Ну давайте я объясню тем, кто не понимает, в чем разница между ребенком и собакой.

Невоспитанный маленький ребенок никогда не загрызет человека насмерть. Да и другим способом убить не сможет. Невоспитанный ребенок без ошейника не помчится через весь двор, чтоб убить и покалечить мою кошку, которая мирно сидит на поводке. Он не будет на меня рычать и кусаться, если я возьму ее на руки. У него нет подобных инстинктов.

Маленький ребенок — это развивающийся организм, который постоянно познаем мир и делает выводы. Собачьи щенки доставляют проблемы в основном хозяевам. А кидаются, кусаются, рычат и пугают лаем уже взрослые особи, которые считают такое поведение нормой и которых гораздо труднее убедить в обратном.

Собака — это другой биологический вид. Не человек. Зверь. Хищный зверь, между прочим, пусть даже и одомашненный. Зверь, у которого полно природного «вооружения», например острые и длинные клыки. И многие слабые люди боятся этого, что вполне естественно. Надо ли объяснять, что ребенок никогда не жрал сырое мясо?

По сути, собака похожа не на ребенка, а на пьяницу с ножом. Постороннему человеку невозможно понять, что у него на уме. Любящая жена уверяет, что он хороший, даже если ее лицо покрыто синяками. Если у него игривое настроение, он будет с инфернальным хохотом бегать вокруг вас, размахивая ножом прямо перед лицом. Если такой тип попадется на глаза милиции, его обязательно загребут и будут правы. А вот то, что некоторые собаководы мало того, что не используют намордник, но еще и с поводка спускают своих монстров, содержание которых в цивилизованных странах запрещено, — не просто бесит и задалбывает, а пугает.

Халат! Как много в этом слове для сердца русского слилось, как много в нём отозвалось! Я ничего не имею против халата как азиатской национальной одежды. Ничего — против банных халатов. Но халат как домашняя женская униформа вызывает мощный прилив отвращения. Эй, тётки, меня тошнит от ваших халатов! Ах, вы не тётки, вы оскорблены? В зеркало на себя гляньте.

Вот общаешься на работе с интеллигентной дамой с высшим образованием и прекрасным строгим костюмом — а дома она превращается в бабу в растянутом мешке из ткани в вырвиглазный цветочек со сломанной молнией, заколотой внизу булавкой. Будьте осторожны, оборотни вокруг нас! Милые женщины, что это за мазохистическая манера четверть своей жизни кутаться в жабью шкурку? Не дай бог, вдруг муж вспомнит, что вы — красавица.

Моя бабушка увлекалась шитьём, и от неё остался шкаф книг по кройке. Так вот, по мнению советских пособий, домашний халат — это такое кокетливое короткое платьице, от уличного отличное только обилием карманов разного типа и более свободной посадкой. Почему же в магазине в разделе домашней одежды — только безразмерные мешки с дырками для головы и рук, пошитые из самой тянущейся ткани самых жутких расцветок, обстроченные дешёвой тесьмой диссонирующего цвета, вовсе без карманов или с такими, что легко вместят трёхлитровую банку?

Купить нечего, шить дорого — так почему нельзя ходить дома в простой человеческой одежде? Но нет, чуть вышло из моды — в помойку, бедным родичам, на благотворительность — а дома продолжается культ халата.

Нет, я не мужчина, жаждущий красоты в быту. Я — женщина, считавшая себя абсолютно среднестатистической, пока не попала надолго в больницу и не оказалась окружённой толпой совковых халатооблачённых тёток от восемнадцати до восьмидесяти. И среди них я — в водолазках, футболках, шортах и бриджах — чувствовала себя единственным психически нормальным человеком. Увы, мой мир после этого никогда уже не будет прежним.

Если вы — женщина, и у вас есть домашний халат, проведите простой мысленный эксперимент: представьте, что вы в нём на улице, в толпе незнакомых и малознакомых людей. Если неуютно и стыдно — выбрасывайте недрогнувшей рукой. Ваши близкие достойны не меньшего уважения и внимания с вашей стороны, чем посторонние. Да и вашему отражению было бы приятно видеть вас красавицей, а не чудовищем.

Пошёл в художественный вуз, несмотря на протест родителей. Фрилансил по профессии. Где-то с третьего курса начал чувствовать, что устаю от работы. Три-четыре часа — и я выжат как лимон. Потом через два. Через час. Прибавилась физическая ломка в теле, мучительная головная боль, тошнота. Всё это началось сказываться на качестве работы.

В поликлинике, где главврачом работает подружка моей матушки, сетовали на авитаминоз, рекомендовали БАДы и витаминки. Направления приходилось клещами тянуть, да и то — кровь на сахар, анализы — всё в норме, только лёгкий гастрит… а то, что я чувствую себя паршиво — «это ты просто ленишься, нужно брать себя в руки и пахать!»

«Допахал» до того, что симптомы начали проявляться с первых минут работы, а потом и просто в жизни. Влез в жуткие долги, чтобы обследоваться в частной клинике к знакомым. Нашли полностью убитую эндокринную систему, увеличенную щитовидку и селезёнку, и депресняк. На работе крест ближайшее время, нужно очень чёткое, долгое и дорогое лечение. Где взять денег — не знаю. КМП.

Я постоянно вру. Началось все лет 7 назад, когда я писала диплом. Соврала, что нужно много времени, а сама развлекалась. Сейчас вру мужу, что у меня сложная работа, чтобы он помогал по дому. Родителям говорю, что мало получаю, чтобы не помогать семье брата. Вру, что мечтаю построить карьеру, хотя сама просто не хочу заводить детей. Даже замуж я вышла с помощью маленькой лжи: сказала мужу, что поссорилась с родителями и больше не могу жить у них.

На работе меня ценят, потому что в курилке я постоянно рассказываю, как зашиваюсь. А работаю от силы 3-4 часа в день. Сплетничаю с начальницей про романы в отпуске, которых никогда не было. Устроилась туда, рассказав про опыт работы, которого было в 4 раза меньше.

Остановиться не могу. Удачный брак, хорошая работа, отношения с семьей, и все построено на лжи. ПМП.

Я устала хоронить. В 13 лет я помогала снимать с веревки лучшую подругу. В 14 — на моих руках от инфаркта умер отец. В 17 — бабушка и дедушка.

И вот вчера, придя домой, обнаружила, что мой брат застрелился.

Опускаются руки. Я не знаю, как сообщить тем, кто не знает, что еще одной части нашей семьи больше нет… Я знаю, что нужна тем, кто еще с нами. Что я нужна нужна матери и сестре, без меня они просто не справятся. Кому, как не мне сейчас быть сильной?

Но что там до философии — стреляйте. Не могу больше.

Я долго терпела ту дрянь, что льется из телевизора, большинства радиостанций, газет и журналов. Но закрытие любимой радиостанции, где вместо болтовни, рекламы и попсы был классический рок, стало последней каплей. У меня вопрос к тем, кто отвечает за телевидение, радио, периодические издания.

С чего вы взяли, что нам нравятся российские мыльные оперы? У нас кроме домохозяек и пенсионеров нет больше людей в стране? С чего вы взяли, что нам всем нравится русский рэп, шансон, попса? Нет, мы не сидели в тюрьме, нам не хочется слушать «Владимирский централ». Нет, мы не подростки, нам не нравится Тимати.

Почему люди, которые хотят после работы посмотреть хороший фильм, качественный зарубежный сериал, обязаны лицезреть шоу про то, как истерички подбирают невесту очередному жлобу? Что за отношение к людям? На каждом углу кричат о том, как падают нравы. При этом не замечают, как выливают на нас с помощью СМИ тонны грязи.

Где качественная музыка на радио? Где исторические передачи, хорошие фильмы на ТВ в нормальное время? Где полезные статьи в журналах, а не «как выйти замуж за босса»? Задолбали.

Задолбали учителя!

Нет, я отнюдь не школьница, обижающаяся на плохие оценки. Свое образование, как среднее специальное, так и высшее, я уже давно закончила. А вот тема учителей и системы образования в целом до сих пор не дает мне покоя.

Начнем с начальной школы. Вот идет по коридору старшеклассница… а нет, учитель. Только что закончила пединститут. Чему она может научить детей? Ну да, дважды два вроде не так уж сложно объяснить. Но если вы немного углублялись в теорию школы, вы должны знать, что учитель — больше, чем машина, объясняющая математику. Он должен понимать детей, знать, как рассказать им, что хорошо, а что плохо. Он должен уметь разнять двух дерущихся мальчишек, или успокоить маленькую плачущую девчушку. Эти двадцатилетние «учителя» сами еще почти дети, не имеющие жизненного опыта.

Идем далее в среднюю и старшую школу. Вот мой учитель по немецкому языку. Он не знает немецкого языка. Он даже университет заканчивал со специальностью по английскому. Зато он хорошо подлизывает попу завучу, и его не увольняют. То, что в немецкой спецшколе дети не знают немецкого — ну, а что такое?

Вот и сама завуч. Преподавание языка ведется строго в дополнительные часы за дополнительную плату. На уроках мы заучиваем тексты наизусть. Девочка, говорящая на немецком без акцента, сидит с тройкой в аттестате — то ли из-за ревности, то ли потому что за дополнительные занятия платить не хотела.

Вот учитель труда. Она орет каждый урок и говорит, что родители наши ничего не добились в жизни, небось, сортиры чистят. Не очень приятно, но жить можно. Тем более, оценка в аттестат не идет.

Вот учитель физики. На его уроках мы смотрим фильмы про инопланетян, потому что физикой наш класс не интересуется, а учителя можно легко отвлечь.

Вот учитель математики. Предмет она вроде знает, и объясняет неплохо. Но на первом плане у нее дресскод. Рваные джинсы?! Ужас! Вот поэтому и учишься на двойки!

Стоит ли говорить, что у всех этих «учителей» напрочь отсутствует то, что я подразумеваю под «педагогическим образованием»? Не только знание, сколько будет дважды два, хотя у некоторых из них даже этого знания нет, а еще и умение поведать это классу. Как так получается?

Меня задолбали такие «учителя» и система образования, которая это допускает! Я очень рада, что мои дети пойдут в школу в той стране, где на учителя учатся пять лет, после которых следует полтора года практики и только потом решение совета, можно ли их допускать до преподавания в школе. А вы… задалбывайте дальше.

Задолбали клиенты, приходящие большими толпами.

Вот в туристическое агентство вваливается шесть человек — муж и жена, их двое детей, плюс свекровь и теща.

— Мы хотим путевку в Египет! — заявляет с порога свекровь.

— Мама, не в Египет, а в Таиланд… — кривится невестка.

— Ма-ам, ты в Париж обещала! — ноет дочка.

— А на Париж у вашего отца денег не хватит! — усмехается теща.

— А Вас, Лера Павловна, вообще не спрашивают! На чьи деньги по-вашему куплена ваша шуба? — кипятится муж.

Тут начинается семейная ссора, агент поднимает глаза в потолок. Родные вы мои, такое ощущение, что дома вы не видитесь, обсудить путешествие в семейном кругу не могли и впервые узнали о мечтах друг друга только что. То же самое происходит при любой крупной покупке, решение о которой принимается коллегиально. Стиральная машина. Холодильник. Мебель. Автомобиль.

Прошу вас, клиенты, обсуждайте ваши планы друг с другом заранее, а уже потом отправляйтесь покупать. И, если можно — не всей семьёй. Три часа выслушивать семейные склоки, не относящиеся к нашей работе, уже задолбало.

Мой муж фрилансер. Почему-то ходят легенды, что этим можно заработать огромные деньги. Но самом деле в среднем тысяч 15-25. Последний год работает с заказчиком из другого часового пояса, зато теперь это постоянная работа, да и выходит тысяч 30. Встает в 4 утра, чтобы в 5 уже созвониться по скайпу с координатором и начать. Работает в среднем по 10 часов в сутки, еще час перерыва на обед и душ. Зато в 8 вечера он уже спит. Иногда авралы по выходным, увольняющиеся коллеги, за которыми нужно доделывать.

В итоге, помощь по дому от него только по выходным. Секс тоже. Детей в садик и школу отвожу я одна. Со старшим уроки делает и сидит бабушка.

Муж только забирает младшего из садика, если не сильно устал за день.

Зато работает дома. ПМП.

Это страшный ужас, когда вражда с соседями доходит до абсурда. Я девушка, живу одна, работаю дома программистом. Заказчики почти все из-за бугра, часто меж нами много часовых поясов разницы, к тому же, я сова. В общем, ложусь в 6 утра, встаю в 2 часа дня. Пишу код, в основном, ночью. Так вот, мой сосед снизу угрожает меня убить, потому что он просыпается от того, что я стучу пальцами по клавиатуре!!!

У меня практически бесшумная клава «залман», сантиметровый слой ковра по всей комнате, я не слушаю музыку, я сижу за компом и набираю код! Он бы ещё сказал, что у меня в компе шумят кулера!

Да, я пробовала кодить днем, но я как овощ — засыпаю даже после чашки крепкого кофе. Я переставляла комп на кухню, но там нет ковра, и ему все равно слышно. В милиции ржут, считают, что я шучу, а там мужик здоровый… Боюсь из дома выходить, работать тяжело, все время думаю, как бы не разбудить этого орка. КМП.