Снова утро. Снова все мысли о том, где бы достать денег на еду. Я студентка, мама живет в деревне, за 600 км от меня. И ей самой еле хватает зарплаты, просить не могу. С кредитной карты деньги ушли на лечение.
Начала падать в обмороки от голода, прекратились месячные, головные боли дикие... В кармане 100 рублей... Каждый день учеба до вечера, нигде особо не подработаешь, а если получается - радуюсь неимоверно, ведь 500 рублей на неделю - это просто шикарно, половину можно положить на карту, а на половину питаться... Я устала очень. Каждый день борьба за выживание. Погашу кредит - и сразу ПМП, чтоб больше не мучилась.

Меня и мою девушку гнобят. Гнобят везде, где только можно - на улице, в ее семье, в моей, да даже в институте. Мы приходим домой с очередной прогулки уставшие и разбитые морально, хотя выходили радостные и веселые, полные энтузиазма и энергии. Что мы сделали людям и как мы мешаем их жизни просто своим нахождением рядом - не знаю. Что такого, что девушки ходят за руку, обедают, обнимаются и любезничают друг с другом? Мы не целуемся на оживленных улицах, мы не кричим везде, что "мы не такие", не пристаем к детям на улице и не навязываем свою точку зрения. Мы просто наслаждаемся обществом друг друга спокойно и тихо, а за это нас унижают.
ПМП меня и пассию. После всего этого наши отношения испортились, мы стали более нервные, а она вообще перестала мне рассказывать что-либо.

Несколько лет назад попала в аварию и получила проблемы со здоровьем, из-за чего пришлось отказаться от запланированного переезда в другую страну по учебе.
Сейчас все стало лучше - но обучение я уже закончила, замуж вышла... муж отказывается переезжать, да я и понимаю, здесь у него работа, а там неизвестно еще, как что будет. Но в голове сидит образ университета, какие-то гребаные видения "исследований и пиэйчди". Я каждую секунду помню, что живу не так, как я хотела, что это не то, к чему готовилась с десяти лет. Умом понимаю, что все у меня хорошо, работа есть, муж отличный, родные рядом и друзья, но вот эта похеренная мечта покоя не дает. ПМП.

Меня невероятно, просто до нутряной злости или отвращения, раздражают звуки, издаваемыми другими людьми. Не только чавкание, а любые мелочи, вроде (как я его называю) яростного хруста твёрдыми овощами, звуков случайного удара вилки о зубы, любые связанные с жидкой едой и питьём малейшие хлюпы и всхлипы. И так далее.
Недавно несколько дней работал в научной библиотеке. В один день пришёл дедуля с зубным протезом, омерзительное причмокивание которого разносилось в тихом читальном зале несколько часов, пока он не ушёл - я готов был рвать волосы на голове. В другой день шептуны, уверенные, что их не слышно (а нормальным людям наверняка не слышно), гулко губошлёпали без остановки весь день.
Короче, таких случаев сотни и тысячи. И при этом в остальном я человек спокойный и флегматичный, медленно реагирующий на раздражители. Что это и за что? Неужели мне пора к "доброму доктору" невропатологу? Иногда хочется реально убиться об стену. КМП.

Мой небольшой областной центр любит позиционировать себя как город культурных и образованных людей, но с каждым днём я всё чаще нахожу подтверждения обратному, сталкиваясь с людьми в поросячьей шкуре. Если конкретнее, то речь сейчас пойдёт о мужчинах. Может, это только мне так везёт, но их хамство уже просто задолбало. Вот несколько ситуаций, произошедших со мной за последний месяц:

1. Молодой человек подошёл ко мне в магазине, когда я разговаривала по телефону. Ходил за мной по пятам и настойчиво бубнил, что он классный парень, что он будет меня любить и что хочет от меня детей. Я полностью его игнорировала, разговаривая с собеседником. При этом он прекрасно видел, какой дискомфорт мне доставляет. Через десять минут его непрекращающегося бубнежа мне уже стало по-настоящему страшно. Дело происходило ночью, прохожих практически не было, а он упорно меня преследовал. Отвязаться от него я смогла, лишь перебежав дорогу на красный перед машиной.

2. Два подростка шли прямо за мной и в спину мне говорили «Привет!». Игнорирование ни к чему не привело. Отстали через пять минут, когда я зашла в магазин.

3. Парень в тёмном коридоре поставил мне подножку и, мерзко посмеиваясь, убежал.

4. Группа юношей, идя мне навстречу, бросила в меня скомканный бумажный стаканчик от кофе. Остатки кофе вылились мне на пальто. Парни заржали и двинулись дальше царственной походкой.

Очень иронично, что почти все эти случаи происходили на улице Европейской. Очень по-европейски, ага. При этом я — обычная, скромно одетая, ничем не выделяющаяся из толпы молодая девушка. Никто из этих «мудчин» (по-другому назвать не могу) не знал меня лично и видел в первый и в последний раз.

И такие истории я постоянно слышу от знакомых девушек. К ним домогаются, пристают на улице, лапают, оскорбляют, выкрикивают гадости. Всех этих хамов объединяют две вещи: они искренне наслаждаются тем, как мерзко и гадко чувствует себя их жертва, и они уверены в своей безнаказанности. В последнем они не ошибаются: девушки обычно просто игнорируют этих уродов, молча уходят или терпят издёвки. Винить их за это ни в коем случае нельзя — язвить взрослому мужчине, который сильнее тебя физически в несколько раз, действительно страшно.

Я сожалею, что раньше просто терпела и молча уходила. Следующий такой остроумный джентльмен получит от меня такую порцию отборного мата, что у него тут же сгниют уши. И я буду кричать, чтобы вся улица услышала о своём герое. Может, хоть это отпугнёт свиней и даст им понять, что их омерзительные выходки однажды могут встретить отпор.

Задолбали люди, которые считают: кто не служил — тот «не мужик». Причём для них абсолютно неважно, по какой причине. Если по здоровью — значит, либо псих, либо справку купил. Если кто-то не идёт в армию, выбирая альтернативную службу, — он слабак. Если в связи с учёбой в вузе — то ботан.

Когда товарищ, честно отпахавший год на благо Отечества, заявил, что я не мужик, потому что не служил, я спросил: а что они такого важного делали в армии, чем Родине помогали? Чистили плац зубной щёткой! Что это за долг Родине такой? «А вот такой, — говорит товарищ, — ты должен быть всегда при деле и неважно, при каком. 25 часов в сутки. 8 дней в неделю. 400 дней в году».

И зачем нужна такая армия? «Ты хоть раз из автомата стрелял?» — спрашиваю я его. «Нет, автомат давали подержать, но стрелять не разрешали». И как этот человек будет защищать Родину? Зато гонору выше крыши. Всё, падайте теперь пред ним ниц.

И вот что удивляет: люди, которые скрывались от военкомата до 27-ти лет и на выходе вместо военного билета получили справочку, почему-то пользуются уважением. А если человек хочет служить, но не может? Никого это не волнует. Конечно, лучше задалбывать других людей, в шутку или всерьёз говоря эту дурную фразу. Но в армии надо учиться всё-таки Родину защищать, а не драить плац зубными щётками. И солдат должен хоть иногда отдыхать, иначе какой из него боец?

Тут недавно жаловались на водителей, паркующихся возле перехода. Всецело присоединяюсь и хочу немного дополнить. Есть ещё замечательные люди, которые паркуются на выезде из двора, не менее замечательные люди, которые паркуются во дворе так, что пролезть на чём-то шире «матиза» можно только сложив зеркало, а также замечательные люди, которые просто не понимают, где кончаются 5 метров от перекрёстка. А ещё есть товарищи, которые лезут на газоны и ставят свои машины поперёк подъезда.

Я знаю, что парковочных мест нет. Точнее, они есть, но только если минут 10 поездить по району в поисках. Платные точно можно найти. Я понимаю, что вам всем куда-то надо, что вы приехали на машине в незнакомый район и у вас вообще нет времени на поиски места. Но каждое утро, выезжая из двора, я недоумеваю: как можно припарковать машину на единственном проезде и уйти? Как можно убирать ограждения и заезжать на газон? Как можно выламывать столбики и заезжать к чужому подъезду? Так поступает едва ли один из сотни, но виноваты почему-то всегда все водители. (Есть гипотеза, что такие водятлы появляются из пешеходов, которые не глядя выходят на дорогу перед машиной с мыслью о том, что раз пешеход прав, то законы физики отменяются.)

А ведь всё так просто — не надо ездить туда, где нет парковки, или надо пользоваться такси и общественным транспортом.

Когда-то я написал сюда свою печальную историю «Потому что нельзя быть на свете красивым таким». И вот на днях узнал причину!

Захожу в один очень известный банк, а надо сказать, что я не имею с ним никаких дел ровно с тех пор, как лет пятнадцать назад получал на карточку зарплату на одной их старых работ. Подаю паспорт, операционистка вбивает данные — и как-то странно на меня смотрит. Тщательно. Уточняет данные наводящими вопросами. Что-то пытается поменять в компьютере, не получается, подзывает коллегу, мол, надо поменять данные, а у меня прав не хватает. Та приходит с ключом-кнопкой, тыкает, не получается. Куда-то звонят, зовут кого-то ещё…

В общем, вся эта катавасия длится минут пять, бегают сотрудники, что-то там ковыряют, я сижу и потихоньку начинаю думать, что надо хватать паспорт и уносить ноги, пока не пришли сотрудники посерьёзнее, которые в масках и с автоматами. Наконец звонят кому-то самому главному, тот, видимо, идти не хочет, требует сказать ему причину, сотрудница мнётся и наконец шёпотом, чтоб я не слышал, сознаётся: «Надо клиенту пол поменять, мужчина женщиной записан».

Ахаха, наш самый любимый банк, прекрати уже!

Я купил новую посуду в одном из магазинов шведского происхождения и сразу задолбался. Нет, с посудой и магазином всё нормально — меня задолбала бумага. На каждой тарелке по две липкие бумажки, на которых написана какая-то техническая информация и краткое описание типа: «Тарелка пищевая, произведена там-то, компанией такой-то для компании такой-то, сертификации не требует, бла-бла-бла». Плюс на кассе в дополнение к чеку выдают ленту описаний товаров: «Тарелка пищевая, произведена там-то, компанией такой-то для компании такой-то, сертификации не требует, бла-бла-бла». И тысячи покупателей получают такие же бумажки, с одними и теми же описаниями, которые в лучшем случае прочитает один из сотни, да и то пока будет отклеивать очередную бумажку от -дцатой тарелки.

Я понимаю, есть требования, в частности для магазинов в России: «этикетка на русском языке», да и в других странах то же самое. И вот печатаются километры бумажек, тонны бумажек, которые сначала надо произвести, потом распечатать, потом оторвать и выбросить, а затем они где-то в лучшем случае перерабатываются, а в худшем гниют на вонючих свалках. Зачем?! Чтобы «потребитель мог прочитать»?

Ну нанесите вы на тарелку QR-код, там же, где лейбл компании, и пусть этот код ведёт на сайт производителя, где вы напишете всё что захотите! Скажете, это только со смартфоном, а потребителю должно быть доступно? Ну, а то, что он обязан уметь читать и должен видеть, вас не смущает? Ведь есть ещё инвалиды по зрению — давайте для них напечатаем бумажку азбукой Брайля, есть неграмотные — давайте для каждой тарелки приклеим чип с аудиогидом, есть глухие — для них экран с сурдопереводом и так далее. Бред? Ну так ограничьтесь QR-кодом, остальное можно вывести через компьютер или смартфон для тех, кому оно действительно надо.

Понятно, что это не к производителю и не к магазину вопросы. Это ко всяким там регулирующим и надзирающим органам, которые придумывают правила торговли, из-за чего в России поверх любой «родной» этикетки обязательно будет криво налепленная нашлёпка с переводом, а где-нибудь в Европе надпись «1 L» будет выполнена на нескольких языках.

Задолбали…

Всегда очень любила секс, но занималась им исключительно со своими мужчинами. Нынешний муж меня полностью удовлетворяет... когда может. Ну, не то чтобы может, когда у него все хорошо в жизни. Но у него нервная работа, часто бывают проблемы, и в такие дни он не хочет совсем. Это может длиться неделями, порой месяцами. Мне - хоть на стену. Нет, у меня тоже работа, регулярно хожу в зал, друзья, уход за домом, котом... Не то все! Скажете - дура, купи игрушки? Вы-то пробовали их после нормально секса? Ни о чем, особенно с моим темпераментом, плюс секс - это не просто чтобы потыкали, но и моральная сторона. Изменять? Точно нет, я мужа люблю. Смешно, никогда не думала, что это настолько важная часть отношений. КМП.