Мы поехали на дачу, было много гостей. Жарили мясо, веселились. Вечером сидели все за столом, я — рядом с папой. Он шутил, все было, как всегда, замечательно… И тут я поворачиваю голову, смотрю на папу — он делает вздох, как будто хочет что-то сказать, вытягивается и перестает дышать… Я сразу поняла, что ему не просто плохо, подняла крик, друзья начали его спасать, били по щекам, искусственное дыхание, массаж сердца… Но он уже не дышал. Это был самый страшный день в моей жизни, день когда я услышала последний вздох своего отца. Мгновенная остановка сердца. Ему было всего 45. КМП.

«Ты со мной счастлива?» — вопрос, который периодически задает мне мой мужчина и который я стараюсь не задавать себе сама. Ради мужчины я забила на карьеру и переехала в другой город, где за два года у меня не появилось ни одной подружки, потому что нет денег куда-то ходить. Сначала мы выплачивали его долги, потом он потерял работу, и мы уже год живем на мои 30 тысяч, 20 из которых отдаем за съем квартиры.

Долги по коммуналке, самые скромные обеды и ужины, никакого досуга. И главное — не понятно, когда все это кончится, когда мы сможем пожениться и завести семью. Он, конечно, ищет работу, готовит ужины, но вот уже год все не сдвигается с мертвой точки. В последнее время меня все больше мучает вопрос: когда же всё это кончится, потому что жить в такой нищете больше нет сил! И как я могу сказать ему, что счастлива, что именно о таких отношениях я мечтала всю свою жизнь? ПМП!

История стара как мир. Меня избил мой любимый и родной муж, с которым у нас всю жизнь было полное взаимопонимание, с которым растим маленькую дочку.

Отмечали его день рождения, проводили гостей (естественно, он был к тому моменту сильно пьян). Пока я убирала, он уснул на диване. Когда я стала его будить, он вскочил, начал орать матом и методично меня избивать. Руками, ногами… По лицу и по голове… И при этом нёс какой-то бред. Я вырвалась, сижу на лавочке у дома. Хорошо хоть дочка у мамы. Никогда не ожидала подобного от этого интеллигентного и спокойного человека… Он, к тому же, семейный психолог.

Даже плакать не могу. Пристрелите меня, пожалуйста.

Здравствуй, водитель. Ты, испуганная девочка за рулём красного «матиза», и ты, молодой мужчина на «хаммере», и ты, вчерашний выпускник школы на папиной «девятке». Я обращаюсь к тебе.

Я то самое исчадие ада, которое ты так яростно ненавидишь. Ты плюёшься: «Повылезали, хрустики». Ты радуешься новости о том, что кого-то из наших сбили. Я мотоциклист. Хуже того — я девушка на мотоцикле.

Я знаю, за что мотоциклистов не любят — среди нас хватает идиотов, которые не ценят собственную жизнь. Но подумай. Остановись на секунду и подумай.

Я не гоняю в городе. Нет, я не погоняюсь с тобой со светофора, для этого есть драг — прямая длиной 402 метра. Приезжай, если тебе так хочется — на огороженной территории с ровным асфальтом и хорошим освещением, где под колёса не выскочит шальной пешеход, я проведу с тобой пару заездов, хотя результат и заведомо предсказуем. Я не буду разгоняться в жилой зоне больше скорости потока. Я хочу жить.

Я не «играю в шашки». Перед перестроением я дважды смотрю в зеркала, поворачиваю голову, чтобы просмотреть «мёртвую зону», и только после этого, если я уверена, что меня пропускают — я совершаю манёвр. Я хочу жить.

Я не летаю между рядами. Да, если пробка стоит наглухо, я выеду в междурядье, но буду ехать там со скоростью пешехода, чтобы успеть среагировать на любой форс-мажор. И если у меня есть хоть малейшее подозрение, что я могу зацепить твою машину — я остановлюсь и дождусь просвета или выставлю ноги и аккуратно прокачу мотоцикл. Как учат опытные инструкторы, езда между рядами — на 10 км/ч быстрее потока, не больше. Я хочу жить.

Я смотрю в свои зеркала, в твои зеркала, в зеркала вот того мотоциклиста, который едет в моём ряду, а ещё в зеркала вот той фуры. Я убеждаюсь, что меня видят. Я хочу жить.

Я приторможу перед перекрёстком, даже если еду по главной, убежусь, что меня пропускают. Я не полечу вперёд, откручивая газ и надеясь, что водитель на второстепенной дороге успеет среагировать. Я хочу жить.

Я понимаю, что мой тормозной путь меньше твоего, поэтому я не буду лупить по тормозам со всей дури, если препятствие на дороге не возникло в долю секунды. Я хочу жить.

У меня нет «прямотока», я не буду газовать во дворах, мешая всем спать. Я помашу рукой ребёнку в твоей машине — смотри, как он улыбается. Я остановлюсь рядом с местом любого серьёзного ДТП, вне зависимости от того, задет ли там мой товарищ по количеству колёс, или нет, и окажу необходимую помощь. Я помню правило военного лётчика: «Езди так, будто все вокруг целенаправленно хотят тебя сбить».

Ты сделал свой выбор — я сделала свой. Я уважаю твоё решение ездить на машине, уважай моё — ездить на мотоцикле. Я просто хочу жить.

Я не требую от тебя особого внимания к мотоциклистам — мы такие же участники дорожного движения, габариты разные — правила одни. Я прошу от тебя соблюдать то, чему тебя учили в автошколе.

Включи поворотник — краем глаза я слежу за всеми машинами рядом со мной, я успею среагировать. Посмотри в зеркало — если дорога разбита, я могу ехать не в центре ряда, твой манёвр может оказаться слишком резким. Не сигналь так истошно, когда я сбрасываю скорость перед поворотом — значит, дорога скользкая и я не могу входить в него быстрее. За рулём мотоцикла может сидеть новичок, ты напугаешь его своим гудком. Потрать десять секунд времени, при первой же возможности я дам себя обогнать.

Подумай о том, что человек на мотоцикле — это в первую очередь тоже живой человек, у которого есть родители, муж/жена, друзья, дети, родственники. Не обрывай жизнь.

Давайте уважать друг друга на дорогах и жить дружно.

Давайте отбросим эстетику.

Здесь часто спорят сторонники эстетики и желающие просто быть собой. Одни не могут спокойно смотреть на красные пятна на попе, другие ратуют за «натуральность». Причём ни те, ни другие никак не могут понять, за что же их так не любят. Давайте разберёмся.

Что такое красота? В смысле в человеке. Одни скажут, что красота — это навязанные обществу стереотипы, другие — универсальные эстетические стандарты на все времена. На самом деле красота — это здоровье. Так просто, не правда ли?

Ненакрашенная девушка — это не «фу», это просто ненакрашенная девушка. А вот прыщи, мешки под глазами, обветренные губы, раздражённая кожа, лопнувшие сосуды — это симптомы нарушений в работе организма, это нездоровье, потому — некрасиво. К слову, косметика тут не поможет, а только замаскирует. Потому и существуют шутки про «а утром я увидел её без макияжа».

Полнота, свисающий живот, обвисшая грудь — обычное дело для человека, а для рожавших женщин — почти неизбежность. Смеяться над этим, требовать надеть паранджу — верх свинства. А вот ожирение — это болезнь, из-за которой люди нередко рано умирают. Это ещё не говоря о том, что ожиревший не способен выполнять многие повседневные дела. Сломался лифт, а тебе на десятый этаж? Уйдёт куча времени и будет оказана большая нагрузка на сердце. И это ещё мелочи.

Кстати, именно поэтому человек должен быть спортивен. Не накачен, а силён, ловок и вынослив. Это элементарные условия выживания. Потому это красиво. Не нужно говорить про современность, которая позволяет не быть сильным. Мы не в Америке живём, у нас сломанный лифт — не форс-мажор, а обычное дело.

Человек — всё ещё животное, и ему нужно его тело, чтобы выживать и помогать выживать другим, ему нужно его здоровье, чтобы не быть обузой для общества. И да, как животные, мы стремимся размножаться с теми, у кого лучше генетический материал. Это не только ум и доброта — это и здоровье, и сила, и ловкость, это красота. При прочих равных кого вы выберете: красотку или больную и толстую, спортсмена или анорексика с астмой?

Не нужно кутаться в тулупы, не нужно убиваться в тренажёрке, как не нужно желать смерти всем, кто тебе не нравится. Просто в следующий раз, когда что-либо вызовет у вас мерзость или появится желание сделать что-то назло обществу, подумайте, откуда растут корни вашего омерзения (отбросьте эстетику, только биология) и не совершаете ли вы глупость с точки зрения всё той же биологии и гигиены.

Как же меня успело задолбать 9 мая!

Давайте сразу определимся: я люблю свою страну, я горжусь своими предками, я знаю всё о ходе Второй мировой войны и сходу могу назвать, кто кем руководил в какой период времени в каком сражении и имена отличившихся. А задолбало то, что, основываясь на одном из (подчёркиваю — только на одном из) страшных и тяжёлых периодов в истории страны, создали чёрт-те что!

Из каждой дырки слышно, как надо гордиться своей страной, великой победой. Такое чувство, будто сам факт победы отменяет право на развлечения недели на две до праздника.

Скучно стало залипать в игру, включают телевизор. На одном из любимых каналов идёт передача про путешествия — с удовольствием смотрю на экран, включается реклама, и начинается слёзная история про бабушку, разговаривающую со звездой и «хорошо-что-мы-победили».

Переключаю на другой канал — там идёт добрый мультик, но снова реклама и снова бред. На этот раз нас просят поддержать ветеранов — снять видео и отправить на мейл канала.

Выключаю телевизор и выхожу на улицу — флаги, баннеры, растяжки, надписи о великой победе, перемежающиеся с рекламой платьев, газировки и средства от диареи. Нельзя повернуть голову и не увидеть огромное количество чёрного с оранжевым.

Забиваю на окружение, захожу в небольшое кафе. Снова реклама, на этот раз по радио — опять призывают гордиться и не забывать купить мыло, оформленное специально к празднику и обвязанное ленточкой.

Выхожу на улицу и сразу жалею, что решила это сделать — меня атакует местная активистка с ленточками и призывами их накупить и везде привязать. Зачем? Память, конечно же! Спрашиваю, кто командовал советскими войсками в Ростовской битве (дело в области происходит). Ответа нет, разумеется. Пока девушка в замешательстве, смываюсь и добираюсь до квартиры.

Вечером звонок в дверь — приехала дальняя родственница и с порога начинает жаловаться, как ей тяжело ухаживать за дедом-ветераном. Минут двадцать слушаю небылицы, и кульминация — просит в честь праздника денег, чтобы старика порадовать. Вот только один момент забывает упомянуть: последние пять лет дед жил в доме престарелых и там же умер. Похоронами занималась её сестра, пока сама родственница отдыхала в Европе.

А ведь до самого праздника ещё почти неделя. Не запираться же на далёком острове до десятого числа? Десятого все забудут и успокоятся. Только ленточки на антеннах машин будут телепаться ещё месяц.

Вот они — долгожданные, жаркие, наши. Майские праздники. Народ валит кто куда — на речку, на дачу, а кто-то из моей родной глубинки едет в областной центр. Купить вещей, поесть редких вкусностей, да мало ли зачем. Но есть такая вещь, как «сходить в гости».

Я полгода назад переехала в этот самый центр. Живу с мужем, работаю, снимаю маленькую квартирку. Периодически принимаю этих самых гостей — и местных, и приезжих. В праздники приток гостей увеличивается — в последние пять дней у меня гости были каждый день, и сейчас вот пишу и жду ещё одного друга. В гости. Одного!

Вот что задолбало! Друзья, какого чёрта надо переть ко мне толпой, если я хочу видеть только вас? В единственном числе! Перестаньте тащить незнакомых мне людей в нашу скромную однушку! Из шести людей, которых я пригласила, трое спросили, можно ли прийти с кем-то, а трое просто нагло завалились с группой поддержки. Отгадайте, кого я теперь в жизни на порог не пущу? Да-да, даже двери не открою.

Мадам, с которой я общаюсь семь лет! Спасибо, что притащила с собой маму! Тебе уже 24, а ты не знаешь, что такое «молодой человек», и я понимаю почему. Твоя маман «оставила» тебя мне на час, затем заявилась под предлогом зайти в туалет, просидела с нами ещё час, громко и не стесняясь в выражениях ругала меня за то, что я перед вашим приходом всё не вылизала.

Прийти ко мне впятером было просто адом. С., у нас дома нет столько кружек! И наш маленький чайничек пришлось быстро кипятить на второй раз, ибо чая резко захотели прям все. В итоге я корячилась на кухне, а ты с подругами сидела в зале и болтала чёрт знает о чём. А мне вот ещё на работу через двадцать минут выходить, ибо пришли вы на час позже, чем мы договорились. Пришлось собираться в ванной. Ну, фиг ты ещё ко мне зайдёшь на чай.

Ладно, К., прийти с подругой, с которой мы быстро нашли общий язык под пиво и кальян, было не так уж и плохо, но впредь стоит меня предупреждать, ибо перед тобой мне не стыдно ходить в «творческой», уляпанной красками футболке, а вот перед незнакомым человеком в таком виде появляться нельзя.

Люди, ну что за наглость такая? Вы не видели меня давно, а может, вчера встретили в парке. Вас позвали в гости. Вас, мать же вашу, одних! Спасибо тем, кто удосужился спросить.

Полундра, по курсу магазин, зайду-ка я пополнить свои припасы. Итак, что тут у нас? Молоко — пять видов жирности. Кофе — шесть градаций крепости. Пиво — разброс содержания спирта от 0,5 до 8,2 процентов. О, десерты! Углеводы-жиры-белки, калорийность… Нда, похоже, опять будем брать наугад.

Товарищи производители, уже не один десяток лет промышленность градирует пищевые продукты по определённым, наиболее существенным качественным и количественным характеристикам: крепость, жирность. В чём проблема указать сладость? Ведь даже в химии есть пусть и относительные, но величины измерения сладости полисахаридов, почему же нельзя их применить в для описания пищевых продуктов? Да даже великой точностью можно пренебречь, сделайте хотя бы примерную таблицу градации сладости, чтобы потребитель не перебирал с десяток вариантов, а отдал предпочтение именно вам.

С надеждой на понимание, невольный потребитель йогурта, сладкого, как сгущёнка, и печенья, больше походящего на хлеб.

Мы с мужем пять лет пытаемся завести ребёнка. Я уже поселилась в больницах. Вылечила всё, что возможно. И даже то, что не болело. Пью всякие витамины, фолиевую кислоту. Уже тошнит от лекарств. А сегодня узнала, что этот урод курит траву постоянно. Пристрелите меня, пожалуйста!

В школе был влюблён в одну девочку с 6 класса до выпуска. Когда признался, она меня отправила прямым текстом во френдзону, но я всегда старался быть рядом, защищать, помогать, подарки даже дарил…

А ещё у нас был пацан, на класс ниже, который постоянно её доводил до слёз, дёргал за волосы, лапал при всех, оскорблял, пачкал её одежду, рыгал на неё — в общем, полный придурок. Я пытался с ним поговорить, пытался угрожать. В итоге, закончилось вызовом к директору и психологу, которые попросили парня не трогать, ибо он «просто глуповат».

Выпускной. Я её приглашаю, ибо понимаю, что дальше армия — может быть, видимся последний раз, кто знает, как жизнь нас разбросает. И она мне отказывает, ибо идёт с этим придурком, который, оказывается, «милый, просто проявляет симпатию, как может...».

КМП. Разбитое сердце — это нихрена не круто.