Первый брак — в 17 лет по залёту и уговорам родителей. Ему 34, преподаватель в моём вузе. Красивая свадьба, всё как положено, подруги завидовали. Через три месяца разбился в аварии. Ребёнка не смогла выносить, сделала аборт.
Сейчас мне 24. Снова беременна, новый парень на руках носит, в огонь и воду готов за меня. А со мной что-то не то.
Постоянно снится первый муж, говорит: «Только не рожай. Наш с тобой ребенок важнее». Когда парень за руль садится — трясусь. У него стаж 15 лет, а за последний месяц — 2 аварии. Я сама то сознание теряю, то падаю на улице. Цыганка на вокзале в плечо вцепилась и говорит: " У тебя, милая, труп на спине. И в животе ещё один. А тот, что за плечом — не отпустит тебя. Очень любит. Пойдёшь к нему и ребёнку."
Я хочу здорового ребеночка, я люблю его! Мне не нужен тот, мёртвый! КМП.
Мой отец всегда был последней сволочью по отношению к маме, но меня очень любил. Даже после развода уделял мне много внимания, водил меня в походы, дарил подарки, платил алименты. Был уважаемым и успешным человеком, начальником.
Потом спился.
С работы уволили, женщина, которая на тот момент была с ним, бросила, 2-х комнатную квартиру пришлось продать из-за огромных долгов. Сейчас ему 60, он уже 10 лет не работает, живет в убогой гостинке на окраине города, постоянно пьёт, выглядит как натуральный бомж. В квартире ужасная грязь, вещи не стирает.
И звонит мне по нескольку раз в день — то плачет, то матерится в трубку, то говорит, что любит. Недавно я увидела его пьяным, лежащим на улице возле дороги… Благо, была с парнем на машине, еле затащили его в машину и отвезли домой. Там он немного очухался, и я от злости начала на него кричать и даже бить, потому что надоело это всё. И вот на следующий день звонок в дверь — отец. Пришел, подарил цветы и ушел. Сидела и ревела час. Больно смотреть, как родные люди катятся на самое дно. ПМП.
Мне 27. Семьи и парня нет — так и не поняла, зачем себя отягощать отношениями. Живу в свое удовольствие, работаю, путешествую.
Но тут родители решили, что я обязательно должна выйти замуж и родить. Причём — не важно, от кого. Раньше просто на мозги капали. А сейчас — регистрируют меня на каких-то сайтах, добавляют мои старые фото, телефон. Знакомятся там с кем-то, назначают свидания и дают мой домашний адрес! Кто ко мне приходил — словами не опишешь: и плешивые старики, и 15-летние девственники, цыгане, и кавказцы… Караулили у подъезда, а когда я пыталась объяснить, что это ошибка — материли. Один избил. Сломанные ребра, гематомы на лице, полиция… Так им и сказала — по наводке родителей. Ответили — значит, сами решайте свои семейные драмы.
Переезжать не хочу — своя квартира, только сделала ремонт. Объяснения и скандалы не помогают, даже после избиения — «Мужик! Хваталась бы за такого». В дурдом пыталась их сдать — не берут без их согласия. Короче, пошла я мужа искать, пока жива. КМП.
Каждое утро я выхожу из дома в 7:30 и иду на работу. От дома до остановки — десять минут ходьбы. Но по дороге я встречаю препятствие: школьников. А точнее, машины, на которых заботливые мамы-папы привозят детишек на учёбу.
Школа у нас большая, детей в ней учится много. А вот дорога рядом со школой узкая, по сути — дворовая. И по этой дворовой дороге, на которой не смогут разъехаться даже две «оки», всё утро движется плотный поток машин. В обе стороны, ага.
Как это выглядит? Едет здоровая машина. Притирается к бровке. Открывается задняя дверь, оттуда неспешно выползает чадо с портфелем. Топает в направлении школы. Машина стартует с места, потом резко тормозит. Из машины выскакивает мама упомянутого чада, догоняет его с криком: «Максим, ты сменку забыл!» Возвращается в машину. Машина наконец пытается отъехать.
Но не тут-то было! Навстречу по той же дорожке едет другой автомобиль. За рулём — мужик, на заднем сидении — такое же чадо с портфелем. Мужик останавливается, высаживает ребёнка. Далее — манёвры под названием «как разъехаться с этой блондинкой (этим козлом), не помять машину, не вписаться в столб и сохранить нервы». Поворот, сдать назад, а, нет, вперёд, ещё вперёд, да куда ж ты лезешь, идиот…
Вдоволь посигналив друг другу и сказав сквозь стекло много матерных слов, водители счастливо расстаются. А тут уже подоспели новые действующие лица. Акт первый, картина вторая: те же и «тойота»…
В то же время через эту несчастную дорожку пытаются перейти менее сановные ученики той же школы. Перехода на дорожке нет, поэтому перебегают как повезёт, лишь бы не угодить под колёса хаотично движущемуся транспорту.
Тут модно писать ответы. Ответьте мне кто-нибудь, какая религия запрещает родителям-водителям высаживать ребёнка не прямо на дороге, а на парковке, которая находится в ста метрах от школы и к семи часам утра обычно полупуста?
Я — не уступающее место молодое хамло. Меня задолбали, как те, кому я «должен уступить место», так и их защитники.
Уважаемые пожилые люди! Не надо стоять вплотную к моим коленям, специально наступать мне на ноги, демонстративно вздыхать и сверлить меня взглядом. Я не смотрю вокруг в поиcках людей, которым надо уступить. У меня есть множество других интересных занятий, например, решить рабочие вопросы на планшете или на нём же поиграть. Это удобнее делать сидя. Будете на меня орать — пошлю.
Неуважаемые хабалистые защитники! Я вам не «эй, пацан, ну-ка уступи место бабушке». Пшла вон, кошёлка, клювом щёлкни и обращайся ко мне на «вы». А тебе, помятый мужик, я просто в харю двину, если ты ещё раз меня за плечо дёрнешь. Дёрнул. Хорошо, я встану, старушка сядет, а с тобой мы сейчас поговорим. Чего ты орёшь «милиция!» после первого удара?
Хотел бы я, чтобы моя престарелая мать встретила такого, как, я? Общество взаимопомощи нужно формировать своим примером? Моей матери всегда уступают. Она приучена вежливо разговаривать с людьми. Так же, как приучен уступать и частенько уступаю я. Ведь пожилому человеку достаточно слегка тронуть меня за плечо и сказать: «Молодой человек, пожалуйста, уступите мне место, мне тяжело стоять». И никто из «охамевшей молодёжи» вроде меня не откажет — ещё и сесть помогут.
А если на ваши наступания на ноги, вздохи и откровенные наезды вам не уступают место — может, не молодёжь охамела?
Здравствуйте! Я чистоплюй и белоручка. Таким меня видят окружающие — и сейчас попытаюсь объяснить почему.
Началось всё ещё в детстве, когда я часто ездил к бабушке в сельскую местность. Что такое сельская местность образца восьмидесятых, думаю, объяснять не нужно. Дресс-код соответствующий: кирзачи, заляпанные жижей чуть менее, чем полностью, ватники, обрезки бывших пальто… И тут появляюсь я, как цветное пятно на чёрно-белом пейзаже.
— Ишь ты, вырядился, пижон городской! А идёт-то как, каждую лужицу обходит, тьфу, чистоплюй!
Не, ну, а зачем в грязь-то лезть, если её можно обойти?! Даже бабушка удивлялась, когда мы с ней ходили в магазин: она по уши в грязи, а я практически чистый.
В школе та же история: на уроке труда надо было перебрать какие-то детали в ящике.
— Фу, рукавицы взял, белоручка!
Ну, если нравится вам потом полдня выковыривать из пальцев железные занозы — вперёд!
Дальше — больше. Армия. Разобрали в гараже старую коробку передач и промываем её в ведре бензина.
— Да ты чё, кто так делает, вот как надо! — и чёрные брызги разлетаются в радиусе двух метров. Ладно, как-то и это пережили.
Настоящее время. Работал на складе комплектовщиком. Основной персонал рассекает в робе, не стиравшейся, видимо, со дня её пошива.
— Не, ну, а чё, потом же отмыться можно! Вон грязь какая!
Да, грязь. Но зачем намеренно в неё лезть, когда можно этого не делать?! Показать, какой ты крутой мужик, или что ещё? В общем, в коллективе я не прижился.
Приходилось бывать и за границей на заводах. Там тоже далеко не стерильные условия, но все почему-то ходят чисты, аккуратные и стараются без лишней надобности в говно не залезать. Даже главный инженер в белой рубашечке не побрезгует, если надо, покопаться в механизме. Видимо, это наша национальная черта — создавать себе трудности, успешно их преодолевать, а потом кричать на всех углах, какой ты герой.
Была тут
история о кассире, который просто выполняет свою работу и не нянчится с покупателями. Прошу тебя, переведись в супермаркет напротив моего дома, сил моих больше нет!
Я обычная женщина 25 лет. Даже при сильно больной педофильской фантазии меньше 20 мне не дашь, сколько ни старайся. Одеваюсь как все, причёска и макияж тоже фриканутостью не отличаются. В общем, я крайне обычный человек, который идёт в обычный супермаркет с обычными деньгами за продуктами. Но стоит мне выбрать что-то высокой ценовой категории — начинаются пляски сотрудников торговли над моими финансами.
— Де-е-евушка, это цена лосося за 100 грамм, а не за килограмм!
— Эм, я вижу.
Выхватываю контейнер с двухсотрублёвой рыбкой и удаляюсь на кассу. Взяла бы я сосиски на эту сумму — думаю, вопросов бы не возникло.
Или вот на кассе. Среди стандартного набора продуктов — банка кофе за 500 рублей. Это вроде даже меньше дневной зарплаты кассира. Но она останавливается на мне взглядом и, закатывая глаза, сообщает:
— Деву-у-ушка, цена кофе — 500 рублей. Будете брать?
Буду, мать твою, брать. Я принесла его тебе на кассу, а потом унесу домой. И буду его пить. Ещё подробности нужны?
Мне совершенно не интересно, вопят ли другие люди на кассе, когда цена их покупок превышает ожидания, или, может, кто-то, увидев на контейнере с готовой едой астрономическую сумму, оставляет его где-то в дебрях супермаркета. Меня вообще мало что волнует из жизни магазина. Дайте мне рыбу, кофе, чай и во-о-он ту шоколадку за пару сотен рублей. В ваши обязанности не входит угадывать платёжеспособность по внешнему виду. Задолбали!
Моя зарплата выше, чем средняя по нашему городу. Я никогда этого не афишировала, говорила, что получаю стандартные 25 тысяч.
Как-то ребенок маминой сестры попросил у меня телефон поиграться. Я дала ему, а там все смс с мобильного банка. Не знаю, как, но он взрослым потом всё разболтал.
Теперь мать и тётка считают, что я должна выделять деньги на игрушки, кружки и лечение двоюродного брата, раз своих детей нет. Я ответила, что если им нужны деньги, пусть идут и зарабатывают сами. Я могу пахать по 11 часов в сутки, а они — нет? Все ополчились против меня, я враг семьи, раз не делюсь деньгами.
Это не все. Мелкий проболтался мне, что мать и тётя специально подговорили его попросить мой телефон и посмотреть финансы, потому что стали замечать, что я себе много лишнего позволяю, что они не могут позволить себе. Ко всему прочему, отец обозлился, что я получаю в 2,5 раза больше него.
Не ожидала такого от собственной семьи. Завтра иду сдавать документы на ипотеку, уеду жить в собственную квартиру. КМП.
Здравствуйте. Я представитель типа уже, наверное, забытого всеми, но некогда весьма одиозного: бедная студентка. Бедная — значит живущая практически на одну стипендию. У родителей из маленького городка я много денег просить не могу, ведь я у них не одна, а зарплата их красна только тем, что не задерживают.
Но угораздило меня при всём этом поступить на престижную специальность и оказаться в среде студентов от среднестатистических до «мажорных». Не скажу, чтобы меня кто-то целенаправленно травил, но они так искренне и непосредственно не понимают, как можно быть ограниченным в средствах, что просто иногда хочется лопату о чью-то голову сломать. Но сдерживаюсь. О да, я теперь могу в чемпионате мира по покеру смело участвовать с таким тренированным фейсом.
Неужели трудно сообразить, что если человек на вопрос, сколько стоят его новые кроссовки, ответил: «Десять баксов», не стоит ему говорить, что знаете нормальный магазин, где стоит закупиться кроссами к следующему семестру, и приводить в место, где цены от ста пятидесяти: «Вот тут действительно нормальный выбор, может, сразу что-нибудь примеришь?»
Не стоит просить срочно закинуть денег на телефон или интернет, а потом не отдавать, потому что вам стыдно было просить в долг, а вернуть — значит воскресить неприятное воспоминание. Я не буду ругаться, просто в следующий раз скажу, что у самой закончились.
Не надо читать лекции о том, что брендовые вещи лучше пошиты, у них лучше ткань и дольше срок службы. Деньги на них у меня от этого всё равно не появятся, а срок службы моих шмоток «с рынка» — больше, чем у ваших дорогих, потому что я вынуждена следить за состоянием одежды в четыре глаза и ухаживать за ней так, как на ярлыке написано, а не забивать всё в одну стиралку.
Я не пойду в клуб вместо работы над курсачом. У меня нет денег на это, нет «выходного» платья и туфель — и я дорожу своими хорошими оценками. Во-первых, хочу узнать как можно больше и стать хорошим специалистом, во-вторых, оценки — это повышенная стипендия. Для вас разница — грошовая, для меня вопрос принципиален.
Если вы видите у меня красивую качественную вещь, вы радуетесь и выспрашиваете производителя. Но услышав незнакомое название и узнав, что фирма белорусская, вы кривите лицо, чуть отодвигаетесь, как от заразной, и тянете удивлённо: «Да? А выглядело, как Европа. Наверное, развалится скоро».
Я не хожу по парикмахерским и салонам: это дорого и требует времени, которое я лучше на учёбу потрачу. Не трачу час утром на макияж и час — на причёску. У нас же в моде естественность, господа. А два часа сна украсят девушку лучше, чем перекись водорода. Декоративной косметики у меня вообще нет, только для ухода. И не навязывайте мне «свою» марку или «своего» мастера, я вежливо откажусь.
Мой телефон — кнопочный. Зато он везде «тянет» и долго держит заряд. Да, с него в интернет не выйдешь, зато и от лекций не отвлекает. И я «пока» не собираюсь его менять.
Я же не прошу ни у кого в долг, вообще никогда помочь не прошу, зато всегда даю списывать и помогаю всей группе с курсовыми. Неужели нельзя за это перестать меня подвергать ежедневному фейс-контролю и каждый раз рассказывать, что я его не прошла? Вы же видите, ваши героические усилия по исправлению моего имиджа абсолютно бесплодны. Просто перестаньте обращать внимание. Задолбали до слёз, а ведь это — не последний курс ещё.
Задолбали существа, не считающие детей людьми. Вы не ослышались. Такие есть. Большинство родителей сейчас подумали: «Нет, мы не такие». А вот как раз такие.
Это вы считаете, что ребёнок не способен выбрать секцию или кружок. Ребёнок может постоянно просить записать его на кружок гитары или в музыкальную школу. И вот вы сообщаете ему, что записали. Только не на гитару, а на пианино. И не в музыкальную школу, а к тёте Маше. Ну, ничего. Вот ещё — слушать ребёнка!
Это вы, увидев школьника в онлайн-игре, кричите: «П#$&уй уроки делай!» И плевать, что этот школьник прокачался до танка восьмого уровня, не потратив ни копейки, в чате пишет грамотно и никого не материт, а вы в свои 20−30 лет, тратя 500 рублей в неделю на премиум, сидите на танке третьего уровня. Нет, пусть идёт уроки делает!
Это вы считаете себя примерными родителями, только и делая, что воспроизводя потомство. Считаете себя правильными и многодетными. Вот только каждый ребёнок — временная игрушка. Вы хоть раз спрашивали у него, хочет ли он очередного брата/сестру? Нет. Не слушать же ребёнка!
Это вы, увидев пост школьника на «Задолба! ли», начнёте строчить длинную тираду про те же уроки. И плевать, что жалоба не «ой, курлык-мурлык, меня не любят», а серьёзный пост. Конечно, не слушать же ребёнка!
Это вы спрашиваете у дочки, какого цвета она хочет платье, а потом говорите: «Нет, зелёный тебе не идёт, купим розовое». Это вы считаете, что дети недостойны хорошей одежды, ведь они всё равно вырастут.
Это вы будете считать, что у детей не бывает проблем в отношениях с кем-либо. Конечно, все дружат, друг друга обожают, и дружба всегда побеждает.
Я написала свой первый пост тут, когда была в четвёртом классе. Возраст свой я, конечно, не указала. И сейчас я пишу это, будучи школьницей. А вы, сторонники возрастной дискриминации — задолбали!