Держу все в себе, не хочу ничего никому рассказывать вживую, но выговориться стоит. Я работаю супервайзером в одном магазине, к нам должна была приехать комиссия, ну сами знаете, что это стресс, все рабочее место перелопачивать, документы в порядок и т.д. Потом у моего дяди отказали ноги, привезли в больницу, оказалось что это рак, и он с легкого перешел на позвонок, четвертая степень, и что-то делать уже поздно. Я взял отпуск, чтобы поехать к своей девушке, она была единственной надеждой на поддержку и я ее правда любил, в итоге она сказала что не любит меня и нам нужно расстаться. У моей мамы ушел в тот же период мужчина, дома атмосфера просто кошмарная. Идти некуда потому что город мой дно. Друзей нет, одни знакомые да коллеги. Вчера сидел один дома, лег на пол, свернулся калачиком и рыдал, что-то кричал, просил бога поговорить со мной. Знаю что нужно выбираться с этого, но как и с чего начать я понятия не имею. Сегодня решил написать это после звонка в котором брат мне сказал что мой дядя умер. ПМП.

Росла в семье со старшим братом. Мама приучала помогать по дому, а помощь в сущности заключалась в приборке за папой и братом, второй так по дому вообще никогда ничего не делал, лежал на диване, «ведь он же мужик». Выросла. Но из-за сложившегося в детстве впечатления о мужике, как о толстой вонючей субстанции, не способной даже прибрать за собой и о постоянно подтирающей ему зад бабе отношения с противоположным полом у меня не складывались. Но вот, я встретила его. Умный, веселый, и, кажется, пахнет не нечищенными зубами и тухлыми носками. Встречались. Съехались. Несколько недель все было хорошо, но потом… Он, видимо, решил, что мне пора узнать его настоящего. Здравствуйте, разбросанные носки, гора посуды, нестиранное белье. Работаем одинаковые смены, но он приходит и заваливается на диван, а я шуршу — «ты ведь женщина, ты должна готовить, стирать убирать за мной». Вчера уехала, отключила телефон.Это был ваш последний шанс, сильный пол.Я ведь любила его.КПМ

Скажите, у нас в Питере где-то открыли профессиональные курсы ханжей, или что? У меня разрушились третьи отношения, после того как девочка, в моё отсутствие, пошарив по квартире, в которой я живу один (я не против такой вольности) обнаружила клизму.

Такую синюю резиновую грушу двухлитровую с пластиковым шлангом и наконечником.

И да, в рамках профилактического очищения организма (ЗОЖ и всё такое) я этой штукой пользуюсь по прямому назначению раз в полгода, остальное время она, продезинфицированная, лежит, завёрнутая в тряпочку, в дальнем углу аптечки. Но я вообще-то о таких вещах молчу — личное.

— Ха-ха-ха, у тебя что, хронических запор? Ты что извращенец и её в жопу засовываешь, ха-ха-ха?! Ты гей, в жопу (дальше матом)? Ты хочешь её мне засунуть? Ты хочешь чтобы я тебе засунула? Ха-ха-ха!

Третий раз. Как под копирку те же слова, тот же тупой ржач и какие-то стереотипные колкости про говно, запоры, поносы, нетрадиционную ориентацию, почему-то садо-мазохизм, фетишизм и извращения.

КМП, достало уже.

Довелось мне служить в разведроте. Года были смутные, полыхало зарево на наших южных рубежах, а мы его тушили. Но история не об этом, а о задолбавших меня людях. Вот уже несколько лет меня задалбывают спортсмены- рукопашники.

— Говорят, ты в разведке служил. Пойдём на ринг, покажешь пару приёмов.

А я даже не знаю, что им ответить. То ли отшутиться, то ли правда выйти один раз на ринг и показать, но тогда будет полиция и суд. Почему? Да я не умею драться. Ну, как не умею: я могу защитить себя от противника, но это закончится гарантированной госпитализацией оппонента.

Поэтому, пользуясь случаем, обращаюсь к спортсменам и прочим любителям боевых искусств. Господа, нет никакого армейского рукопашного боя! Всё, что вы видели у десантников на «показухах» — это показуха и есть. Разведка драться не любит и не умеет. Мы не бойцы и ими не будем. Но если вы вытащите нашего брата на ринг и он вам что-нибудь сломает или откусит, то вы будете виноваты сами.

Смотрю, пошло поветрие углубляться в воспоминания детства, перетряхивать распашонки, короткие штанишки, школьную форму и забытые дневники, выискивая виноватых и полируя тряпочкой нанесённые обиды. Читать интересно, забавно — слог у всех авторов прекрасный, юмор тоже, да и проблемы вполне себе не надуманные. Со многими вещами я даже соглашусь.

Одно меня очень сильно поражает. Это ж до какой степени, ребята, вашим родителям было нехрен делать, а? Заставлять ребёнка часами сидеть над прописями, контролируя количество написанных палочек-закорючек! Проверять дневник, перезванивая классным активистам или их родителям, уточняя, не сокрыло ли родное чадо какое-нибудь домашнее задание. Таскать ребёнка на другой конец города на ненавистную «музыку» или спортивную секцию. Фильтровать друзей и знакомых бедолаги. Перетряхивать гардероб, обшаривать карманы. Контролировать, что он ест и что не ест. Да на что тут только не жаловались!

Так вот, мне очень интересно стало: а когда ваши родители (в основном упоминаются мамы) успевали работать, готовить, носки штопать, в конце концов, если по тексту (а тексту я верю, честно) они глаз с ребёнка несчастного не спускали?

Мои школьные годы пришлись на лихие девяностые. Неполная семья, мама — врач. Ну, в принципе, достаток понятен сразу. Так вот. Насколько мне припоминается, контролировать мою учёбу у мамы хватало времени, сил и терпения этак до середины третьего класса. Потом она явно поняла, что отличником мне не быть в силу природных данных. Что не будет у меня красивого почерка, как у Кати К., или пятёрки по математике, как у Вани Р. Нет, в меня можно было всё это вдолбить, но тут надо было выбирать: ребёнок-отличник или попросту сытый ребёнок. И мама брала лишние дежурства.

Так что училась я сама, через пень-колоду. В аттестате за девятый класс, как сейчас помню, двенадцать троек. Ну и что? Ну и ничего. Никто не орал, никто капли сердечные не глотал, из дому не гнал. Внешний вид… Я шесть лет протусовалась с панками, внешний вид соответствовал, мама только изредка спрашивала: «Ты правда в этом пойдёшь в школу?» — «Ага», — отвечала я и уходила, громыхая цепями и булавками. Дома не запирали, майки не рвали. Ходит и ходит, главное, школу не прогуливает.

Я закончила школу. Закончила институт (платный, браться за ум мне не хотелось, а жить тогда стало чуть полегче). Сейчас работаю. Нет, я не олигарх, не владелец собственного дела — так, обычный клерк. Только вот в отличие от всех, кто писал о родительской удавке на шею, я очень-очень люблю маму. Я благодарна ей за всё — за невнимание к моим двойкам, за спокойное отношение к моим друзьям любого вида (иногда пугающего), за то, что я не ходила принудительно ни в один кружок. Я благодарна ей за то, что росла не по какому-то шаблону, а так, как мне было удобно, и не сидела над ненавистными учебниками вместо того, чтобы посмотреть мультики или почитать любимую книжку.

Маме спасибо. И выводы я сделала. Мой ребёнок будет учиться так, как ему захочется. А как отвечать учителям и прочим доброхотам, мол, как же ты, двоечник, жить будешь, я его научу по-нашему, по-панковски.

И вдруг я понимаю, что «белое пальто» стало объектом шуток не напрасно.

Вы помните, что такое утренний общественный транспорт, господа? Вы понимаете при здравом размышлении, что свободного пространства там остаётся около четырёх квадратных миллиметров? И, если мыслить совсем уж хладнокровно, конечно же, осознаёте, что вы на планете не одни?

Так какой заворот логики заставляет вас лезть в этот общественный транспорт в своих прекрасных, красивых белых пальто и потом гундеть на рядом стоящих за то, что они, видите ли, с вами соприкасаются? Нет, что вы, я тоже готова понимать и сочувствовать: я ни в коем случае не отрицаю ваше право носить белые одежды и полностью согласна, что это очень красиво. Но не вижу никакой логической причины тому, что все должны расступаться на почтенное расстояние от ваших белых «польт», чтобы не дай бог не запачкать своими мещанскими лапами.

Ты, та дамочка в белом, ещё до рассвета разозлившая меня своим нытьём, не удивляйся, если тебе его кто-то намеренно запачкает или прилепит жвачку. Я не успела, хотя очень хотела, но, видят боги, если ты будешь продолжать в том же духе, детское желание напакостить возникнет не у одной меня.

Мой брат женат четвертый раз. С тремя бывшими женами он развелся из-за того, что они не могли родить ему ребенка. Три раза я слышала от него: «она меня обманула! До свадьбы говорила, что здорова и может родить!». Вскоре после свадьбы попытки завести ребенка переходили в обследование. И все три женщины оказывались в большей или меньшей степени здоровы. А у брата всегда был один и тот же результат — бесплоден. Но он этому просто не верил. Когда появилась четвертая женщина, я ей сообщила по секрету, что у брата не все в порядке с головой. Но уже через 2 месяца брат объявил, что они женятся и скоро у них будет ребенок. На мой прямой вопрос «нагуляла, да?» его новоиспеченная жена улыбается и говорит «конечно нет». Стерва. И брат не верит. Советую ему сделать тест на отцовство, а он и слышать ничего не хочет. Говорит, что врачи «опять что-то напутают». Еще и меня просит стать крестной, но я не хочу крестить нагулянного ребенка.

Самое главное — мама говорит «не вмешивайся, лучше так». Чем лучше??

КМП!!!

Искала на днях какую-то информацию на просторах тырнета. Один из сайтов, предложенных поисковиком, загрузил страницу и тут же выдал голубое окно: «Вы используете блокировщик рекламы, а мы живём за счёт рекламодателей. Отключите и приходите». Пожала плечами — список поисковика длинный, найдём там, где не закрыто. Через пару дней на другом, знакомом и проверенном сайте — та же история.

Ребята, вы охренели?! Вы нагло заявляете, что если я не просмотрю рекламу ваших спонсоров, вы не дадите мне пользоваться вашим сайтом? Да-да, сайт надо оплачивать, а ещё хотелось бы что-то с него получать — не спорю, имеете право. Но в данной ситуации я поступлю так же, как в первом случае — пойду искать тех, кто живёт за счёт контекстной рекламы и баннеров, которые не блокируются и при этом не мешают пользованию сайтом, кто честно предлагает: «Если вам понравилась наша работа, купите нам чашку кофе». Мне не жалко заплатить за то, что мне по душе, я куплю и премиум-доступ, и пресловутую «чашку». И в бложиках сайт порекомендую. Я даже покликаю по ссылкам, которые мне интересны, чтобы хозяевам засчитали переход. А тут я даже не знаю, есть ли у вас то, что мне нужно, а вы уже что-то требуете. Да, вы не деньги просите, но вы хотите, чтобы я удалила программу, которая защищает меня от нежелательной рекламы. Слышите: нежелательной! А вы мне заявляете, что у вас таковая имеется, и требуете её просмотреть. Мне жаль потраченного на вас времени. Прощайте!

С детства из меня растили музыкального гения, мама преподаватель по ф-но, запихали в музыкальную школу в 4 года, по началу я капризничала, так как маленькому ребенку тяжело, но потом начала упорно заниматься, начала занимать места на конкурсах, играла программу консервы будучи школьницей, и мне всегда казалось, что моя судьба предопределена, активно готовилась на поступление, но… в один прекрасный момент моя мама решила, что музыкант никогда не имел хорошего дохода, а вот физика и математика нужные науки и специальности с ним связанными. Я закончила вуз, далеко от музыкального, хожу на в принципе престижную работу, получаю зарплату, на все хватает, но эта боль, что я занимаюсь не любимым делом, что занимаю просто не свое место в жизни и прочее, не дает мне покоя уже не первый год. Знаю, что для многих это не проблема, кто-то подумает, что с жиру бесится, но тем не менее, пристрелите мне пожалуйста, КМП!!!!(((((

А меня задолбал брат Капитана Очевидность — Майор Надо Было.

Поскользнулась на улице и рассадила локоть? Надо было под ноги смотреть!

Капнула соком на белую блузку? Надо было пить аккуратнее!

Не повезло со школой в детстве? Надо было честно сказать учителям! Надо было поговорить с одноклассниками! Надо было переводиться!

Милый майор, я верю в твои могучие коммуникативные навыки, но послушай сюда.

Когда учитель называет тебя «тупой колхозницей», причём только за то, что ты имела наглость приехать из своего города в другой, чуть побольше, говорить с этим учителем по душам отчего-то не тянет.

Когда учитель комментирует твою заслуженную пятёрку за централизованный тест словами: «Вот, учитесь у Петровой. Мозгов нет, зато везучая. Это ж надо было из ста вопросов девяносто пять угадать!», не знаешь, к кому идти за справедливостью, ведь этот учитель — завуч вашей школы.

Когда классная руководительница рвёт в клочья твою тетрадку, не объясняя причин, ты перестаёшь понимать, что происходит. Когда она же даёт тебе пощёчину твоим дневником за то, что он не заполнен на неделю вперёд, начинаешь сомневаться в адекватности происходящего.

Когда твои одноклассники радостно дразнят тебя «дебилкой», «тупорылой» и «имбецилом» — что с них взять, особенно если они повторяют это за учителями?

Когда родители, бывшие спортсмены, никогда не позволявшие себе слов «не могу», требуют от тебя быть борцом и не сдаваться, не знаешь, у кого и как вымаливать перевода в другую школу.

В шестом классе проблематично самостоятельно перевестись в другое учебное заведение. В седьмом, восьмом и девятом — тоже. Вот потом начинается техникум или колледж — там уже легче. Потом институт и работа, ты сам всё за себя решаешь.

Я не озлобилась на всех и вся. Я не ворочу нос, когда встречаю на улице одноклассников и учителей. Я не коплю злобу на родителей, которые когда-то не поверили моим жалобам и слезам. Я не считаю, что школа — это вселенское зло, которое следует искоренять. Но, пожалуйста, не рассказывайте мне, как «надо было» поступать тогда, пятнадцать лет назад.

Надо было искать выход? А я его видела. Единственным выходом был выпускной. До которого я таки добралась.

Морали не будет. Я сочувствую всем, кому не повезло со школой. Я рада за всех, кто вспоминает о школьных годах с умилением. Задолбал меня один только Майор Надо Было.