Тружусь в туристическом агентстве рядовым менеджером, но получил должность исключительно за умение эникеить. На этой неделе переехали в новый офис. Естественно, все работы с установкой оборудования и сети легли на меня. Помимо основного профиля, наша организация занимается продажей билетов на концерты по всей «метеоритной» области России. Система продажи билетов — комп-старичок Sempron 1300+ и принтер бланков (билеты с голограммой), которые общаются по порту RS-232. Для запуска этой «шайтанки» необходимо с утра загрузить в неё шрифты и лого всех концертных площадок области (около 10 минут) и открыть спецсофт с базой мероприятий и планами всех площадок (ещё 5 минут).
Городской молокозавод приходил к нам за билетами на концерты. Брал крупными суммами по 20–30 билетов на 50–100 тысяч рублей. Бухгалтерия в апреле разругались с ними на почве отчётности, и мы потеряли крупного покупателя.
Сегодня утром пришла мадама с завода покупать билеты на 70 тысяч. У меня в принтере 27 бланков, ей надо 22 билета. Не вопрос, делаю прогон пустого бланка (обязательная процедура в начале дня, иначе принтер не печатает логотип). Остаётся 26. Отправляю на печать билеты. Вылазят бланки без шрифтов. Торможу печать, но два бланка испорчено. Остаётся 24. Перезагружаю комп, гружу шрифты, запускаю софт (15 минут), развлекаю мадаму как могу. Делаю прогон (иначе логотипы не пропечатаются). Остаётся 23 бланка. Начинаю печать. На пятом билете принтер решает вырубиться ввиду хренового контакта блока питания! $%^&#! @&$^! Мы же только начали сотрудничать вновь! Перезагружаю комп (ещё минут двадцать), развлекаю мадаму, матерю всё, что умнее калькулятора, делаю прогон (остаётся 17 бланков, надо 17 билетов). Скрестив всё вплоть до полужопий, начинаю печатать партиями по три-пять билетов (рискуя, что у меня из-под носа кто-нибудь продаст нужное место).
В итоге напечатал все билеты, заполнил кучу бумаг (это ж молокозавод! Они туалетную бумагу с бланками строгой отчётности покупают), распрощался и уполз мандражировать в свой кабинет.
Я из Донецка. Из прекрасного города миллиона роз, угля и трудолюбивых и простых людей. Что случилось за год? Во что это твари превратили Донбасс, сколько людей погибло ради чей-то идеи? Мы, те, кто видел, что происходит на самом деле, не поддерживаем ни одну из сторон, мы просто хотим мира, понимаете, МИРА. Каждое утро, проснувшись, я читаю новости. Каждый день, возвращаясь с учебы, я читаю новости. Каждую ночь я вижу, как снаряд подрывает мой дом. Вот что испытывают дети войны (да и не только дети): усталость, запредельную усталость от страха и угнетения. Я просто боюсь однажды прийти домой и узнать, что моего отца разорвало на части… КМП.
У меня есть друг. Я девушка, а он парень, но он реально мне просто друг, лучший. И вот он женится. И организовывает мальчишник, и… зовет меня! Я говорю — че я там буду делать, я же девушка?! А он — ну давай, ну ты же свой парень, давай, будет весело, без тебя никак. В итоге, поперлась я на этот мальчишник, на дачу в двух часах от Москвы.
Естественно, для остальных его друзей, приятелей и коллег я не была лучшим другом. Я была просто БАБОЙ, оказавшейся на мальчишнике. Когда все перепились, меня пытался зажать в укромном уголке каждый первый. А когда я не давалась, в лицо называли шалавой. В итоге, один из них поднял на меня руку. К тому времени я уже вызвала такси, прыгнула в него — и домой. Сегодня свадьба. Друг с самого утра звонит, извиняется, зовет на свадьбу, опять «без тебя никак». Я обещала подумать, попрощалась, а он, видимо, трубку не сразу повесил. Слышу приглушенный голос его невесты: «Ага, еще этой нам не хватало. Только шалава попрется на мальчишник за город». Друг не возразил… КМП…
Сегодня меня бросил парень. Из-за того, что кто-то положил мне розу на капот машины. Он решил, что это мои хахали, из моего личного стада парней. А я ведь его люблю, перестала общаться со всеми своими знакомыми… В итоге — ни парня, ни друзей. Кмп.
Моей дочери 18 лет. Несколько месяцев назад у моей пожилой мамы в ее присутствии сильно скакнуло давление, мама потеряла сознание. Это был единичный случай, ничего страшного не случилось, но для дочки это стало настоящим потрясением.
В тот же вечер для дочери пришлось вызывать врача, у неё стало плохо с сердцем и началась дикая истерика. Теперь ездить к маме она наотрез отказывается, впадает в панику при любом ее телефонном звонке. Обращались к психологу, он сказал, что дочка пережила сильный шок и ей требуется время. А у меня ощущение, что семья разваливается на глазах, бабушке обидно, она плачет, дочь тоже постоянно плачет, но говорит, что общаться с бабушкой не может. КМП.
Мама где-то прочитала, что люди, которые употребляют наркотики, едят много сладкого. Теперь думает, что я наркоманка. Я не могу при ней вообще ничего сладкого съесть, чтобы не прослушать лекцию о вреде наркотиков и о том, что я в группе риска. Теперь еще начала требовать, чтобы я не носила дома одежду с длинными рукавами, а то вдруг прячу следы от уколов. А дома холодно вообще-то, зима на дворе. Устала доказывать, что я нормальная.
Я слежу за фигурой, как и многие девушки. И вот приходишь ты такая в кафе посидеть с друзьями или с парнем, рассчитываешь съесть что-нибудь лёгкое и приятное, например, овощной салат. Но что это? Овощи, аки корабли, плавают в масле. Утрирую, конечно, но такого количества масла, которым щедро делится со мной общепит, мне бы хватило блюда на три. Неважно, столовая это, кафе, дорогой ресторан — везде, везде это чёртово масло!
Давайте оставим ваше «так вкуснее» и включим логику. Кто обычно в общепите заказывает овощные блюда? Мужчины (если только они тоже не на диете), если и закажут, то только вприкуску с мясом, поэтому на вкус салата им наплевать. О, может, вот эта милая толстушка? Не-е-ет, она скорее закажет свои любимые пирожные и картошку фри. И мы логически приходим к выводу, что в 80% случаев овощные блюда (салаты, соте, тушёные овощи) заказывают люди, следящие за фигурой.
Я просто реально не понимаю, в чём сакральный смысл поливать всё литрами масла. Вы беспокоитесь, что я голодаю? У нас внезапно подешевело масло? Насколько мне известно, в заправке овощи быстрее киснут, так что логично, что хранят их без масла. Техкарты у вас? Окей, подавайте салат и масло в отдельной пиалочке — вы свою работу выполнили, а я налью масла столько, сколько мне захочется.
Отдельно хочу сказать о жареных блюдах. Опять же, не понимаю, почему у меня получается небольшая масляная корочка от капельки масла, а в общепите мне приносят нечто пропитанное маслом насквозь, да так, что аж стекает. Впечатление, будто блюдо не на гриле, а во фритюре готовили. Окей, «так вкуснее», «у нас техкарты», бла-бла-бла. Только вы не думали о том, что, например, сёмга, которая и так весьма жирная, превращается в блюдо под названием «прощай, печень»? Человеку, привыкшему питаться определённым образом, просто не съесть это. Кроме огромного количества жира, не ощущается ничего — ни вкуса, ни структуры. На втором куске уже начинает тошнить, ибо организм уже отвык сразу перерабатывать такое количество жира, да с белками.
Ну, и десерт. Чем же может полакомиться человек, следящий за фигурой? А ничем. Тортики, пирожные, блины — что угодно, блин, кроме обычного фруктового салата. «Фрукты дорогие», — скажут мне рестораторы. Отлично, почему же в «Шоколаднице» есть фруктовый салат и даже десерты на основе йогурта? Это у нас нынче дорогой ресторан? Почему десерт в вашем понимании — это заварной крем, тесто и адовое количество шоколада? Почему нельзя придумать десерт, например, из фруктов, овсяных хлопьев и йогурта? Или там пирог из овсяной муки с минимумом дряни?
В общем, всё больше и больше не хочется ходить в кафе. И так забавно, что совсем не из-за цен.
В меня сейчас полетит куча дохлых кошек и тухлых помидоров, но меня до невозможности задолбал культ инвалидов. Не тех, что получили инвалидность в процессе жизни — на производстве, в результате несчастного случая, на войне, в быту, в драке. Меня просто ставит в тупик поддержка врождённых инвалидов.
Федеральный канал, сбор денег на продление жизни ребёнку, которому задолго до рождения определили кучу отклонений и настойчиво советовали аборт по медицинским показаниям, а мамаша доблестно отказалась и гордится этим. Да, собрали денег, да, спасли (продлили) жизнь. Всё красиво, все добрые и пушистые, ведь спасли же! А что получается в сухом остатке, если отбросить религиозную и морально-этическую шелуху? А получается, что выжила особь, которая в дальнейшем без поддержки извне вряд ли сможет вести полноценную жизнь. Пока живы родители — хорошо, они будут заботиться и «тянуть» этого ребёнка. Но однажды родители помрут, и кому в нашем обществе он будет нужен? А уж если он даст потомство, которое примет по наследству весь набор диагнозов — тут у меня вообще слов нет.
Раньше старообрядцы предавали смерти не только ребёнка с отклонениями, но и его родителей. Во что бы они ни верили и какие бы мотивы ими ни двигали, но они несознательно выполняли одну из главных задач — сохранение генофонда. Сейчас же, как это не прискорбно, идёт обратная тенденция: мать, родившая инвалида, становится героиней. А человек как вид между тем вырождается.
Губители рода человеческого, вы откровенно задолбали!