорожного хождения по врачам и собирания глупых справок коту под хвост. Офицерам главное задницу свою прикрыть, дают тупые задания типа "выложить снег с газона на асфальт, чтобы он быстрее растаял, а потом затащить его обратно на газон, потому что он не растаял, ведь температура отрицательная". Здесь никому ничего не нужно. И это не только в универе, это во всей структуре. Более того, так, судя по всему, во всей стране. Устала от обидных шуток, от равнодушия офицеров, он бессмысленных заданий, от бесконечных уборок. ПМП наивную дуру. Я разочарована.

Когда я забеременела, все вокруг твердили: "аборт — страшный вред для здоровья! Особенно в твоём случае!" И я повелась, как последняя дура. Пять месяцев меня рвало, я не могла есть, кружилась голова. Потом начались адские головные боли, потом стала болеть поясница, к девятому месяцу отказала нога. Те же люди говорили: "потерпи, вот родишь, и всё пройдёт". Вот я родила. Варикоз, геморрой, растяжки, дистаз, межпозвоночная грыжа, стоматит. Похоже, ещё мастит начинается.

Теперь они говорят: "ну что поделать, зато у тебя ребеночек!".

А мне плевать. Я просто не могу больше терпеть боль! Убейте меня.

Моя задолбашка очень короткая — копирайт.

Авторские права в современной редакции вещь весьма интересная. Итак ситуация: по рабочим вопросам мне требуется наличие определённой литературы, в том числе и не очень свежей. Обратите внимание — по работе. То есть это не моя прихоть и наличие данной литературы для меня обязательно.

Теперь к сути: данной литературы в продаже нет. Ни в бумажном, ни в электронном виде. Ввиду специфичности её нет даже в библиотеках.

Я не могу скачивать пиратске сканы книги и работать по ним, поэтому приходится делать компиляции сведений из открытых источников.

В общем, правообладатели, вы неимоверно задолбали своим поведением собаки на сене.

Неуважаемая репетитор, заглядывающаяся на юных девушек, и вам подобные, вы начинаете задалбывать!

Да, какое-то время назад стало возможным и даже вошло в моду делиться своими нетрадиционными увлечениями в постели, упрекать других в непонимании и жаловаться, но поймите, ваши нестандартные взгляды — это только ваше дело, оно не должно волновать людей с обычной ориентацией. И они не должны считаться с вашей испорченностью.

В нормальном, здоровом мире, в который вы пытаетесь лезть со своими пошлыми мыслями и желаниями, нет ничего зазорного в том, что девушка при другой девушке или женщине одевается не в застёгнутую до ушей кофту и бесформенные штаны. Нет, я понимаю, репетитор — это не подружка, а урок, пусть и дома, это не девичник, но ничего страшного в футболке с вырезом или шортах нет. Знаете, многие девушки так и на улицу одеваются, и это не выглядит вульгарно. Вы и им прикажете одеваться в пуховик и валенки, чтобы вас не соблазнить ненароком?

Хотя замечание, что вы реагируете как мужчина, говорит о многом. Вы и в транспорте, наверное, как некоторые мужчины, разглядываете девушек и вместо шорт видите стринги? Ну так это у вас какие-то странности, милочка.

А вообще, репетитор, если он профессионал, в первую очередь должен думать о том, как научить и заинтересовать предметом, а не какого размера грудь у его ученицы. Врач, например, постоянно видит пациенток обнажёнными, и что, это повод о них фантазировать?

Задолбали предлагать всем смотреть на мир с вашей точки зрения! Если вам хочется потрогать ваших учеников — может, стоит поменять профессию?

А меня задолбали «посредственные» начальники и не только… Ну, знаете, как из анекдота про «непосредственных» и см. выше. И задолбали они меня требованием… накраситься!

Я библиотекарь в школе. Да, мало платят, да, тяжело таскать книги (в день выдачи мне иногда приходится переносить на руках до 1,5 тонн учебников), да, книжная пыль токсична, и я после 20 с лишим лет работы уже аллергик, но на это я не жалуюсь — знала, куда шла (причины выбора профессии не буду приводить).

Но, жёваный крот, какого лешего вы, проверяющие из управления образования — все как одна на шпильках и с макияжем — пытаетесь объяснить мне, ненакрашенной и с респиратором на лице, что я плохо выгляжу! Да, плохо, но я буду выглядеть так до конца рабочего дня, потому что книжная пыль токсична. Но ваше «дети должны наблюдать красоту» убивает.

Какого сильмарилла ты, молодая мамочка на десятисантиметровых каблуках и с клубным макияжем в 11 утра, пришедшая сдавать учебники за своего сыночка (а где он сам, кстати?), морщишься, глядя на меня, а когда я отправляю тебя исправлять «косяки» твоего чада, громко высказываешься в пустоту, мол, вместо того чтобы от недолюба изводить детишек требованиями о сохранности учебников, лучше бы накрасилась, может, кто и польстился бы… Отцы «ребёнков», кстати, в 99 случаях из 100 не смотрят на внешний вид — они слушают требования и молча исправляют.

Так и хочется этим «дамочкам» сказать: «Иди сюда, красивая — вот тебе стопка книг, ничего сверхъестественного, всего 3−4 кг. Вот тебе стремянка, залезай под потолок и на последней полке расставь-ка всё… красиво! А когда сгоняешь туда-сюда раз тридцать, я на тебя погляжу!»

У меня — работа, эту работу я выполняю в рабочей одежде (футболка, треники, кепка), с респиратором (ПТБ никто не отменял) и без макияжа, потому что любой мейкап в сочетании с книжной пылью, пылью вообще и потом становится цементным раствором на моём лице, и когда я сдираю его дома, мне приходится ещё полдня ходить с опухшим лицом.

После работы я умываюсь, протираю лицо влажными салфетками, наношу лёгкий макияж, чтобы комфортно себя чувствовать, и еду домой «в нормальном виде», потому что так удобно мне.

А вы, недалёкое начальство (мой директор, кстати мужчина, знает о моих проблемах и никогда даже не намекнёт, что мой вид — не комильфо) и не менее «близкие» мамочки, вы не просто задолбали, вы вызываете желание вас придушить по-тихому, чтобы такая зараза, как «общественное мнение, что женщина должна быть ухожена» не распространялось!

Глубоко неуважаемые работники ЖКХ!

Я всё понимаю, но ведь я действительно плачу квартплату, и немаленькую. А что я вижу от вас? Где решённые вами проблемы?

Почему, например вызванный электрик (искрило) даже не переступив порога заявил, что мы должны купить выключатель, тогда он его поменяет. Искрило, кстати, вовсе не в выключателе, и жалоба осталась без ответа.

Сантехники делятся на две бригады и играют в игру «Плохой и хороший». Сначала один делает абы как (комплектующие за деньги), потом другой всё исправляет, за что ему тоже надо платить — мы же сорвали его с объекта и вообще катим бочку на его честнейших коллег, но так и быть, за соответствующую сумму… Тоже жалоба без ответа.

Почему зимой не убирается и даже не посыпается лёд?

Скажете, мало платят? А другим, значит, много? Так что вы тогда тут делаете? В альтруизм я не поверю. На нашем заводе место всем найдётся — идите к нам, у нас хорошие зарплаты. Только и работать надо. Не хотите? Так что не надо ля-ля про вашу бедность. Если вы тут работаете — значит, вам это выгодно.

Прекрасное утро, солнышко светит, птички поют, лепота, в общем. Выходной, наконец-то всей семьёй выбрались на прогулку, дети бегают, радуются, мы с мужем обсуждаем что-то несерьёзное, шутим. Навстречу идёт знакомый, с которым мы последний раз виделись лет десять назад. Здороваемся, вспоминаем что-то общее, и тут он вдруг говорит: «А дети на тебя вообще не похожи! Только на мужа!»

Вот правда, на этом моё добродушное настроение кончается, и хочется взять и… уйти. Вот что вы этим хотите сказать? Что сомневаетесь в том, мои ли это дети? Хотите «подмазаться» к моему мужу? Странный способ, он их обожает и ему приятнее было бы услышать, что у него умные, красивые и замечательные дети. Меня расстроить? Получилось, я рассчитывала на приятное общение с вами, а вы, оказывается, идиот.

Мои дети похожи сами на себя, хватит играть в эту угадайку, особенно с грудничками, те вообще друг на друга похожи больше, чем на родителей. Удивились, что дети на отца похожи, а не на соседа? А матери вы это с какой целью сообщаете? Задолбали!

Я весьма состоятельный человек, особенно для нашего небольшого города. Безмерно любил свою жену, баловал ее. У нее всегда были хорошие отношения с братом, они часто встречались. Харизматичный молодой человек, с хорошим чувством юмора, присутствовал на всех семейных праздниках. Часто занимал очень у меня приличные суммы, но возвращал всегда процентов 10… Жена каждый раз со слезами на глазах просила ему помочь, обещала, что все наладится, и он отдаст.

Родители у нее конченные алкоголики и живут в двух днях пути от города, так что познакомился я с ними только на четвертом году брака. И знаете, что я выяснил во время этого знакомства?

У моей жены нет никакого брата.

ПМП.

Полтора года назад я родила желанного ребёнка. Мы с мужем заранее обследовались, сдали анализы. Но сын родился насквозь больной: проблемы с кишечником, с нервной системой. Врачи сказали, что полноценной жизни у него никогда не будет, но если его лечить, сможет жить кое-как.

После выписки из роддома начался ад. С пищеварением был ужас, я по сто раз в день вытирала срыгивания, подмывала сына. Он спал час, потом два орал. Я не высыпалась, нервничала, плохо себя чувствовала. Муж помогал как мог, но он работал без отдыха, так как денег на лекарства уходило немерено. К году сын не то что не ходил — он не сидел, не держал голову. Как меня злили разговоры мамаш: "а мой Васенька уже бегает, а мой Петенька уже болтает"! Скорая и врачи были самыми частыми гостями в нашем доме.

В итоге, в год и два месяца сын умер. Муж, все родственники уже три месяца в глубоком трауре. А я… почувствовала облегчение! Это избавление от ада, и я наконец-то принадлежу себе. КМП, бессердечную.