Здравствуйте. Позвольте мне начать с того, что сразу оговорюсь: не то, чтобы меня что-то задолбало, скорее расстраивает, и я попробую объяснить — что. Не судите строго.
Я года три читал истории на этом ресурсе, постоянно убеждаясь в том, что как я вёл и веду себя, наверное, для меня самое правильное, прежде чем решился написать сам.
У меня всегда был не самый компанейский нрав: в школе в классе меня не любили, считая ботаном — я рано научился читать, а дома была большая библиотека отца и улица меня не очень интересовала, а со своим мнением я не лез и общался редко. Но мальчиком я рос сильным, на дворе были девяностые и постоять я за себя умел, а потому меня не задирали.
В тринадцать лет, ещё в школе, я начал подрабатывать, считая невозможным просить денег у родителей на свои хотелки, — сначала «косуху», потом гитару, потом мотоцикл, а в пятнадцать лет ушёл из дому в подвал-студию и больше от родителей не зависел. Зачем я это пишу? Затем, что хочу пояснить сразу — у меня всегда были проблемы с социализацией, как теперь модно говорить, но на деле я просто никогда не навязывался, не лез, не рекламировался, а играл себе панк-рок в подвале, строил мотоциклы, куда-то ездил.
Со временем появились друзья, девушки, первая любовь. Потом алкоголь, который я поборол, потратив немало сил, а потом и брак. И всегда я был с виду нелюдимым, очень сдержанным человеком, по которому нельзя понять, что происходит у него в душе. А в душе происходило многое, иногда выразить это можно было песней, иногда стихами, иногда криком — страшно, когда ты не считаешь возможным «грузить» людей своими проблемами и выхода из внутреннего тесного ада эмоциям нет.
И все считали меня чем-то вроде эдакого «Каменного гостя», человеком без эмоций, книгой за семью печатями, — это же так интригует. А в какой-то момент жена сказала, что я всем хорош и претензий ко мне никаких нет, но жить с истуканом она не может. И я ушёл из квартиры в свою мастерскую, дарить механизмам новую жизнь и играть в пустом цеху тоскливые мелодии на зависть Шерлоку Холмсу.
Я, как выражается моя единственная подруга, «последний партизан», — не знакомлюсь в сети, не езжу на мотоциклетные сабантуи и сходки, не хожу на концерты — среди незнакомых людей или в толпе меня может настигнуть паническая атака, а это крайне неприятное переживание. Все двадцать лет за рулём мотоцикла я ездил один — никому не интересна архитектура заброшенных храмов и усадеб в лесах Вышнего Волочка, кому вообще может быть нужно смотреть в мудрые глаза ангела в притворе, видевшие, кажется все. Никому не интересна дорога в Адыгейские горы, все хотят Турции или Италии и быстро. Но, несмотря на такой образ жизни, я остаюсь довольно привлекательным и иногда знакомлюсь с новыми людьми.
А вот теперь то, что меня немного расстраивает: я всегда старался делать людям так, как хотел бы, чтобы сделали мне. Не лез наперёд, делал своё дело так, как делал бы для себя, не приставал, не надоедал, помогал советом, деньгами, руками. Так почему же, скажите, люди в целом и девушки в частности, вы считаете человека, не выносящего эмоции напоказ, холодным и бесчувственным?
Ведь открыться, показать себя нараспашку, до души раздеться некоторым людям ой как непросто, ведь был и печальный опыт, были и раны нанесённые теми, кто знал, куда и чем бить. Здесь пишут прекрасные, говорю искренне, люди, что не осталось тех, к кому можно потянуться, с кем поговорить, построить отношения. Остались, поверьте. Только очень хорошо хоронятся и открываются тем, кого знают двадцать лет, потому, что не боятся предательства или ещё чего поинтересней.
Посмотрите кругом — не живёт ли рядом такой «партизан»? Он может оказаться очень интересным, просто очень осторожным, а играть не себя ему тошно и обманывать он не считает возможным.
Спасибо за возможность выговориться и не расстраивайтесь, как я.