Я жду ребенка, а мой муж боится, что у нас родится мутант. Типа, везде опасные излучения, модифицированная пища, загрязненность, отголоски Чернобыля, наследие Фукусимы, поэтому надо готовиться морально и не отчаиваться, если у нашего малыша будет шесть пальчиков на руках или три уха.

Я, вообще-то, и не отчаиваюсь, осмотры-анализы в норме. Но муж достал невыразимо, каждый! день! со своими идиотскими фантазиями лезет, а когда говорю, чтоб уже отвязался и не каркал, обижается. Главное, не пойму, что у него в голове вдруг перемкнуло ни с того ни с сего? Откуда такой бред?

Скоро не выдержу, соберу вещи и поеду к родителям. КМП!

Ещё до свадьбы будущий муж предупредил, что в его планах — иметь большую семью. Как минимум трёх детей, а то и больше. Я была не против, детей обожаю, здоровье позволяет, но… муж бесплоден. Он сдавал анализы в трёх клиниках, ответ везде один и тот же. Муж не верит, он скорее готов поверить в теорию заговора, или что он просто «неправильно покушал» в день сдачи анализов. А от меня, значит, продолжал требовать детей. В итоге, у нас сейчас трое, каждый ребёнок от случайного мужчины. Выбираю их сугубо по внешней схожести с мужем. Вот вам когда-нибудь приходилось соблазнять разносчика пиццы, просто потому, что он похож на мужа в его 20 лет? Надеюсь, что нет. Это мерзко и низко. Но мужа терять не хочу, ведь не считая его бзика на детях, в остальном он идеальный супруг.

Но вчера он мне радостно заявил, что у него повышение, а значит, мы сможем позволить себе ещё двоих детей… КМП!

Люблю детей, очень ждала малыша. Но сейчас, кажется, начинаю сына просто ненавидеть! Он гиперактивный, спать не уложить, накормить невозможно — истерика, никого не слушает, дерется. На прогулке ад — бьет детей, отнимает игрушки, бежит под машины… Истерики с катанием по полу — обычное дело, раз по 10 в день. Перед людьми неудобно. Соседи спрашивают, почему у нас крик детский постоянно, на площадке тоже косо смотрят. Всегда была против силовых методов воспитания, но понимаю, что уже садится мне на шею, ни в грош никого не ставит. Отлупила сегодня сильно, больше не могу! ПМП, ибо впереди только психушка…

То чувство, когда родня уже разделила и распродала прадедушкины вещи и медали, а он выздоравливает в больнице после успешно проведенной операции. А я что? Мне 14 лет, я готовлю ему протертую еду и вожу журналы с кроссвордами. Не знаю, что и как ему вообще сказать.

КМП, или меня разорвет от стыда!

Я 10 лет замужем, моя работа — «создавать уют» и «дарить любовь», за это на карточку поступает немаленькая оплата. Первое время пыталась сблизиться с мужем, понять его интересы, сама старалась быть интересным собеседником. Потом неожиданно дошло: мой голос для него — это то же самое, как если бы заговорило кресло. Я просто должна выполнять свою функцию и не отсвечивать. Ну ок. Бегаю в магазин, варю-жарю, раздвигаю ноги, стараюсь не растолстеть, глушу прозак. А в далеком замкадье на «заработанное» мною относительно сносно живут: бабушка в глубоком маразме, мама инвалид по зрению, разведенная сестра и племяш-эпилептик с плохим прогнозом.

Господи, прости за то, что жду смерти близких людей! Но это кажется мне единственным выходом из замкнутого круга, еще 10 лет я не продержусь. КМП

Меня задолбали банки. Не те, которые занимаются законным отъёмом денег у населения, а те, которые стеклянные. Литровые, пол-литровые, трёхлитровые — тысячи их. Они преследуют меня повсюду.

Может, карма у меня такая, но где бы я ни жила — всегда существует область пространства, оккупированная ими. У родителей пустыми банками забита вся кладовка, пара полок на кухне и стеллаж в коридоре. Если покупается какой-то продукт в стеклянной банке, после его съедения банка тщательно моется и пополняет стеклянную армию.

Нет, когда у нас была дача (хотя назвать дачей эту плантацию в треть гектара язык не поворачивается), в хранении банок был какой-то смысл, ибо на даче в ассортименте росли овощи и ягоды, которые можно пустить на соленья и варенья. Но дачу мы уже лет пять как продали, а чёртовы банки только увеличились в количестве. Мой вопрос «Ну заче-ем?!» встречается искренним удивлением: ну, а как же, вдруг пригодится?

Теперь я живу отдельно от родителей, но баночная карма меня опять настигла. Мои соседи по квартире, молодая семья, страдают всё той же банкофилией. Не в таких пока масштабах, но банками заставлен весь подоконник и верх кухонных шкафов. У этих дачи нет и никогда не было, но «мало ли, вдруг за грибами пойдём — солить-мариновать надо же в чём-то». Это ж как надо за грибами ходить, чтоб три десятка банок намариновать?..

Нет, за грибами-ягодами я и сама сходить люблю. И варенье иногда варю. Но мне для этих целей хватает трёх баночек разного размера. Остальные банки я безжалостно выкидываю, из-за чего на меня смотрят как на врага народа.

В общем, достало это коллекционирование ненужных ёмкостей, из-за которых не хватает места для нужных вещей. Хранили бы их, что ли, где-нибудь под кроватью, где они глаза не мозолят…

Очень давно девушка писала про стереотип: мол, мужчина должен быть выше женщины. Кому должен — неизвестно, но я крайне задолбалась!

Мой рост — 174 сантиметра, рост мужа — 162. Да, он ниже меня почти на голову. Не карлик, имеет обычное телосложение, и будь он моего роста — был бы не менее пропорционален, чем есть на самом деле.

Почему, почему всё время я слышу эти вопросы? «Да как же так он ниже? Правда?» Правда! Люблю его таким, какой есть, а он любит меня — вот такую большую и высокую. Да, кстати, я ещё и не из числа худышек — вполне себе идеал 50-х годов. А муж вот с недостатком веса, худой и совсем не качок. Уже представляете эту юмористическую картину? Высокая и полная жена, а рядом низкий и худенький муж. Мы и сами смеёмся, когда в зеркало вдвоём смотрим. Но не надо из этого делать объект постоянного внимания, насмехаться над этим — извините, ребят, любовь у нас.

Нет, ребят, я им не помыкаю, потому что я больше, у нас в доме демократическая анархия — каждый делает что хочет, но согласуя с партнёром. Никакого давления. Разве что порой утоляю свои женские капризы в виде вечернего посыла в магазин за вкусняшками. Но взамен я заварю своему герою самый вкусный чай, который он так любит, но ленится заваривать и пьёт противный из пакетика.

Да, я забываю о каблуках и любимых платформах, но только когда нахожусь рядом с мужем. На работу я могу носить всё, что хочу.

Я понимаю, что мы выходим за рамки обычной супружеской пары. Я понимаю, что мы местами смешно смотримся. Но любовь зла — полюбишь и того, кто ниже, и того, кто выше, и вообще на рост внимания обращать не будешь.

Посмейтесь над неуклюжим котиком, а нас оставьте в покое.

Представьте себе, что вы рисуете. Рано или поздно все карандаши в доме заканчиваются, и вы идёте за новыми. Берете отличный НВ, сразу пять штук, потому что это точно НВ. По крайней мере, вы в этом уверены.

Вы принесли их домой, и оказалось, что это никакие не НВ, а 7В. Вам такое не надо, и вы идёте сдавать эти обратно и/или брать новые.

Допустим, обратно у вас их не взяли, но открыли при вас коробочку других НВ, даже попробовали один на бумажке и выдали вам — не тот же самый, но его близнец. Домой вы снова принесли 7В. Или 5Н — как повезёт.

Вы возвращаетесь в магазин, и дальше, в общем, бог знает, что будет — вам будут давать попробовать все НВ магазина на сходство, или магазин позвонит поставщику, а те заводу: «Эй, „Фабер-Кастелл“, у тебя партия бракованная», — но что-то определённо произойдёт.

Попахивает шизофренией? Вы просто не покупали карандаши для глаз.

Почему в магазине я пробую тестер, но домой приношу вообще не то же самое?

Почему там в принципе не указана твёрдость? Иногда тестеров просто нет — и что мне делать? Я не настолько мегарисовальщик по глазам, чтобы изобразить не мазню, но стрелку чем-то, напоминающим огарок свечи.

Почему второй карандаш одной и той же марки и цвета никогда, никогда-никогда не бывал таким же, как первый? Причём это характерно и для масс-маркета, и для типа как люкса (хотя о какой люксовости может идти речь, если карандаш вообще невозможно наточить — грифель поломан внутри ещё на стадии перевозки).

Резюмирую: Баба-яга против.

Задолбали любители сюсюканья. Особенно много их почему-то среди продавцов, консультантов, официантов, даже среди банковских работников встречаю (хотя у них работа — серьёзнее некуда).

— Вот ваш договорчик!

— Денежку платите в кассу!

— Напишите свой телефончик!

— Давайте подпишем документики!

— У вас эти туфельки чудненько смотрятся на ножке!

Люди, блин, что за детский сад? Какая «денежка»? Может, вам кажется, что так ваша речь слышится более вежливой? Или вы демонстрируете этим особое расположение к собеседнику? Или вы считаете окружающих недоразвитыми идиотами, поэтому общаетесь с ними соответственно? Уверяю вас: умственно неполноценными выглядите именно вы. На все сто процентиков. В следующий раз, когда услышу подобное, возьму телефончик, наберу номерочек и вызову машинку, которая увезёт вас в соответствующее учрежденьице. Для дурачков. Задолбали!

Здравствуйте. Буду краток. О ярлыках.

У меня в плейлисте подряд могут идти такие исполнители, как Боб Марли, Flatfoot 56, AC/DC и Cypress Hill. Так вот, последнее китайское предупреждение. Если ещё хоть раз кто-то поинтересуется, рокер я или рэпер, попытается найти у меня татуировку А.С.А.В. или спросит, где мои дреды, клянусь — я за себя не отвечаю.

С уважением, обычный человек, слушающий разнообразную музыку.