Я педофил. Я понимаю, что это ненормально, что я болен, что надо лечиться. Но боюсь.

Я себя контролирую и лично вреда никому не причинил. У меня даже есть девушка. И я её действительно люблю. Но каждый раз во время секса представляю, что ей лет 12.

А теперь она говорит, что беременна. На аборт не соглашается. Объяснить, почему у меня не должно быть детей, не могу. Бросить тоже не могу.

КМП.

Мы с лучшей подругой обменялись мужьями.

Так получилось, что мой всегда был спокойным и рассудительным, а я «электровеник». У подруги обратная ситуация. Сначала просто общались парами, переросло в то, что ехали в отпуск в одно время — они с моим мужем в отель у пляжа, мы с ее мужем в горы. Через 3 года всем надоело, спокойно развелись и переженились в один день, но уже правильно. Дружим дальше, только в отпуска катаемся отдельно.

Проблема была в том, что я не перестала спать с бывшим. Нечасто, но почему-то обоих тянуло. Снова рушить брак не хотелось, с мужем все идеально, подругу обижать тоже. Закончилось все беременностью. Ребенка я хочу, вот только кто отец не знаю, потому что с обоими предохранялась. Пошла к подруге. С порога выпалила «Беременна, не знаю кто из двоих отец»! Думала хоть накричит, а она говорит «Я тоже.» Судьба, видимо такая. ПМП.

Я домработница. Прихожу трижды в неделю на полдня, получаю полторы тысячи за раз, иногда премии. Трудно, но неплохо, да и хозяева хорошие, не «блатные», не обижают. У них малыш, нужна помощь, взяли меня.

Встретила мужчину, у него есть сестра. Вроде все было хорошо, а тут пожаловалась этой сестре, что устаю, а она мне: «Так уходи! Это не работа! Это хуже проституции!» и т.д. Сказала, что её брат с этим согласен, и потому наши отношения и не переходят на новую стадию. ПМП!

Мне 21. Через год после моего рождения умер мой старший брат, и моя мать ушла непрекращающийся запой. Отец свалил, я его вообще не знаю. За эти годы мать родила еще 7 детей, младшей 2 года, все от разных мужчин, по большей части, таких же алкашей. Живем в глубинке, работаю с 14 лет девочкой на побегушках/продавщицей/уборщицей/куда еще возьмут с 9ю классами. Живем вдевятиром на мою зарплату 15к и пособия младших в комнате в коммуналке, большую часть денег мать пропивает до того, как я до них успеваю добраться. Уехать не могу — младшие просто с голоду умрут, матери плевать. Из альтернатив — жалоба в опеку и детдом в областном центре, но я такого и врагу не пожелаю, провела там пару месяцев когда-то, зверинец жуткий, их там затравят. Мне опеку не дадут, не благополучна. Сейчас пытаюсь отправить старшего (16 лет) поступать в Спб, год убиралась в школе, чтобы с ним занимались дополнительно. Но это все, на что я способна. У матери снова появился живот. На аборт не хочет, все ж и так хорошо. Я больше не могу. Я люблю их, я их всех воспитала, но руки опускаются. Хочется сигануть с крыши, и дело с концом. КМП.

Когда мне было 8 лет, мама родила второго ребёнка. Мой младший брат — даун с психическими отклонениями и считает меня своей мамой, несмотря на возраст и все мои разубеждения. Почему так? Потому что его чуть ли не с самых пелёнок спихнули на меня. Мне пихали коляску в руки и отправляли во двор делать уроки и с малым «свежим воздухом дышать» когда маме надоедало с ним возиться, а это случалось постоянно. Я готовлю ему кашу, я вытираю ему зад, я вожу его в поликлинику. Он до сих пор ссыт в штаны на улице, ни за что не попросится в туалет вне дома. Весь последний учебный год мама приводила его к моей школе, отдавала его мне под присмотр и сваливала «по своим делам» — маникюры, шоппинг, винишко с подружкой. Я только закончила 9й класс, как мама забрала мои документы из школы, несмотря на то, что я хотела идти дальше, а потом поступать в институт. Ведь брат будет на домашнем обучении, а учить его буду я. КМП.

Еще каких-нибудь сто лет назад большинство наемных работников в странах Европы и США, включая и Россию, с большим трудом зарабатывало себе только на еду, самую простую одежду, какое-никакое жилье. И все. О многих современных достижениях, таких как отпуск, больничный, пособие по безработице они могли только мечтать.

При этом они четко знали, что от того, насколько хорошо они трудятся, в буквальном смысле слова зависит жизнь их семьи. Ошибка на работе, порой самая незначительная, оборачивалась немедленным увольнением и настоящей катастрофой для всего семейства, потому что устроиться куда-то снова ее главе было проблематично. А уж лентяев и халявщиков вычищали очень быстро.

Нынче даже не сильно опытный наемный работник вполне может позволить себе купить собственное жилье в крупном городе, пусть даже в ипотеку. Так же он может купить себе автомобиль, съездить в отпуск на море, оплатить обучение детей в частной школе. Да, не всё вместе и не каждый, но согласитесь — это не такая уж редкость.

Так почему же, скажите, у этих самых наемных работников при повышении уровня их жизни исчез страх потери всего этого в случае, если они будут работать плохо? Почему наемный работник, участвующий в ответственном заказе, может позволить себе взять выходной в то время, когда вся остальная команда убивается, пытаясь успеть в срок? Почему человек может халтурить всё время, отведенное на выполнение его задачи, уверяя всех, что сдаст всё в срок, а в самый последний момент заявить: «Ой, что-то я не знаю, как тут делать», — и считать, что все нормально?

Я — руководитель группы наемных работников и мне очень часто приходится исправлять косяки своих подчиненных. И меня задолбало то, что я не могу никак по-настоящему наказать тех, кто плохо работает. Не могу урезать им зарплату, потому что на их стороне законы о труде. Не могу накричать и вообще как-то вывести из психологического равновесия, потому что они тут же побегут жаловаться на меня в отдел кадров, а то и в суд подадут. Не могу даже уволить, потому что руководство компании не дает мне таких полномочий. Для них это лишний геморрой, потом же придётся нанимать других людей…

И вот так получается, что все чужие косяки приходится исправлять мне. В итоге я работаю даже в выходные и я же выслушиваю недовольство клиента за все то, что сделали мои подчиненные. И не получаю каких-то огромных денег за все это! Мне уже проще вообще делать все самому, а подчиненным давать лишь самые простые задания, которые они не смогут запороть.

Задолбало!

Случай первый.

Приходит ко мне в гости старая знакомая, с которой не виделись со школы. Её внимание привлекла полка с пауками. Далее диалог:

— Ой, а можно подержать вот этого?

— Нет, он очень агрессивный, я могу дать тебе подержать вот этого.

— Но этот какой-то жирный и волосатый… А этот черненький такой плюшевый!

— Или «жирный и волосатый», или никакой.

На этом диалог, казалось бы, кончился?

Ан нет, стоило мне отойти на кухню за еще одной порцией печенек, как я слышу визги.

Бегу на крики. И картина маслом: барышня судорожно хватается за руку, на столе (именно на столе, уже не в инсектарии) сидит та самая плюшка и топорщит лапы в угрожающей стойке.

Случай второй.

Тот же дом, та же я, но другой персонаж.

— Ой, а можно потрогать эту змейку?

— Нет, она сейчас линяет и плохо видит, кинется на всё, что покажется ей подозрительным.

Итог такой же, как и в предыдущей истории, только друг отделался лёгким испугом.

Доколе, граждане, я должна буду обносить своих зверей колючей проволокой под напряжением, чтоб какой-нибудь олигофрен случайно не покалечился?
Задолбали!

Когда-то, много лет назад, я, зеленый студент, поселился в общагу. С заселением не повезло — попался «меломан» со странной привычкой слушать свой говномузон на громкости, сравнимой с концертом в небольшом клубе. Сутками. В какой-то момент, не выдержав такого издевательства над своими нервами и барабанными перепонками, я решил с ним поговорить. Услышал эпичный по своей дебильности аргумент: «Не нравится — не слушай». Пришлось отбросить цивилизованные методы диалога и по старинке бить лицо.

Время шло, а аргумент этот находил меня снова и снова. Не нравится вонь от курева на лестнице — не нюхай, не нравится реклама на каждой стене — не смотри и так далее…

А пальцы зачесались написать ответ человеку, который, похоже, свято уверен, что люди раздражаются только от того, что им не нравятся вейпы, Макдональдс и гироскутеры. Господи, да плевать на них!

Я бы слова не сказал против этих злосчастных спиннеров, если бы они сейчас не лезли из каждого угла. За какие-то полмесяца треть информации, доносящейся до меня изо всех возможных источников, включая утюги, превратилась в один сплошной спиннер. Белые, черные, цветные, инкрустированные разными разностями, с подсветкой, с подзвучкой, с вибрацией, с подпрыгиванием на месте и исполнением ламбады…

Знаете, задолбало даже не засилье бесполезных по большому счету товаров и услуг. И не агрессивные рекламные атаки. До зубовного скрежета бесят люди, которые на голубом глазу пытаются убедить, что эта проблема решается банальным переключением внимания. Уважаемые, отравить бы вас. Не нравится — не умирайте.

Много было брошено копий в сторону людей, одевающих перчатки, ищущих самую дешёвую цену и зво́нящих по пустякам. Готова подписаться под каждой из этих историй.

Но есть одна фраза, от которой глаз у меня дёргается вдвое сильнее и с каждым разом всё сложнее подавить в себе желание устроить ликбез каждому, кто произнесёт её в моём присутствии.

Это фраза: «Накачала губы ботоксом».

Я понимаю, что это расхожее выражение и что говорящие его скорее всего совсем не косметологи и не пластические хирурги. Но, люди, ради Великого Макаронного Монстра запомните, что ботокс губы не увеличивает.

Это токсин, блокирующий нервно-мышечные соединения. С помощью него можно на время избавиться от мимических морщин на лице и потоотделения в подмышках, ладонях и ступнях.

А в губы колят коллаген.

Добрый день, дорогие прода́вцы. Да-да, именно так. Вы меня задолбали своими «противоугонками».
Видимо, четыре идиотки в магазине площадью в тридцать квадратов не смогут проследить за тремя (!) покупателями, поэтому надо везде наляпать этих противоугонных блях.

Огромная бляха на летнем пиджаке тянет ткань, и пиджак выглядит ужасно. Буду я его брать? Вряд ли. Мне это не нравится.

Бляха на брюках в поясе — непонятно, мой это размер или нет.

Бляха на непромокаемой куртке там, где плечевой шов. Ау!!! Вы испортили куртку — в дырку будет литься вода! Вы бы ещё презервативы так от воровства защищали!

Ну и вишенка на торте — бляхи на шляпах. Тут уж кто во что горазд. Самый распространённый — запихать её внутрь, проколов тулью так, что померить просто невозможно. Или приколоть дополнительный груз на поля — уже форма шляпы неправильная.

Владельцы магазинов! Доколе вы будете позволять своим прода́вцам портить вещи и снижать продажи? Доколе вы будете думать о своих потенциальных клиентах как о ворах? Когда вы перейдете на нормальные RFID-метки?