Моя жизнь прeвратилась в ночной кошмар. Буквально. У мeня долго нe было отношeний, лeт 5, сeкса — столько жe. Рeгулярно снилось, что я бeрeмeнна, причем отца рeбёнка нe знаю, вообщe нe понимаю, откуда он мог взяться, паника, остроe жeланиe, чтобы плода нe было, просто проснуться и понять, что сон. Благо так и было.

В концe зимы, когда возвращалась домой с работы, мeня изнасиловали. В милицию нe пошла, нe смогла бы рассказывать это всё. Прошлась по врачам, сдала анализы как положeно, на ВИЧ рeгулярно придётся, но лишь бы отрицатeльный был, нe проблeма. Нeсколько днeй назад узнала, что бeрeмeнна, хотя мeсячныe были. 13 нeдeль, аборт дeлать поздно, "справки" об изнасиловании у мeня нeт, чтобы разрeшили хоть по этичeским причинам сдeлать. Плюс ко всeму у мeня анeмия, кровь плохо сворачиваeтся, eсли и разрeшат, то высок риск истeчь кровью. Пытаюсь осознать, как так моя жизнь прeвратилась в ад. Нe хочу вынашивать это чудовищe, это нeнавижу eго ужe сeйчас. Пристрeлитe мeня.

Меня задолбал шашлык — вкусный, ароматный, сочный… но чужой.

Чужой, в моей квартире! Особо умные жители моего двора решили, что могут жарить шашлык прямо во дворе многоэтажного дома, в итоге четыре дома вокруг захлёбываются слюнями, а особо везучие задыхаются от дыма. Мой сосед жарил шашлык на своём балконе — было страшно, дым валил ко мне в квартиру, как при пожаре. Я понимаю, что балкон — частная собственность, но как-то не хочется поджариться вместе с любителями шашлыка в пожаре.

Продолжим про дворовых шашлычников, про пожарную безопасность и правила пользования придомовой территорией вспоминать не буду.

Мангал для шашлыков надо ставить посреди газона — единственного зелёного островка посреди бетонных коробок, кусты и молодые деревья вокруг нещадно выламываются на палки — для «подвигания углей», а остатки углей вываливаются туда же на газон, вернее на то, что он него осталось.

Ещё задалбывает то, что эти «шашлыки» плавно перетекают в попойку и аудиоспектакль с фантастическим накалом страстей — воплями, драками, разломанным имуществом, милицией и всем таким, а мне завтра на работу или просто поспать спокойно хочется.

Господа шашлычники, идите вы подальше со своими мангалами! Милиция и пожарные мне в помощь!

Я захожу в спортивный магазин. Вот передо мной два стенда: на одном — роликовые коньки, чтобы кататься летом, на другом — обычные коньки. Никаких вопросов не возникает.

В другом спортивном магазине мне внезапно понадобились ракетки для тенниса. Вот висят большие, для обычного, а напротив — маленькие, для настольного. Идеально.

Захожу в кафешку на углу. В меню две последние страницы чётко поделены: на чётной — алкогольные напитки, на нечётной — неалкогольные. Всё прекрасно и понятно.

Так какого, простите за мой французский, хрена, когда я захожу в книжный магазин и прошу дать совет, что почитать из фэнтези, девочка-консультант радостно щебечет «сейчас» и ведёт меня к полке с надписью «Фантастика», где может стоять абсолютно всё, начиная от «историй о драконах и магии» вроде Толкина и заканчивая историями о покорении других планет и далёком будущем вроде «Обитаемого острова» Стругацких?

Девушка, которой так мешают ревущие выхлопы мотоциклов. Я вас понимаю. Меня они тоже задалбывали, пока я не купил… автомобиль. И теперь, если кто-то предложит законодательно обязать всех двухколёсников навесить «прямотоки» на свои машины, я его поддержу. Почему? Потому что я не хочу в колонию-поселение.

Потому что наше законодательство признает виновным меня, когда в меня влетит такой мотогонщик, несмотря на то, что он ехал 200 км/ч в городе, а я выезжал со двора, — мол, не убедился в безопасности маневра.

Именно я поеду в места не столь отдалённые, если случайно снесу летящего в междурядье со скоростью в три раза быстрее потока байкера. И да, далеко не всегда его вообще можно заметить, потому что сначала его скрывает едущий сзади автомобиль, а затем он входит в мёртвую зону зеркал — они есть у любого авто, водитель не контролирует все 360 градусов вокруг себя.

Спросите, почему я люблю прямотоки? Да потому, что с ними мотоцикл слышно. Да, даже через не самую плохую шумоизоляцию моего чеха с немецкой родословной. Когда я слышу рёв и рокот, я сразу удваиваю внимание на том направлении, откуда он раздаётся. И даже если он подъедет совсем «невидимкой» — я замечу его по нарастающему рёву.

Да, я тоже живу в старом доме, в котором приходится держать ночью окна открытыми. И да, меня тоже по ночам тревожат мотоциклисты. Но я лучше не очень посплю дома на своей кровати, чем прекрасно высплюсь в тишине на нарах.

А задолбали меня велосипедисты. Мало того, что нарушают ПДД, гоняя во втором-третьем ряду, так их ещё и не слышно. А собьёшь такого придурка — придётся платить за него, как за человека.

Начало идеального романа: на остановке она приглашает его к себе под зонтик, чтобы он не мок под дождем, он платит за нее в маршрутке, она проводит его в метро по проездному, он приглашает ее на кофе и робко предлагает записать свой номер телефона, «на всякий случай». Но…

Он — пожилой таджик с местной стройки, ей за 40, она одинокая кошатница и неудачница. Для затравки для сериала пойдет, но в реальности — КМП.

Грустно, когда человек, которого ты любишь, отказывается от лечения. А мог бы прожить еще лет 10. Есть деньги на лечение, есть хорошие специалисты. Эта болезнь излечима, если вовремя заняться. А человек устал жить и предпочитает умереть. Я не могу доказать родному дедушке, что жить есть ради чего и кого…

Ждать смерти того, кого любишь, страшно и больно. КМП.

Недавно объявился мой отец, вижу его впервые в сознательной жизни. Мама теперь о нем очень хорошо отзывается. Он и алименты платит, в младенчестве пеленки менял, жизнью моей интересуется.

Алиментов я не видела, а если они и есть, то раньше уходили на съем комнаты и теперь уходят на ипотеку.

Его не было, когда мы голодали вдвоем, когда меня в школе обижали, когда мы вещи в новую квартиру пешком на себе таскали. Зачем он мне в 17 лет?

Мама ему спокойно выдает все мои секреты, разрешает приходить в любое время. Ведет он себя как дома! В квартире каждую неделю тусит абсолютно незнакомый и неприятный мне мужик. А мама еще мозги промывает, что я должна его любить, слушать, уважать. Да я видеть его не хочу! ПМП.

Меня жестко изнасиловало несколько человек, после парень был всегда рядом, утешал, говорил, что любит и это ерунда, которую нужно поскорее забыть, что он поддержит меня и все такое…

Сегодня признался, что его возбуждает мое изнасилование.

КМП.

А меня задолбали сны.

С тобой, Д., мы длительное время общались в сети, было здорово. Но рано или поздно всему приходит конец. Нашему с тобой общению он тоже пришёл, причём просто отвратительный такой конец — ты решил напоследок офигенно меня обидеть. Окей, весь спектр эмоций: обида, злость, недоумение, решение не прощать никогда и ни за что. Разумеется, что за прошедшие полгода все эти эмоции стихли, кроме, пожалуй, недоумения.

И вот подсознание решило надо мной подшутить — оно показало мне во сне, что с Д. мы встретились в реале, замечательно провели время и т. д. Реальность происходящего во сне зашкаливала, и осознавать, что это лишь сон, было в некотором роде даже обидно.

Или вот нравится мне мой коллега. Просто нравится и ничего более. Подсознание и тут подсуетилось: посмотри-ка, дорогая, ваше свидание, которого никогда не будет, а потом проснись и осознай ещё раз: ты одна, и тебе не светит. Проснись, сравни и осознай.

Я не жалуюсь на одиночество, я привыкла. Знаю, что сны — это просто сны. Но пусть лучше мне и дальше снится невнятная фигня или конец света, который я хочу сфотографировать на телефон, а батарейка как назло разрядилась.