Много было тут историй про внешний вид, про культ «ухода за собой» — вот и моя задолбашка как раз из той же оперы.

Задолбал меня, не поверите… культ Свадебного Платья.

Уже много лет свадебный наряд в западном мире не несёт религиозно-сакральной нагрузки. Символ чистоты и невинности невесты — я таки вас умоляю. 99% невест уже решительно не невинны (а у многих «любовь их проявилась так, что стало всем заметно»). Условность. Иначе говоря, нет никаких факторов, за которые могут покарать духи, боги, предки и местный жрец прям дубиной по голове. Так почему определенный набор фасонов/расцветки/отделки вызывает этот трепетный ужас «оно же свадебное»?

Иногда я смотрю сайты свадебных нарядов. Как женщина, как эстет и как художник, я нахожу многие образцы настоящими произведениями искусства. Мне хотелось надеть такое на выпускной, мне бы хотелось надевать такие на мероприятия с дресс-кодом «white tie», например, но чёрт побери, они же свадебные! Их нельзя никуда, кроме ЗАГСа/церкви!

Я никогда не хотела свадебной церемонии с набором «платье-букет-тамада-ресторан-фотосет». Это было категорически для меня неприемлемо. Да, даже ради того, чтобы хоть разок надеть вожделенный наряд. Да, в некотором смысле, именно поэтому. Мне нравится десяток вариантов, я могу себе позволить этот десяток, мне выбирать одно, потому что так надо? Или замуж ходить все десять раз ради платья?!

Я прекрасно понимаю вопросы этикета и уместности. Так вот, неуместность некоторых шедевров дизайнерского искусства на том основании, что они свадебные, меня чудовищно задолбала.

Дочка еще до школы мечтала побывать в Париже и Диснейленде. Но я тогда мало зарабатывал, а когда она в 3 класс пошла, меня повысили, я и пообещал: окончишь этот класс на одни пятерки — поедем! Она постаралась, даже тройбан по английскому исправила. В мае гордо предъявила дневник с одними пятерками. Стали искать надежную турфирму, оформлять загранпаспорта.

И внезапно у подруги жены сын 19-летний попал в аварию, на мотоцикле разбился. Башку повредил и лицо. Жить будет, но нужны логопед и куча пластических операций за бешеные деньги. Ну вы поняли, да? Жена потребовала отдать эти деньги на лечение парню, я отказался, она заявила, что никуда не поедет, а если не отдам деньги — развод и ограничение общения с ребенком, чтобы я не вырастил из нее такую же равнодушную негодяйку. Исполнил, блин, заветную мечту единственного ребенка. КМП.

Мой отец развелся и сбежал из Прибалтики в Харьков после моего рождения. Выплачивал алименты по 150 рублей в месяц (и то через суд), другой помощи не предлагал, звонков и встреч ни разу не искал.

Осенью получила письмо из гос-структур о том, что меня начал отчаянно разыскивать отец. Когда на Украине началась война, и родственники из Европы могу предоставить приглашение с видом на жительство.

Мне 24, зачем мне сейчас папа? ПМП.

До рождения ребенка мы с мужем были самыми близкими людьми: я его из армии дождалась, он за мной два месяца ухаживал, как сиделка, когда я ногу сломала. Все проблемы решали вместе, через пять лет отношений все еще за руки везде ходили. Подружки завидовали, что он у нас любовь такая. А после родов меня переклинило на малыше, ревновала ко всем, плюс мать настаивала: «главное ребенок, а муж перетерпит». Сексом не занимались почти полгода, хотя противопоказаний не было. Придиралась к мужу по мелочам, мне не нравилось, когда он брал сына на руки. В последний раз в ссоре крикнула: «вали, раз не нравится, мужики приходят и уходят, а дети остаются. Сами без тебя проживем.» Он ушел… А мне даже легче стало как-то.

А сейчас ребенку год, гормоны схлынули, и я с ужасом понимаю, что натворила. Но уже поздно, он подал на развод, живет отдельно. Только деньги присылает каждый месяц, и все. ПМП.

Когда мы с братом были маленькими, у нас жила и работала бабушка Галя. Помогала по дому, нянчилась с нами. Родных бабушек у нас не было, поэтому мы с братом ее так звали, а потом и родители тоже начали. Она приехала из Казахстана. Про свою семью не рассказывала, я знала только, что мужа у нее никогда не было, сын погиб, дочь с ней не общалась.

Однажды папа надолго уехал в командировку, а мама повезла нас с братом к своей сестре на море. Бабушка Галя осталась дома. Мобильных тогда почти ни у кого не было, а мы у тети задержались и вместо 3 недель провели там 5. Когда приехали, в доме стоял неприятный запах. Мама попыталась нас выгнать, сказав, что это утечка газа. Брат выбежал, а я побежала за бабушкой Галей и нашла ее в гостиной на диване. Мертвую.

С тех пор она мне снится постоянно в жутких кошмарах. То спрашивает, почему мы ее бросили, то просит найти ее дочь, то я обращаюсь к ней, она оборачивается, а выглядит как в тот день, когда я ее нашла.

ПМП.

Сейчас беременная вторым ребенком, первой дочери годик. Узнала вчера, что мой муж — гей и просто использовал меня. После скандала признался мне, что родители его допекли отсутствием семьи и детей, а я была просто «хорошая партия». А я думала, что он не женат в 38 просто потому, что не встретил свою любовь, и вот, наконец-то, я нашлась… вот дура конченная. Пристрелите.

Она невероятно хороша собой, мила и чиста и способна дать фору очень многим. У нас взаимные чувства. Она хорошая хозяйка и просто красивая и симпатичная девушка…

… если бы не одно «но»: она страдает ДЦП. Моя мать не поймёт такой «выбор», а друг лишь покрутит пальцем у виска.

Разрываюсь на части, пристрелите романтичного идиота. ПМП.

До последнего места работы всегда таскал с собой клавиатуру с низкими кнопками (почти как у «яблока»). А тут серьёзная организация — со своим нельзя. Ну, и получил закупленную по тендеру дешёвую клаву. А так как работа предполагает умение быстро думать и с такой же скоростью набивать текст, многие слова получались с непривычки очепятанными.

И ещё заметил одну тенденцию: копируешь текст в буфер обмена, открываешь мессенджер, начинаешь печатать текст типа «Ghjie jpyfrjvbnmcz», дальше выделяешь текст через Shift+Home, Delete, Ctrl+Shift — и заново: «Прошу ознакомиться с…» А потом нажимаешь на вставку, и тебе вместо осмысленного текста прилетает: «Ghjie jpyfrjvbnmcz».

Собрался ругаться с админами, что они там мутят с буфером обмена. И дошло, что из-за тугой клавы я вместо удаления (Del) вырезаю (Shift+Del) ненужный текст.

Мораль: прежде чем скандалить с «тупыми компьютерщиками», убедитесь в том, что вы — не верблюд.

Логический пробник. Когда проверял каналы у одного устройства, случайно перепутал вилки, и так получилось, что вместо 5 вольт на пробник пошло 220. Бабах, а мне наука: «Проверяй перед подключением». И неоднократно било током, и обжигался паяльником…

Подарили первый компьютер. Новый, по меркам машин у одноклассников не шибко крутой. И пока одноклассники резались в игры, я ковырялся в системе и попутно учился её восстанавливать после неудачных экспериментов. В итоге теперь у меня консультируются те, кто в школе просиживал штаны за играми.

Телефон-китаец на трёхбуквенном процессоре. По ошибке грохнул разметку памяти. Потом затёр предзагрузчик. Через полчаса копания на известном портале, посвящённом носимой электронике, всё восстановил.

Электронная книжка со скалой в названии. Экспериментирую на читалке со стеклобоем (потому что не жалко). И левые прошивки, и что только не делал. За 15 минут всё восстанавливается. Уже самому интересно, когда она наконец сдохнет без возможности восстановления.

Зато после этих манипуляций начал понемногу понимать, как устроены и как работают прошивки.

Как говорит моя знакомая, любой человек может поставить винду или поменять пробитое колесо. Другой вопрос, что не хотят напрягаться и отдают это «профессионалам».

Такое ощущение, что сейчас возникла мода на страдание. Вот просыпается человек утром, заходит в любимую социальную сеть и думает: «Так, от чего бы сегодня пострадать? Почта России? Уже не в тренде. Коррупция? Нет, это такой конформизм… Вот! Бинго!»

В последние полгода и недели не проходит, чтобы кто-то не выплакался мне на тему засилья религиозных фанатиков, клерикализма и мракобесия. Но всех переплюнула одна моя подруга, которая постоянно ходит с искривлённым лицом и исторгает проклятия на голову всех «ПГМнутых». Рядом с её домом появилась церковь, от звона колоколов которой у неё теперь постоянно болит голова. «Какой ужас!» — думала я, представляя ровно напротив окна стопудовый колокол, от боя которого дрожат стёкла и трясутся стены.

Дружим мы не слишком тесно, так что у неё в гостях я оказалась только на прошлых выходных, зато разошлись мы лишь под утро. Окна её квартиры с одной стороны выходят на большой проспект, где днём гудят автомобили, а ночью ревут какие-то стритрейсерские монстры. С другой стороны — скверик, где днём визжат играющие дети, а ночью тусуются мутные личности с отменным чувством юмора, судя по их громкому гоготу. В квартире отлично слышно летящий по мусоропроводу пакет с 10 этажа, а также как хлопает железная дверь в подъезд. В общем, ей не позавидуешь, действительно есть от чего голове болеть. Но зачем обращать внимание на всю эту ерунду, ведь в моде сейчас другое!

— Слышите, слышите! — шипит она вдруг во время шумного застолья.

Мы смолкаем. Где-то вдали чуть слышно переливается колокольный звон. Наверное, красиво, если подойти поближе. Проехавшая по двору машина заглушает колокола бьющим из открытых окон рэпом, но когда та заезжает под арку, звон становится слышно вновь.

— Да… Совсем церковники обнаглели!

— Они не понимают, что мешают жить нормальным людям?

— Им наплевать, ведь они друзья мэра!

— Властям это выгодно. Зомбированными легче управлять!

Все подруги согласно кивали. А я думала: «Люди! С вами все в порядке?!»