Развёлся 4 года назад. Думал, не отсудить ли сына. Но возмутились мои же родители. Привели массу аргументов, от "тебя все будут считать моральным уродом, разлучившим мать и дитя" до "отцу-одиночке трудно будет найти новую жену".

Бывшая почувствовала силу, мотала нервы, с сыном видеться практически не давала. А в августе замуж вышла. Новый муж поставил условие, чтобы она стала "воскресной" мамой. Родители у неё пьянчуги, к ним она сына отправить побоялась. Вспомнила обо мне.

За 3 месяца жизни с сыном (ему 11) я понял, что:

1. Он привык питаться одними чипсами и сникерсами и нормальной еды не ест.

2. Он уже пробовал курить.

3. Он привык самоутверждаться за счёт других, не успел перейти в новую школу — организовал травлю тихого отличника.

4. Он считает нормальным мучить животных.

5. 6. 7… до бесконечности.

То ли жене его теперь вернуть со скандалом, то ли воспитывать — а там конь не валялся, в воспитании этом. Надо было отсудить при разводе. КМП.

Моя девушка очень осторожная. В лихие 90-е у нее крестного убили за то, что проходил единственным свидетелем по делу о серьезном ограблении. Ей было 7 лет, она многое поняла и запомнила. Говорит, еще тогда дала себе слово никогда ни во что не вмешиваться. Я отнесся с пониманием, ну такой вот задвиг у человека, а вообще-то она идеальная для меня.

Все было нормально, пока мы не сняли очередную квартиру. До сих пор нам везло с соседями, но на этот раз попалась адская семейка. Посуда звенит круглые сутки, дружки какие-то сомнительные шастают. Судя по звукам, там детей часто бьют. Я на всякое могу смотреть спокойно, но когда детей… Закипаю.

Решил разобраться. Получил ультиматум от девушки, что если вмешаюсь, она уйдет в тот же день. Она боится главу этой семейки и его дружков, предлагает просто съехать из этого дома.

Чую, любое мое решение боком выйдет… ПМП.

Вчера мне пришлось опять заполнять документы данными своего паспорта. Все как обычно: ФИО, серия, номер. Я с нетерпением ждала своего любимого пункта — кем выдан. И мои ожидания оправдались: как всегда под него были оставлены жалкие пол-строчки. А вот у меня в паспорте название организации, выдавшей документ, растянулось на три строки, и это с аббревиатурами, то есть сокращать дальше некуда.

Хорошо, выкинем название страны, и так понятно, что паспорт выдан в России. Уберем субъект РФ, название города по стране уникально. Не станем писать название самой организации, в конце концов в городе она одна выдает паспорта. Остается только название города. И вот он тоже не влезает! Просто в нем 13 букв включая Ж, которую компактно написать ну никак не получится. И общепринятого сокращения тоже нет, и мелко неразборчиво написать тоже нельзя, никто за пределами города не восстановит его название по нескольким узнаваемым буквам.

Но заполнять надо, без этого бланк не примут. Учитывая, что в наших госучреждениях выдают ручки, которые пишут ну очень жирно, миссия почти невыполнима. Выхожу за края, разбиваю строчку на две-три, пишу сливающимися сами с собой буквами. Потом сама не могу прочесть, что написала. Но тетеньку в окошке это удовлетворяет: поле заполнено, чем — пофиг. Никто ни разу не переспросил, как называется город, название организации или субъекта РФ.

Похожая ситуация возникла в поликлинике при оформлении больничного. Спросили название организации, а оно у нас длинное, витиеватое, еще и на английском. Сказали, что запишут только первое слово. На мои возражения, что это может оказаться названием уже другой организации, причем в нашей же сфере и в нашем же городе, ответили, что никто это проверять не будет.

У меня два вопроса: о чем думают составители бланков, оставляя жалкие три сантиметра под заполнение, и зачем вообще нужны эти данные, если их все равно никто не проверяет? Задолбали!

Задолбали меня эдакие скрытные бунтари. Все-то их не устраивает, во всем-то они видят посягательство на их право выбора и свободу действий. Но высказать свою позицию открыто, аргументировать и переть против системы — никогда. Вернее, они прут, только мысленно, где-то у себя дома, обсуждая проблему с соседкой за чашечкой чая.

Еще в школе мне попадались такие недо-бунтари: школьная форма их не устраивала, видите ли. Носили джинсы — считали себя крутыми и дерзкими, прущими против правил. Но что на деле? При виде директора, которая могла сделать замечание за внешний вид, сразу сворачивали в ближайший туалет, и выходили оттуда только минуты через 3, чтобы наверняка уже не столкнуться. Раз боитесь, значит, не уверены в своей правоте, откуда тогда столько гонора, что вы крутые и дерзкие?

В студенчестве еще веселее. Тут уже вроде как все совершеннолетние, а значит, по закону даже можно всё. Выходят покурить не в общую курилку во дворе, а за угол, чтобы ректор не увидел. Ну да, ректор ярый защитник ЗОЖ, и что? А если кто-то из одногруппников с тусовок, вечеринок и гулянок выкладывал фото в интернет, сразу начиналось — «удали, я тут с сигаретой, а то мама увидит, она не знает, что я курю» или «удали, родители не знают, что я пью». Ау, тебе уже больше 18 лет, имеешь полное право выбора, травить тебе собственный организм чем-либо или нет. Скажи прямо: да, я курю, потому что мне это нравится, это мой выбор, я осознаю последствия, и не нужно меня воспитывать уже. Не можешь? А твой ли тогда это выбор? Сам-то согласен с тем, что ты делаешь?

Коллеги на работе недовольны указаниями шефа. На кухне и в курилке только и слышно: «Не буду я делать эти документы, это вообще не моя работа», «Подумаешь, с обеда на полчаса позже вернулся, зато я задерживаюсь постоянно, не имеет права меня оштрафовать», «Вот еще придумал дресс-код, мне же жарко летом в рубашке и галстук давит, не буду я это носить». Думаете, хоть один из них высказал свое мнение начальнику? Нет, ни один. Первый сделал все документы, молча поджав губы, второй что-то промямлил, что на обеде задержался по независящим причинам, и больше этого не повторится, а третий так и сидит в тридцатиградусную жару в рубашке и галстуке (правда, снимает галстук, когда начальник на час раньше уходит домой).

Но задолбали меня они вовсе не своим существованием, а тем, что их, оказывается, задолбала я, потому что выскочка, самая умная, борзая, наглая, не как все и желаю выпендриться. И все это обо мне говорят только потому, что я не плыву по ненавистному течению, а смело высказываю свое мнение, и делаю то, что считаю нужным.

В школе я придерживалась формы, но в средних классах носила бордовый пиджак вместо черного. Не было у нашей семьи денег тогда на хороший черный, вдобавок организм мой рос, и покупать каждый год новый было накладно. С мамой мы решили, что годик-два похожу в мамином бордовом, который сел после стирки и стал мне в размер, а уж в старших классах можно будет купить черный, когда расти перестану. В субботу по настроению могла прийти в школу в джинсах и белой блузке. Однажды у меня состоялся диалог с директором по этому поводу, где я искренне заявила, что в Европе вполне практикуется пятничный свободный стиль одежды, и поскольку половина школы все равно не придерживается формы, то и я позволяю себе эту вольность практически в выходной день. Надо отдать должное директору, которая с достоинством приняла мой ответ, и больше меня не беспокоила, хотя остальным замечания делать продолжала. Тем, кто без пиджака боялся в глаза даже посмотреть.

В университете я часто прогуливала лекции тех преподавателей, которые из 90 минут на свой предмет отводили максимум 30, а остальное время занимали рассказами о семье, погоде, новостях, путешествиях. Экзамены я сдавала на отлично, потому что готовилась по учебникам. Одногруппники прикрывались старостой, стараясь поставить в журнал поменьше отметок о пропуске занятий, чтобы козырнуть на экзамене неподражаемым «я на всех лекциях был». Как-то декан встретил меня в той самой курилке, спросил про мои прогулы. Искренне рассказала ему, что лекторы меня не впечатлили, предметы изучала по предложенной литературе, чего вполне хватило для сдачи экзаменов и сохранения необходимой информации в голове. Пожурил декан, сказав, что я все-таки не заочке, и такой подход хоть и здравый, но на лекциях нет-нет, да и проскочит информация не из учебника. На том и разошлись, больше ко мне претензий по посещаемости не было. По вопросу курения, кстати, тоже никто слова плохого не сказал: здоровались равнозначно, как в коридорах, так и во дворике.

На работе, конечно, посложнее будет: тут все-таки конкуренция, деньги и карьера. Но на предложение делать ежедневные отчеты об эффективности работы компании только я высказалась отказом, дескать, если ежедневно отчеты делать, то на саму работу и времени не останется. Сошлись на еженедельных. Коллеги из других отделов, как я потом слышала, все же маются с ежедневными, но с начальством не спорят. Про добровольно-принудительный корпоратив за энное количество денег высказались все, но только на кухне. После чего сдали деньги и поехали поднимать корпоративный дух. Дома на диване валялась только я, да еще пара человек, у кого отпуск попал на этот день. Прямо сказала начальству, что не люблю шумные тусовки, работа в коллективе у меня налажена, а большего мне и не нужно для выполнения моих трудовых обязанностей в рабочее время. А нерабочее время на то и нерабочее, что проводить я его желаю по своему личному усмотрению и в нерабочем коллективе. Лишних вопросов начальник не задавал, он получил от меня конкретный ответ на свое предложение.

К чему все это? Да к тому, что если у вас кишка тонка высказать свое мнение тому, с кем вы не согласны, то это только ваши проблемы. Если вы думаете, что я пытаюсь выпендриться, то вы заблуждаетесь. Я всего лишь создаю для себя самой максимум комфортных условий для жизнедеятельности. Хотите также? Откройте рот и скажите о своих намерениях. Главное, будьте честными с самими собой. Если вы молчите и не высказываете недовольства, значит, вас вполне устраивает такой порядок вещей. Вы сами себя задалбываете, считая, что это делает кто-то другой.

Живем с мужем в провинциальном городке, из знакомых — только его коллеги по работе, военные. Сегодня он выставил меня на улицу. Я на шестом месяце беременности. Родной город не далеко, всего 60 км, но уже поздно и автобусы не ходят, хоть пешком по трассе иди… Сижу во дворе, жду утра, когда смогу отсюда уехать. Вот такая вечная любовь! Молюсь только за здоровье малыша. ПМП.

Меня задолбали производители техники.

Вот стоит у меня прекрасная хлебопечка, но куда-то потерялась книжка с рецептами к ней. Вот стоит МФУ — принтер, сканер и копир одновременно, к нему нужны картриджи, иногда — новый софт. Чего уж проще, казалось бы, интернет под рукой, идешь на сайт производителя, вводишь номер моде… Что, простите, вводишь? Хлебопечка такая красивая, как мог производитель осквернить ее белоснежную поверхность такой гнусностью, как номер модели? Хорошо, мы не гордые… так, сзади тоже нет. Ладно, она не тяжелая… фух, разобрались.

То же с МФУ. Ладно, я помню, что это за модель. А если забуду? Я хрупкая девушка, хорошо, если эту дурищу достаточно повернуть, хоть бы места еще хватило. А если номер модели тоже снизу?

И это, черт побери, сплошь и рядом. Чтобы узнать маркетинговое имя моего телефона, нужно его перезагрузить, а номер модели спрятан под аккумулятором. Ладно, у него имя запоминающееся, но тем же страдал и мой последний кнопочный телефон, названный незапоминающимся сочетанием букв и цифр. Я вообще без понятия, какой модели у меня стиральная машина. Ничего, все чеки и инструкции я сохраняю, если даже инструкция сразу на три модели, в чеке найду. О телевизоре я вообще молчу.

Нужно скачать инструкцию, новый софт, почитать, что пишут в интернете о таком неправильном поведении, а то и поломке такого устройства. Какого — такого?

В интернете нужное найти — не проблема. Но сперва надо отыскать эти клятые цифры и буквы — номер модели. Найти их можно, кто спорит, но зачем превращать это в проблему? Почему нельзя найти место, где, не бросаясь в глаза и не портя внешний вид, этот номер будет все-таки доступен?!

Моя дочь работает в Петербургской скорой помощи врачом. У меня вопрос: люди, да что с вами? Почти каждое утро, когда я вижу возвращение дочери со смены, начинается так:

— Как смена прошла?

— Да затрахали!

И хлопок дверью ванной. После душа и часа тишины в обнимку с чаем решаюсь подойти и повторить вопрос. И тут начинается.

Тридцать лет, повод к вызову в одиннадцать вечера: головная боль. На деле — высокая температура в течении месяца.

Семнадцать лет, повод к вызову: свело ногу. К моменту приезда давно уже все отпустило, но куча возмущения, что помощь не оказана, ведь у мальчика болит нога. Мальчик на поверку раза в полтора больше моей дочери и довольно ухмыляется, и собственно, по словам дочери, нуждается только в порке.

Кашель в четыре утра её уже не удивляет.

Конечно, есть и ДТП, было дело — даже рубашку от крови отстирывала, хотя проще было сжечь, по моему. Но вот такое убивает. У вас же есть поликлиники, травмпункты, консультации. Что вас заставляет вызывать бригаду неотложной помощи? Скорая помощь специально придумана для тяжелого состояния или если человек рискует туда свалится. Вправлять ваши вывихи их не учат. На себе испытывала. Был инфаркт, дочь среагировала сразу и к приезду бригады уже все было готово, и капельница стояла и таблеток каких надо выпила. А когда заболела спина, была прощупана и с фразой «Это не перелом» была отведена в поликлинику, к специалисту.

Мне просто дочь жалко. И у меня все время гуляет в голове вопрос: вы окна помыть пожарного вызываете? А что, у них же есть оборудование…

Меня задолбали мужчины, которые очень переживают по поводу того, что любая женщина — это «будущая мать».

Куришь? «Еще рожать же!» Занимаешься сексом, но не замужем? «Как потом детям в глаза смотреть будешь?» Посылаешь тех, кто тебе это говорит, известным маршрутом? «Как тебе не стыдно, чему ты своих детей научишь?»

Больше всего, конечно, такие люди переживают насчет матери своих будущих детей. И замуж им, беднягам, брать некого, потому что женщины все нынче курят, пьют алкоголь, плохо готовят, имеют слишком большие запросы, как попало одеваются, не слушаются мужчин, недевственны, не хотят рожать слишком рано, слишком много, бросать работу, брать на себя все обязанности по уходу за ребенком…

Так вот, во-первых: нет, не каждая женщина — будущая мать. Они не обязаны рожать, многие не хотят детей, и в этом нет ничего плохого. Во-вторых: почему именно «мать будущих детей»? Что насчет «отца будущих детей»? Он у нас как — соответствует всем стандартам? Вот ты конкретно, переживающий, что замуж брать некого: ты не куришь? Ты не пьешь (да, пиво с друзьями тоже считается)? Ты девственен и серьезен? Умеешь и электричество провести, и стул сколотить, и на жизнь для всей семьи заработать? Тебе внутренний мир важнее смазливого личика и классной фигуры? Слабых не обижаешь? За тобой — как за каменной стеной? Потому что если где-то и есть чистая тихая скромница, мечтающая родить детишек, хранить семейный очаг и встречать мужа теплым ужином и чистым домом с работы, то ждет она именно такого человека, а никак не тебя. А все остальные женщины выходят замуж за самых обычных мужчин, которым все равно, что их жены носят короткие юбки, ходят в бар с друзьями и любят секс — потому что это никак не мешает воспитанию детей. Главное — они добрые, умные, заботливые и любящие. Эти женщины могут научить детей очень многому. А вот ты, «будущий отец», — кроме ханжества, двойных стандартов и непомерного ЧСВ сможешь хоть чему-то научить своих будущих детей?

Лет в 10 я подружилась с соседкой, которая тогда казалась ужасно взрослой (ей было 16 или 17). Она много переживала, что мать после развода не даёт ей общаться с отцом. Уговорила меня обеспечивать ей алиби, мы шли с ней гулять якобы вдвоём, но нас всегда встречал статный мужчина на дорогой машине. Мне они покупали билет в кино, а сами где-то общались.

Однажды она попала в больницу, чуть не умерла. Смутно помню, как её мама рыдала у нас на кухне, помню возглас: «У неё же теперь детей не будет!» Помню, как по-детски к соседке кинулась и умоляла помириться с бывшим мужем, потому что он любит дочь и наверняка хочет с ней сейчас быть. Помню, как соседка сказала, что её муж давно умер. Как я удивилась и рассказала о наших тайных встречах.

Потом помню, как она меня расспрашивала про этого мужчину…

Потом мне родители запретили общаться с той девочкой, а месяца через три мы переехали, и я больше особо не вспоминала эту историю.

Сегодня моя подружка детства мне приснилась, и до меня дошло, что тогда случилось.

Да, я не виновата, но… Не по себе как-то. ПМП.

Я долго терпела ту дрянь, что льется из телевизора, большинства радиостанций, газет и журналов. Но закрытие любимой радиостанции, где вместо болтовни, рекламы и попсы был классический рок, стало последней каплей. У меня вопрос к тем, кто отвечает за телевидение, радио, периодические издания.

С чего вы взяли, что нам нравятся российские мыльные оперы? У нас кроме домохозяек и пенсионеров нет больше людей в стране? С чего вы взяли, что нам всем нравится русский рэп, шансон, попса? Нет, мы не сидели в тюрьме, нам не хочется слушать «Владимирский централ». Нет, мы не подростки, нам не нравится Тимати.

Почему люди, которые хотят после работы посмотреть хороший фильм, качественный зарубежный сериал, обязаны лицезреть шоу про то, как истерички подбирают невесту очередному жлобу? Что за отношение к людям? На каждом углу кричат о том, как падают нравы. При этом не замечают, как выливают на нас с помощью СМИ тонны грязи.

Где качественная музыка на радио? Где исторические передачи, хорошие фильмы на ТВ в нормальное время? Где полезные статьи в журналах, а не «как выйти замуж за босса»? Задолбали.