Задолбали меня тётки в возрасте от тридцати пяти, которые выходят замуж за молодых мужиков. Совсем не понимают, что они уже старые и на рынке невест не котируются, что ли?

Мне двадцать три. Пришла на новую работу, мужчин много, думаю, ну вот сейчас я себе точно кого-нибудь найду. Присмотрела одного начальника отдела, ему тридцать, с перспективами, квартирой, машиной. Стала строить глазки, ярче красится, а он ни в какую. Не обращает внимания вообще. Потом коллега подсказала, что он встречается с тёткой из другого отдела, а она на десять лет его старше. Тоже с квартирой, машиной, вся такая отштукатуренная. Но она же старше! Зачем она ему? Родить не сможет наверняка.

Дальше больше. В компании брата есть парень, умница большая, симпатичный, правда, маленького роста, ему двадцать пять. Год назад пришёл с новой девушкой. Обычная такая пацанка, стриженная, c парня ростом, нормальная, с машиной. У парня тоже машина есть. А тут случайно узнаю, что ей тридцать восемь. Она ему в матери годиться, как она может с ним спать? А он с ней? А он всё «малыш, милая, родная, девочка моя», противно же! Брат говорит, что друг её замуж зовёт и ждёт её решения. Она ещё думает, представляете?

Парни, вы задолбали, что не смотрите на нормальных девчонок, которые вам подходят! Старухи, вы задолбали, что уводите мужчин, которые не должны вам принадлежать!

Мы с девушкой, Дашей, встречаемся три года. Познакомились очень глупо — пьяный, я начал приставать к ней в маршрутке. Понятное дело, что она меня отшила. Правда, я все равно её запомнил и, когда на следующий день ехал по тому же маршруту, она снова была там. Мне было стыдно, я долго извинялся. На следующий день принес цветы и т.д.

Мы стали встречаться, она замечательная. Сделал предложение. Она ответила, что ей надо кое в чем признаться. В общем, её зовут Ира. Даша — это имя её кошки, и она назвала его потому, что не хотела называть пьяному уроду настоящее имя. А на следующий день я сам назвал её Дашей, и было неудобно признаваться. А потом ещё неудобней. В общем, она попросила маму и подруг, и они продолжал звать её Дашей при мне.

Фигня, скажите? Ну, в общем да, фигня.

Если бы только я не сделал тайком татуировку с её именем, в качестве сюрприза.

Она много раз говорила, что хотела бы парные татуировки, понимаете ли.

КМП.

Как же меня задолбали приезжие. Нет, не «понаехавшие» и не гастарбайеры всех национальностей. Приезжие — это те, кто приехал в наш типично провинциальный город. Не могу понять, какие такие особые развлечения вам нужны у нас в провинции?

Приехала из Минска родственница с внучкой: «Куда я могу сходить с ребёнком? Как, у вас только два парка и аттракционы только в одном из них? А вот у нас в Минске…» Да мне пофиг, как у вас в Минске! Ты мне объясни, почему ты ожидаешь, что везде будет, как в Минске, когда ты в городке, жителей которого всего сто с лишним тысяч!

Друзья друзей проездом, какие мегаполисные ночные клубы вы у нас ищете? Что вы мне рассказываете о крутизне столичных баров-ресторанов? Мне, жителю провинциального города, хватает и нашего «Резонанса». Да, у вас там лучше, но мы-то — провинция! Какой «умник» будет открывать у нас супермегакрутой клуб с заведомым банкротством?

Какой-то левый чувак автопробегом по России, да, у нас один кинотеатр и аж пять фильмов в месяц у него бывает только в новогодние каникулы. Какую мировую премьеру ты хочешь увидеть в нашем кинотеатре с «долби сурраунд» 90-го года выпуска?

В общем, дорогие приезжие, которые заехали погостить или просто завернули, — мы обычные провинциалы и у нас обычный провинциальный город. Мы это прекрасно знаем и догадываемся, что у вас там «в столицах» всё лучше, но если вы продолжите кичиться этим, то не удивляйтесь нашей неприветливости, гоповатости и озлобленности. А лучше вообще не приезжайте. Вам же спокойнее будет.

Я не знаю, что не так с моей внешностью. Возможно, я кажусь окружающим милой. Возможно, от этого у них возникает когнитивный диссонанс.

Почему-то этим грешат исключительно женщины старше меня (не важно, насколько).

Вот я рассказываю знакомой о какой- то ситуации. И, описывая её, употребляю слово, хорошо ту ситуацию отражающее, но цензуру не проходящее. И тут — тадаммм! — наша мадам выдает:

— Ты такая хорошенькая молоденькая девочка, тебе так не идут эти слова!

Почти дословно я эту фразу слышала раз пять. Чтобы было понятнее — я не наворачивала сложных синтаксических конструкций, а употребила одно-единственное слово.

Я вежливо сообщаю мадам, что мне уже 25, и, более того, вот именно этой фразой меня уже задолбали в край. И что я сама решу, что и кому мне говорить.

Но, мадам почему-то решает, что я нуждаюсь в её советах:

— Ну понятно, когда такое говорит женщина постарше, но ты-то!

Я уже менее вежливо, с применением именно тех слов, которые по мнению мадам мне так не идут, объясняю как мне важно чужое мнение по этому поводу и как я люблю, когда меня учат жизни люди, прожившие на пару лет дольше. Не слышит. А потом удивляется, как далеко и как невежливо её послали.

Так вот, люди, любители советов! Если вы видите, что ваш совет собеседнику нафиг не упал — замолчите и отойдите. Иначе идти всё равно придется — потому что вас пошлют. Не возмущайтесь потом.

Вырезали опухоль в груди. Диагноз таков, что есть вероятность рецидива, и возможен онко-исход в будущем при повторном росте. Чтобы избежать новых опухолей, надо рожать. Срочно. Но я не люблю и не хочу детей. Беременеть и боятся, что стану плохой матерью или жить, зная, что могу заболеть раком? КПМ.

Люблю его безумно. Сделал идеальное предложение, прямо как я мечтала. Умен, хорош собой. Оба успешны и известны в своих кругах. Но сегодня я услышала «либо аборт, либо расходимся». Пойду, повешусь. ПМП.

Вот без объяснений, просто приведу несколько примеров. Ибо надоело — сил нет.

В разговоре с братом случайно касаемся темы церкви. Пытаюсь съехать со скользкой темы: «Ой, ты же знаешь, что я убежденный дарвинист, так что давай не будем». Снисходительно-жалостливый взгляд и в ответ тон, которым беседуют с душевнобольными:

— Ты не понима-а-аешь…

В гостях у мамы отказываюсь от говядины с черносливом — никогда я чернослив не любила, мне один запах его неприятен. Мама, так же снисходительно:

— Ты не понима-а-аешь…

Друг предлагает сходить на концерт Сургановой. Отказываюсь, говорю, что равнодушна к её творчеству. Что я слышу?

— Ты не понима-а-аешь…

Тем же снисходительным тоном.

Не люблю шубы, не ем язык, не пью самбуку, не смотрю Родригеса, не слушаю нью-эйдж, не крашу губы, не люблю запах дезодоранта «Олд Спайс», не считаю сексуальным пресс кубиками у мужчин и бицепсы размером с ведро, не наслаждаюсь кальяном, не читаю Мураками, не использую оливковое масло, не покупаю одежду по интернету…

— Ты не понима-а-аешь…

Блин, друзья мои, чего именно я не понимаю? Своих желаний? Собственных вкусовых ощущений? Мне неприятно, немелодично, неуютно, невкусно, дорого, неудобно, скучно — при чём тут непонимание? Откуда это снисхождение, с которым обычно убогому и ущербному человеку объясняют, что под землёй тоже может ходить поезд или что солнце сделано не из сыра? Я понимаю, когда речь идёт о развенчании антинаучных заблуждений, о безграмотности, о невоспитанности, то есть о таких вещах, у которых есть хотя бы условный какой-то единый критерий объективности: Земля круглая, у иудеев принято обрезание, козье молоко можно пить, парацетамол снижает температуру, Конфуций был китайцем. Но когда речь идёт о чистой вкусовщине — чего я не понимаю?

Вы хоть думайте, что несёте, несуны истины в массы.

А меня задолбали дачники и огородники и всё, что с ними связано. Март на дворе, и скоро снова начнётся этот сезон выноса мозга старшего поколения младшему на тему: «Помогайте на грядках!»

На работе от любителей огородов уже некуда деваться. С февраля начинаются разговоры о рассаде и семенах, удобрениях и парниках. Смотрят как на инопланетянина, если не поддерживаешь эти темы. Не иметь огорода или не помогать тому, кто пашет в огороде — кощунство.

В мае:

— Ты, наверное, картошку сажать! Как не сажаете?! А родителям?

И — с хитрым прищуром:

— Небось овощи-то едите, а помогать не хотите… Как, и овощей не надо? Как, вы овощи покупаете? Боже, но там же нитраты! И за них платить надо!

Хочется объяснить по пунктам.

Вы, дорогие, едите колбасы, творожки всякие и прочие изделия из магазинов, в которых нитратов и концентратов пруд пруди. Так с какой радости именно нитраты в овощах кого-то убьют, а? Ну, а если захотим не нитратного, то купим у частника, хоть и подороже.

Платить надо. А за семена и удобрения — не надо? Одни ваши теплицы стоят столько, что можно несколько лет в овощах купаться.

Проходят майские праздники и на работу выходят «отдохнувшие и оздоровившиеся на свежем воздухе» после своих огородных работ. У кого сорвана спина, у кого руки болят, у кого ноги не ходят. А один даже инсульт подхватил по дороге назад — во как здоровья прибавилось!

Но это всё ладно, пусть хобби, пусть кому-то хочется. Для чего привлекать всех остальных к своему хобби? А давайте я стану шить и заставлю вас все выходные мне кроить? Не, ну а чё? Чем одно хобби другого хуже?

Любимая идиллия старшего поколения — вся семья кверху попами на грядках. Их едят комары, кусают слепни, солнце жарит и пот в три ручья. Зато грядки чистенькие — на зависть соседям. И пофиг, что работающие люди отдыхать хотят в выходные.

Знакомая в 90-е годы очень тяжело жила с мамой. Реально только огород кормил. Сначала приходилось картошку сажать, потом окучивать, потом поливать, а потом… сторожить! Да-да, ночами по очереди с соседями дежурили, чтобы никто не выкопал поспевший урожай. А потом, не выспавшись, в институт и на работу — кто куда.

Мечтала знакомая страстно: выучусь, стану зарабатывать, смогу себе все овощи купить и больше никогда не увижу ненавистных грядок.

Ага! Сейчас!

Мама болеет, но всё равно на грядки таскается. И умоляюще просит: «Ну как землю бросишь, зарастёт ведь!» А не поможешь — так мама уработается и там на грядке и помрёт — с неё станется.

И вот знакомая, которая давно может себе позволить эти овощи покупать без проблем, скрипя зубами, снова тащится на грядки. А мама, радостная, что помощь есть, ещё участочек прикопала и пару тепличек завела.

И ведь всё для здоровья!

Меня задолбали шубы.

Это как салат оливье, только одежда.

Это тысячи шуток про жён, мужей и шубы.

Это призывы в Новый год поехать и купить шубу в кредит. Шубу, блин, в кредит. Кусок одежды, который стоит как автомобиль.

Это вечные попытки мам и бабушек нарядить ребёнка в неподъёмную неудобную одежду, превращающую его в неподвижный мохнатый комок, когда уже лет пятнадцать в магазинах есть нормальные зимние куртки.

Это шубный туризм в Египте.

Это убийство кучи маленьких животных только ради меха.

Это очень забавно выглядящие тётки, которых шуба визуально делает ещё толще, чем они на самом деле, которые бредут в ней с авоськами из супермаркета.

И ладно б я жила где-нибудь в Якутске, где зимой губы смерзаются — тогда я бы знала, зачем всем вокруг шубы. (Хотя в этом случае мне бы требовалась настоящая тёплая шуба, которая весит с половину меня, достаёт до пят и мохната, как як, а не эти элегантные меховые накидочки.) Но я живу в Москве. За всю зиму пару недель бывает минус двадцать, а ниже вообще почти никогда. Есть отличные тёплые куртки, пуховики, дублёнки, зимние пальто. Откуда же в моём городе культ шубы?

А меня, с вашего позволения, задолбали путешественники. Я по своей натуре домосед. Да, меня действительно немного удивляют люди, которые влезают в долги, берут кредиты, копят — но лишь бы позволить себе съездить в Египет, Турцию или на Соломоновы острова. Но у меня нет привычки давать советы, как другим распоряжаться своими деньгами и досугом.

Но что происходит, стоит мне заикнуться, что я за свои тридцать лет жизни никогда не покидал пределов России? «Ой, да я в Греции была в том году! Там так классно и совсем недорого! Туроператор так-то называется! Слетай обязательно!» Спасибо, но я не хочу никуда летать. И дело не в том, что дорого или дёшево. Просто не хочу! А если ещё и сказать, что у тебя загранпаспорта нету? «Да это сейчас быстро всё делают! Ты прям на сайте заявку оформить можешь!» Особо сердобольные путешественники даже присылают мне на почту бланки для заявок на загранпаспорт или ссылки на сайты туроператоров.

Народ, народ, я не просил никакой помощи! Я не хочу никуда ехать. Я бы сам разобрался, как это делается, если бы мне хотелось. Когда это говорю, то встречаю немой укор пополам с сочувствием. Ну, не укладывается у путешественников в голове, как можно не хотеть ездить за границу.

Отдельная категория путешественников, побывав в какой-нибудь Германии, Чехии или Австрии, начинает ныть, какое в России быдло, какая погода тут дерьмо, как им ненавистна «рашка» и как надо отсюда валить. И спорить с ними дело пустое — вперёд идут аргументы: «А ты покатайся по миру, погляди, как белые люди живут!» Да мне и без катания по миру очевидно, что быть туристом в стране «золотого миллиарда» — одно, а эмигрантом — другое.

Дорогие путешественники! Если вы себя считаете цивилизованными европейцами, то воспитывайте в себе европейскую толерантность и прекращайте пытаться прививать другим свои взгляды и ценности.