Здравствуйте, меня задолбали пропагандисты.

Подруга связала мне в подарок шарф. Ярких и сочных цветов, как я и просила. И буквально на следующий день началось! Прохожие на улице и в метро стали хмуро разглядывать меня, осуждающе цокать и качать головами. Путём недолгих экспериментов я выяснила, что недовольство вызывает именно шарф. Пришлось гуглить.

Теперь я знаю, чем ЛГБТ-радуга отличается от обычной, какие цвета на ней были изначально и кто такой Харви Милк. Зима заканчивается, и на упрёки: «Такая маленькая, а уже!» и «Ни стыда ни совести, ходят, показывают!» я уже привычно отвечаю: «Это! Обычная! Радуга! Семь цветов! Она ни в чём не виновата!» К счастью, скоро станет тепло, и пропагандисты на какое-то время отстанут. Если, конечно, не увидят в сочетании цветов на футболке (вы помните, что я люблю яркое?) что-то эдакое.

Стоит ли говорить, что мне 16 и без ревностных защитников морали я в жизни не начала бы интересоваться подобными темами? А теперь сама непроизвольно разглядываю у других радужные аксессуары, пересчитываю цвета.

Очень затронула история учительницы, за которой следят и в школе, и вне её, потому что я сама оказалась в такой же неприятной ситуации. Мне 25 лет, работаю учителем иностранного языка, стараюсь выполнять свою работу ответственно, к урокам подхожу творчески, думаю, как избежать трудностей, непременно возникающих на них. Однако слишком часто бываю у директора на ковре — всё из-за своих личных привычек.

Я металхэд. Я люблю тяжёлые гитары, люблю длинноволосых вокалистов в кожаных штанах, люблю потрясти головой на концерте в компании таких же, как и я. О ужас! Кто-то из детей послушал дома музыку с моей страницы, мамочка в шоке, рассказывает другой, а та третьей, мол, какая непотребная учительница, и ещё у неё брошка в форме электрогитары на лацкане пиджака. Да, Black Sabbath — просто смертный грех по сравнению с матерной бездарной чушью, которую слушают ваши детушки на переменах с телефонов.

Моё хобби — танцы на пилоне и стрип-пластика. Это вас не касается, расплывшиеся мамочки. Я не шарю по вашим страницам в интернете, мне неинтересно. Не понимаю только, чем вас моя так задела. И я имею право выставить фото в стрип-туфлях рядом с пилоном. Ничего неприличного тут нет. Неприлично — разводить сплетни и выкладывать в той же злополучной сети фото в купальнике, где у вас животы в растяжках и ноги как столбы. Вы же этого не стесняетесь, а одежды там гораздо меньше, чем на мне во время моих тренировок.

Я люблю красиво одеваться. Я обожаю высокие каблуки и чулки со швом. Кстати, чулки — это классика, раньше в рестораны не пускали без шва. А недавно вот вызывают на ковёр, у директора сидит раздобревшая от беременностей мамаша, бледная и замученная, и жалуется, что учительница выглядит слишком сексуально. Да, я видела, что твой муж меня глазами просто съел. Но, наверно, надо не жаловаться директору школы, а последить за своим мужем. И не на чужие чулки внимание обращать, а на проблемы в своей семье, если уж такие есть.

Может быть, пора понять, что учитель — это человек? Самый обычный, как и все остальные. И если у вас и есть претензии, то, может быть, лучше отнести их к качеству уроков и знаний, а не к высоте каблука? Вообще, в чужую жизнь лезть неприлично. И, наверно, уж лучше спорт и металл, чем пиво, мат и ранняя кое-какая сексуальная жизнь.

Мы с мужем два года назад удочерили девятилетнюю девочку. Мы общались со многими детдомовскими детьми, но когда ее увидели — поняли, что ребенок наш. Просто ей не повезло родиться в другой семье и очень долго ждать нас.

Она очень усердная и вдумчивая, всегда и во всем старается нас радовать. И мы сами стараемся уделять ей все свободное время.

Все два года мы занимаемся с детским психологом и педагогами. Но она до сих пор остается нелюдимой, доверяет только нам с мужем, психологу и еще нескольким взрослым. Бабушки и дедушка в это число не входят, как и школьные учителя. Сверстники ее не принимают ни в классе, ни в кружках. Да и она не стремится с ними общаться. Осталось очень много привычек от прошлой жизни. Еще она никогда не выказывает своих интересов, занимается только тем, чего ждем от нее мы с мужем. Даже одежду сама выбирать не хочет.

Сейчас уже я не знаю, сможет ли она когда-нибудь освоится в обществе, найти любимое дело, завести друзей. Мне кажется, что все наши старания впустую. ПМП.

Уже полгода приходится работать без выходных. Днем работа с белой зарплатой, по вечерам фриланс за иностранную валюту, по выходным подработка с нестабильной серой зп, которая в хорошие месяцы выше официальной зарплаты.

У меня недееспособная после перенесенной болезни мама, отец с больным сердцем. И тетя, которая в 90е кормила всю нашу семью и у которой нет других родственников. Все трое на пенсии, и нормальная она только у матери.

Понимаю, что скоро загоню себя, но бросить ничего не могу. Первая работа дает стаж и карьерные перспективы, с подработкой есть возможность нормально помогать семье и откладывать, а фриланс хоть и сильно напрягает сейчас и не дает стабильного дохода, но это умение общаться с заказчиками и портфолио на случай непредвиденных обстоятельств.

Парень меня поддерживает, он сам никогда не откажется от лишней работы и денег. А вот семья, ради которой я стараюсь, считает, что их не люблю и просто откупаюсь деньгами. ПМП.

Как-то очень сильно с женой поссорились, и она мне и заявила, что, мол, не отец я детям нашим. Девочка 14 лет и мальчик 13.

Постоял, помолчал, собрал вещи и ушел.

Банально, думаете? Это только присказка — сказка впереди.

Пара недель проходит — звонок в дверь. Открываю — стоят эти два балбеса, с рюкзаками, в глазах слезы. "Папа!" Обнимают — не оторвать. Мать им все рассказала, да еще и биологического предъявила. А они ей — как ты могла такого человека (это меня, значит) обманывать, предательница, не мать ты нам, и этого твоего знать не хотим!

Ну, посидели, порыдали. А я ж люблю их, сколько лет с ними… Жить стали. Ну, не мои, знаю, помню, но особо не мешает. В свидетельствах о рождении-то я отцом записан, так что ни с регистрацией, ни со школой проблем не было. Все трясся, что их возвращать будут, да и сейчас жду.

Ну, не без проблем, понятно. Возраст переходный у старшей. Бывает, и ругаемся. И дернул же меня уж не знаю кто во время очередной разборки родителями ее попрекнуть…

Второй день плачет. Даже не знаю, как к ней подойти, что сказать… Сын молчит, но тоже, наверно, выводы делает.

ПМП, что ли…

Живу с тетей. Здоровье у нее так себе, но не инвалид. Квартира нормальная, все условия. Но… тетя попросту не моется. Неделями ходит и воняет. Подруги ей дарят с намеком и гели и мыло и прочую косметику. Бывает, что и напрямую говорят. Без толку. В квартире попросту дышать нечем. Даже зимой тетя открывает все окна, но помыться — не, не слышали. КМП…

Начали встречаться в институте. Жили отдельно, я — в общаге.

После института я пошла работать, а он — в армию. Я год ждала, снимала однушку.

Он вернулся, и мы стали жить вместе. Вот только он все никак не мог найти работу. То зарплату предлагают ниже моей, то ехать далеко, то дресс-код слишком строгий, ну, вы поняли.

Почти год жил полностью за мой счет. Играл в комп, гулял с какими-то приятелями, чему-то учился, как говорил, чтобы найти работу получше.

В какой-то момент я устала и сказала, что либо пусть завтра же идет на любую работу и начинает платить за квартиру и еду вместе со мной, либо пусть уходит.

Ушел, живет с родителями, подрабатывает по мелочи фрилансом. Мы иногда встречаемся у общих друзей, он приветлив, кажется, рад меня видеть.

Вот только я люблю его.

Мучаюсь от бессонницы без него в кровати, каждый день, по привычке, готовлю на двоих, перестирываю забытую им одежду…

Попробовала сходить на свидание с другим, но сбежала, только увидев другого парня.

КМП, не знаю что делать.

Не раз и не два здесь встречались задолбанные от навязывания чего бы то ни было люди. Вливаюсь в ваши ряды. Человеки в транспорте, любящие присесть на уши, я знаю, что вас здесь нет, но вы задолбали!

8 утра, еду на работу, специально заняла место подальше — на «галёрке», сонно любуюсь городскими пейзажами из окна автобуса, никого не трогаю. И тут рядом тихонько, почти незаметно, аки шпион вражеской разведки, подсаживается он — человек-не-с-кем-поговорить.

Разговор начинается вполне безобидно, мол, какая погода за окном или который час. Отвечаю «на отвяжись». И в этом — главная ошибка. Потому что, просияв от того, что получилось выманить на диалог очередную жертву, человек начинает говорить дальше. Много, навязчиво, малоинтересно. Его совсем не смущает режим «мороз» и не останавливают фразы «извините, мне не интересно». Половину дребедени я не слышу, погружённая в свои мысли, а другую половину очень хотела бы не слышать, но мне её навязчиво вливают в уши. В силу часа пик в транспорте я не могу встать и пересесть, а культурный уровень не позволяет грубо послать.

Человек, сейчас 8 утра, понедельник, какая на хрен интерпретация Библии и сравнение с Торой?! Я всегда уважаю чужие увлечения и первая восхищаюсь, когда кто-то прям горит своим увлечением. Но я ненавижу, когда чужие увлечения внезапно врываются в зону моего комфорта. Поговорите лучше со столбом, достали!