Незащищенный секс в 19 лет. Несколько раз ходила к гинекологу, та уверяла, что все в порядке, беременности нет, а отсутствие месячных, самочувствие и прочее объясняла гормонами. Наконец пошла к другому врачу – пятый месяц! Я к той, а она мне, мол, специально, чтобы на аборт не пошла, надо рожать, дети это счастье, и вообще я дура, потом благодарить буду.

Кое-как выкарабкалась. Теперь я довольно преуспевающий адвокат, ребенком занимается мама, на мне только финансовый вопрос. Воспринимаю ребенка как неизбежное зло. И тут приходит ко мне эта докторша. Судится по квартире и крупной сумме денег. Она меня не узнала, а я-то её на всю жизнь запомнила.

Дело было практически выигрышное, но я его сумела так развалить, что не придерешься. Я по закону чиста, а она с семьей теперь без квартиры и столько денег должны, что до конца жизни платить, да еще и статья грозит. А когда встретились наедине – напомнила, и сказала, что вот ей моя благодарность.

Можете стрелять – но не раскаиваюсь ни на секунду.

Я отвратительна: я ненавижу своего ребенка.

Я никогда не хотела детей. С гормонами у меня проблемы, месячных по полгода не бывало, поэтому на очередную задержку я просто не обратила внимания, а когда опомнилась — было уже слишком поздно. С самого первого дня, как только узнала, что беременна, я возненавидела свою дочь больше всего на свете. Я отчаянно двигала кровати, поднимала тяжёлое и глотала таблетки в надежде на выкидыш. И всё равно выносила, родила… Хотела оставить в роддоме, но как-то совесть заела, я ведь не больная и обеспечить могу. Мать моя на седьмом небе от счастья, муж тоже, а я в ужасе. Дочери всего год, а я уже на нее руку поднимаю, порчу ребенку психику. Она пока еще не зашуганная, улыбается и смеется, но стоит мне заорать на нее — сразу в слезы, на пол ложится, чтобы не била… Люди на всё готовы, лишь бы иметь ребёночка, а я не ценю… КМП!

После трех лет отношений, закончившихся изменой парня, скандалом и отвратительными слухами, я успокоилась и решила, что никаких больше отношений мне не надо. Поживу для себя, а мужика найду исключительно для секса. Нашла. Сразу обговорила, что никаких обязательств ни с его, ни с моей стороны. Даже к врачам вместе сходили, справки друг другу показали.

Он сказал, что холостой и девушки нет, паспорт я проверяла. Соврал. Оказалось — живет в гражданском браке уже пять лет, у «жены» двое детей. Она мне позвонила и это рассказала, очень спокойно. Я была в шоке, естественно, сразу все прекратила, наорала на него, обрубила все контакты.

Теперь он бросил жену и детей, караулит у моего дома, говорит, что влюбился, жить не может и т.д. Я думаю «ну и не живи, меньше козлов на свете будет», но девчонку с детьми реально жалко, чувствую себя страшно виноватой. ПМП.

Работаю продавцом-консультантом на «островке» в крупнейшем ТРЦ города. Формат работы предполагает постоянные презентации товара клиентам, всё это происходит на открытом пространстве, где сразу видно, чем мы заняты. Но почему-то каждый потерявшийся в бесконечных переходах и магазинах посетитель этого замечать не хочет, а если и хочет, то ему абсолютно наплевать.

Господа, я работаю! Это можно понять по активной жестикуляции перед другим участником диалога, по моему внешнему виду (ношение фирменных атрибутов обязательно) и куче раскрытых коробок вокруг. Зачем вы подходите на середине презентации со своими жалобными «где здесь туалет?» и откровенно хамскими «а ну скажи, где парк развлечений!» Вы не задумывались, что можете мешать рабочему процессу? Я же не прихожу к вам на работу и не отвлекаю глупыми вопросами. Информационная стойка в пятидесяти метрах о меня, и ваши «ох, я ничего там не понимаю» меня не волнуют. Мне платят за продажи, а не за помощь в навигации всем страждущим.

За день я успеваю объяснить, как добраться к тому или иному магазину раз 100−150. Это не преувеличение. А ещё я вызываю лифт, рассказываю о режиме работы ТРЦ, намеренно скрываю местоположение служебного туалета (на самом деле такого даже не существует, но всем плевать), не хочу помогать хорошим людям (я же стерва и сволочь, я же всё знаю, но не хочу говорить) и так далее.

Продавец — это работа, продавцы — живые люди, они не знают точной карты местности и не всегда могут вам помочь.

Дорогие потерявшиеся посетители торговых центров, вы задолбали!

А вот меня задолбали мамаши, боящиеся называть вещи своими именами. Точнее, не вещи, а вещь. Орган. Вы поняли, какой.

У моей знакомой два сына. У одного проблемы как раз таки с этим органом. Свой рассказ мадам завершает фразой:

— Малыш же не будет понимать, почему у брата другая финтифлюшка!

Дальше, форум. Первая запись:

— У моего бэйбика проблемки с пипиркой, уже никакие врачи нам не помогают, говорят, что мой масик таким и останется.

Ещё дальше. Моя тётя называла эти органы «мадам финтифлю».

Что же вы так боитесь слова пенис или пиписька?

У меня дома есть стационарный телефон. Обзавелась я им лет пятнадцать назад и уже успела забыть о всех знакомых предыдущего хозяина номера, пару лет названивавших и со скандалом требовавших Ричарда. Или Роберта? В общем, забавное у человека было имечко. Но вот я узнала, что и ему из-за этого номера в своё время повыносили мозг.

Звонок. Поднимаю трубку, оттуда — старушечий голос:

— Это ателье?

— Нет, это квартира, вы ошиблись номером.

— Я не могла ошибиться! Это же [номер]?

— Да, но тем не менее это номер квартиры уже как минимум пятнадцать лет. Возможно, вы неправильно записали, когда слушали справочную.

— Не хамите мне, вот у меня справочник лежит!

— А какой там указан год издания?

— 1976.

— За это время в мире произошли многие события. Думаю, ателье успело несколько раз переехать, сменить телефон, а то и закрыться.

— Тогда дайте мне его новый номер!

— Позвоните в справочную.

— Но вы должны его знать!

Не выдержав, положила трубку, но старушка перезванивала ещё дважды. Бедняга Роберт! Ему, наверное, такие бабульки названивали десятками, и все они искали ателье. За это прощаю ему заочно изобилие темпераментных друзей и родственников, звонивших мне.

Добрый вечер, дорогие читатели. Пишет вам человек с обсессивно-компульсивным расстройством.

ОКР — это такая штука, которая выражается в потребности исполнять ряд определённых действий в определённой последовательности, гася тем самым неприятные воспоминания прошлого, которые причиняют душевную боль. У меня, человека с непростым, мягко говоря, детством, таких воспоминаний множество.

Именно из-за этого расстройства я немного странно хожу — например, всегда перепрыгиваю плитку около дома, останавливаюсь в одном и том же месте, чтобы пересчитать этажи дома, и так далее. При этом я никогда не мешаю движению людей и машин.

Но достал меня не мой недуг. Меня достала реакция окружающих, которые замечают, что с мной что-то не так. О, эти прекрасные люди, которые кричат мне вслед оскорбления, молодые люди на тачках, которые бибикают и крутят пальцем у виска, высовываясь из окон, — это ещё ничего. Гораздо веселее было, когда некая бомжевато выглядящая особа, наблюдавшая за мной секунд тридцать, подбежала ко мне и плюнула на пальто. Моё единственное, кстати. Пока оно стиралось и сохло, мне пришлось ходить без верхней одежды, что привело к воспалению лёгких.

А недавно на местном форуме я увидела тему, в которой озабоченные «нормальные» люди предлагали составить список психов нашего города. Ну, то есть тех людей, которые на улице как-то странно себя ведут. С фотографиями, по возможности. Знаете, мне немного больше двадцати лет, я художник, у меня много друзей, и мне очень, очень не хочется, чтобы мои друзья и педагоги видели меня в таком списке.

Люди! Прежде, чем вешать на кого-то табличку «псих», «урод», «алкаш» и так далее, может быть, вы попробуете включить у себя в головах мозги? Я и так гуляю только в четыре утра или поздно вечером, когда рядом есть только деревья, статуи и дома, которых не шокирует, что я иду вот по тому бордюру, вместо того чтобы идти по асфальту.

Задолбали!

Предыстория: переехали с парнем в крупный город, сняли квартиру, завели щенка. Через полгода он свалил в закат.

Я сегодня, наверное, что-то не то съела. Целый день было плохо, к вечеру начались понос и рвота, не прекращаются. Меня знобит, два раза отключалась по пути в туалет.

Позвонила бывшему, объяснила ситуацию. Он стал орать, что я все придумала, хочу испортить его новые отношения, давлю на жалость. Бросил трубку.

Понимаю, что если позвоню в скорую, собака останется дома совсем одна, без еды, без выгула. Из квартиры нас явно выгонят, а найти новую с животным — тот еще квест.

Лежу, листаю список контактов и понимаю, что мне реально никто не поможет. КМП.

Поступил на программиста. Мои однокурсники почти сразу нашли стажировку и прорывались на работу в it-компании. Я хотел последовать их примеру, но родители отговорили: «Ты же в деньгах не нуждаешься. Лучше учись хорошо — сможешь потом найти работу лучше, чем у этих неудачников». И я учился.

Работающие откровенно плевали на универ: куча хвостов, несколько перевелись на заочку, некоторых отчислили. Я смотрел на них и думал, что делаю всё правильно.

А оказалось наоборот: они решали реальные задачи — учились и развивались, а одновременно с этим строили карьеру и зарабатывали деньги, я же зубрил бесполезную устаревшую фигню.

Теперь я никому не нужен со своим красным дипломом. Мне понадобится не один год, чтобы достичь их уровня. Жалко бездарно потраченного времени и сил.

Так что убейте лучше неудачника и маменькиного сынка!

Стоят на рабочем месте два ПК — один для работы, второй для интернета в обход прокси. Решил подключить к рабочему компу второй монитор, который был подключен к инет-компу, а на его место поставить 24″, такой же, как на рабочем. Всё подключил, скомпоновал, смотрю, любуюсь, что аж душа радуется!

Настраиваю яркость на мониторе, который снял с инет-компа и параллельно спрашиваю начальника смены:

— А кнопка выключения на NEC’е не работает, что ли?

— Работает, дави сильнее.

Давлю, монитор выключается под звуки отключения устройства с инет-компа. Что за фигня?! Включаю — и слышу звук подключения устройства на инет-компе. Что, бл#@ь, за черти?!

Думаем с начальником, думаем, жмём вкл/выкл, прислоняемся ухом к рабочему компу — звук не с него. Увеличиваем звук на колонках инет-компа — да, точно с него!

Смотрю в десятый раз провода на системниках — всё верно, иначе не работали бы. Потом краем взгляда замечаю тоненький проводок, идущий от монитора в сторону инет-компа, смотрю, а это USB-провод, подключённый к монитору для связи с USB-хабом.

Вот такой, казалось бы, пустяк, а сколько мыслей было высказано по этому поводу, например, что инет-комп соскучился по своему давнему другу или что черти завелись!

Друзья, побольше вам таких вот забавных IT-приключений!