Крайне раздражает, когда что-то берут и не кладут на место или не возвращают в исходное состояние.

Вот коллега пришёл пообщаться с моей соседкой по купе в свой перерыв. Меня в это время нет на месте. И вот надо обязательно опустить сидение моего стула до самого нижнего положения, а обратно возвращать уже не нужно. В итоге я трачу время на то, чтобы вернуть, как мне было удобно, раздражаюсь, трачу нервы.

Моя сестра всю жизнь отличается этой удивительной способностью. Она может взять книгу с полки, прочитать, но на место не вернуть, либо вернуть, но в любое другое место, а ты потом ищи, где она теперь обнаружится. Может прийти на кухню, закрыть окно, а обратно не открыть, в итоге бельё не высыхает, потому что воздуха нет. Может передвинуть переключатель с крана на душ, обратно не вернуть, в итоге для следующего человека душ может оказаться весьма внезапным. Может вытащить продукты из холодильника и бросить их где попало, пусть тухнут. Может включить свет в коридоре и не выключать его, пусть всю ночь горит. Может открыть дверь шкафа, сделать свои дела и не закрывать её. Да и зачем нужен порядок вещей в бельевом шкафу, пихай всё как попало, а потом долго истери, пытаясь найти нужную шмотку. И так далее, и тому подобное.

Люди приходят в общественные места, развлекаются или удовлетворяют какие-то свои потребности, но убрать за собой, чтобы следующий смог получить то же, что и они, в современном обществе, кажется, становится уже верхом какой-то аристократичности. Если ты поел на фуд-корте и понёс поднос с бумажками к мусорке, вместо того чтобы бросить всё на столе, ты точно получишь пару недоуменных взглядов. Оставить после себя незасранный номер в отеле, да ещё и элементарно застелить за собой кровать — нет, такое нереально.

Тут вообще легко уйти в тему воспитания и манер, но, пожалуй, не стоит. Раздражает!

В очередной раз хочется напомнить о равноправии участников дорожного движения. На дороге нет транспортных средств первого и второго сорта, все обязаны двигаться в соответствии с ПДД. Но некоторым водителям ситуация на дороге видится иначе: дороги для автомобилей, а велосипедистов туда пускают по доброте душевной, и они должны вести себя тише воды, ниже травы — не залезать на полосу движения автомобиля, не приближаться вплотную к машинам, не отдаляться от тротуара более чем на метр. При этом, неожиданно, двигаться со скоростью потока (например, 50 км/ч?).

Таким водителям хочется дать банальный совет: перечитайте ПДД. Из них вы узнаете, что на движение велосипедистов не накладывается ограничений ни по скорости, ни по конкретному расстоянию от тротуара (предписывается ехать по правому краю проезжей части). Из последнего, в частности, следует, что никакой особой полосы для движущегося слева автомобиля нет, он едет с велосипедом по одной полосе и не пользуется при этом никаким преимуществом.

Так что, если вы видите впереди на своей полосе велосипедиста, — снизьте скорость или смените ряд, при обгоне оставляйте достаточный зазор, поскольку дороги наши таковы, что не всегда велосипедист может ехать по ним прямо, приходится объезжать неровности. То есть относитесь к велосипедисту так же предупредительно, как и к тем участникам движения, которые имеют столь же твёрдые металлические бока, что и вы.

И не забывайте, что вы тоже мешаете велосипедисту и он тоже вынужден мириться с вашим наличием на дороге, которая находится в распоряжении всех участников движения в равной степени.

Я никогда не буду счастлива в любви. Единственный типаж, который вызывает во мне азарт - неприступные, самовлюбленные педанты, презирающие все вокруг. Я мгновенно "включаюсь" и начинаю долгий, тяжелый, затратный процесс "завоевания", добиваюсь того, что педант становится беззащитной влюбленной пусечкой, и все на этом заканчивается. Цель пропадает. Самой любви мне не хочется, мне хочется что-то доказывать, а не любить. Это какой-то жуткий комплекс, но что с этим делать, я не знаю. КМП.

Меня задолбали окружающие подкладыватели! Я больше не могу! Что бы и где бы я ни делала, обязательно найдётся кто-то, кто подойдёт и посоветует что-то подложить.

Коллега на работе, скажи, вот зачем мне что-то подкладывать, когда я режу салат? Я подложила доску, я уже стол ножом не полосую, зачем ты всё пытаешься подпихнуть под доску полотенце? Или тебе громко? Закипающий чайник с микроволновкой явно шумят громче.

Долгожданная подруга у меня в гостях. Да, я уступила тебе кресло, а сама удобно сижу на подлокотнике, пока мы делимся событиями из жизни и смотрим фильмец. Что? Подложить что-то, а то как же я на голом подлокотнике сижу? Ау, дорогая! Подлокотник обит той же тканью, что и голое кресло под тобой, и он такой же мягкий. Не говори, что ты этого в Москве понабралась.

Туда же мать и отец, когда я приезжаю к ним в гости. Мама, зачем на полку в ванной под мои мыло, бритву и щётку нужно стелить полотенце? Полку можно было просто тряпочкой протереть, а полотенце неприятно мокрое, в мыле и зубной пасте уже после первого дня.

Отец, что за дикий ужас у тебя в глазах? Да, я только что достала горячий противень из духовки и поставила на печку. На печку, папа! Она и создана для того, чтобы высокие температуры выдерживать! А твои прихваточки, которые ты подложить пытался, как раз могут обуглиться.

Сожитель мой тоже недавно фортель провернул. Постелила на стол скатерть, «чтобы ни один Швондер не мог прицепиться», поставила себе чашку с чаем. Оглядываюсь — чашка уже на полотенце стоит. Какого чёрта? У нас скатерть не из китайского шёлка, она уже старая и в пятнах.

В общем, задолбали. Мне скоро уже сниться будут эти полотенца на полотенцах на полотенцах. Хоть замотайтесь ими, но прекратите ко мне лезть!

Мне 33. Двое детей. Разрушенный брак, по моей вине. Муж был замечательный. На руках носил, пылинки сдувал. Ушла к человеку, которого сильно любила... В итоге, за 1.5 года он на мне так и не женился. Побои, измены, вранье, испорченные вещи. Оборвала связь со всеми любимыми людьми в угоду ему. Много "прелестей" испытала. В 33 выгляжу на 43. Если кто-то сталкивался с тираном - поймут. ПМП! За то, что не могу решиться разорвать эту связь, либо уже лечь ковриком у его порога...

Задолбало слово «классика», когда его применяют то ли как жанровое определение, то ли вообще как определение метода.

Объясню на примерах. Вот некий гордый дипломом консерватории (а чаще музучилища) Вася Пупкин говорит, что слушает и играет только классику, через пять минут после того, как закончил разучивать опус какого-нибудь, прости Ктулху, Хренникова. Нет, голубь ты мой шизокрылый. Ты не классику исполняешь. Ты исполняешь симфоническую музыку. А то, что ты, вероятно, имел в виду (Бах, Моцарт, Вивальди, Чайковский), — это классика симфонической музыки, а не просто музыки. А вот то, что ты минуту назад обозвал унылой какофонией, — это, дружочек, классика рока. The Doors называется, слышал?

И ты, гордая своим красным дипломом филфака (всем факам фака, как выражаются студенты данного факультета) птичка-бабочка, тоже изучаешь не «классику». Ты изучаешь, к примеру, критический реализм в русской литературе второй половины девятнадцатого века. Или философские влияния на ту же самую литературу. А вот эта книжонка с полуголой девицей и бластерами на обложке — это «Марсианские Хроники» Брэдбери, изданные в начале девяностых. Да, Рэя Дугласа. Да, того самого. Вот он — классика фантастической литературы, а попытки твоего декана вписать Брэдбери в «магический реализм» говорят только о том, что твой декан не умеет читать. В самом зоологическом смысле — буквы не разбирает.

Ах да, а эта обложечка одного не очень адекватного журнала — как раз для тебя. Да, у этой вещи два автора. Да, оба классики фантастической литературы. Один — Брэдбери, другая — Ли Брэкетт. Не трудись вспомнить, на филфаке это имя не назовут — у вас она классикой не считается, сложновата она для филологов российского розлива.

Достали, вот честное слово. Запомните раз и навсегда — нет «классики вообще», есть «классические вещи такого-то жанра/метода/направления/периода». И даже античная литература — отнюдь не всё «классика», иначе бы вы вместе с «Илиадой» учили нецензурные стишки, выцарапанные клиентами или сотрудницами на стенах помпейских лупанариев.

Бывают такие самоуверенные люди, которые убеждены, что гораздо лучше тебя знают, чем кормить твоего ребёнка, как обращаться с твоей машиной и как заботиться о твоих животных. Но они не говорят тебе этого вслух, а делают по-своему у тебя за спиной, ведь победителей не судят, а ты поворчишь и успокоишься, да и то если узнаешь.

Я очень люблю животных и птиц, у меня несколько питомцев, и я стараюсь ответственно относиться к их содержанию. Мои питомцы для меня не игрушки, это живые существа, которых я люблю и за которых полностью отвечаю. Длительность и качество их жизни зависят только от меня, поэтому для гостей есть несколько правил.

Прежде всего — животных и птиц кормлю только я, ну или говорю, чем можно покормить в моём присутствии. Потому что я знаю, что и в каком количестве им можно, а чего нельзя. Мне не важно, что ваш попугайчик ел и хлеб, и мясо, и чипсами закусывал. Мне не важно, что у ваших друзей хорька кормили тортиком. Моим птицам хлеб нельзя, а у хорька вообще свой собственный корм.

Не надо близко подходить к клеткам и совать туда руки — этот попугай кусается, а того слишком часто ловили руками предыдущие хозяева, и он теперь боится именно этой части тела. Нельзя выпускать моих питомцев в моё отсутствие — вы понятия не имеете, на что они способны и что представляет для них опасность.

Большинство друзей и знакомых прекрасно всё понимают, и их знакомство с моими питомцами проходит гладко и спокойно. Но вот появляется он — человек-ачётакова. Он убеждён, что все мои правила — это излишняя перестраховка и если их нарушить, то ничего страшного не произойдёт. Главное — сделать это так, чтобы я ничего не заметила.

Самое страшное — что всё это делается у меня за спиной. А потом хлопают невинные глазки: «Да я не знаю, почему у попугая клюв в крови и перьев не хватает, наверное, в клетке ударился». Да ну? Днём ударился? А почему перья валяются в другом конце комнаты? И что нужно было сделать, чтобы так напугать мою птицу?

Замечаю краем глаза, что дают кусок хлеба. «Да ладно тебе, он раньше уже ел, и всё в порядке было!»

С вещами всё не так страшно, но всё равно задалбывает. Особенно убеждение некоторых мужчин, что раз я женщина, то в машинах ничего не понимаю и слушать меня не обязательно. Да, может, я и не много понимаю, но это моя машина, и если я говорю, что не надо в горячий радиатор лить холодную воду, то будьте любезны послушать. Даже если вы считаете, что я опять перестраховываюсь.

А недавно пустила приятельницу на несколько дней пожить. Показала, где можно хранить продукты, освободила специально место. Но объясни мне, дорогая, какого чёрта тебе понадобилось выкидывать продукты из моей морозилки, причём так, чтобы я не заметила? И зачем готовить часть из них, «чтобы не пропало»? У меня на них, вообще-то, были собственные планы. Ты считаешь, что я храню то, что следует выбросить? А тебя это каким боком касается? Правильно, уже никаким, потому что больше ты у меня не живёшь.

Задолбали, ребята! Имейте некоторое уважение к чужим правилам, даже если вы с ними не согласны.

А я лохушка. Сама не понимаю, почему всё ещё в отношениях с человеком, с которым так замечательно всё начиналось. Хотя нет, понимаю. Потому что не хочу быть одна с ребёнком, с отцом которого разошлась отчасти из-за него. С бывшим отношения зашли в тупик, чувства у меня прошли ещё до знакомства с нынешним. Он просто дал толчок, иначе бы и дальше делала вид, что всё хорошо, врала бы и себе, и бывшему.
Но теперь терплю его переписки с какой-то девушкой из его игры из другой страны. Всякие "Зая, я скучаю", адресованые уже не мне. Умом понимаю, терпеть нельзя, раз человек так делает, но страшно остаться одной. Всё ещё верю во что-то. Верю его словам, что любит.
Сейчас сказал, что летом думает поехать в ту страну на пару недель, к родственникам, которые да, там и правда живут. Может, накручиваю, но почему-то уверена, что мимо неё не проедет. Хоть в той переписке ничего с её стороны взаимного не увидела, но всё может быть.
Я сама виновата, просто пристрелите.

Еще молодая, успешная, очень обеспеченная. Длительных отношений никогда не было, а часики тикали - сделала искусственное оплодотворение от анонимного донора, родила, все отлично. И тут - бац - встречаю его. Любовь, развитие отношений, все дела. Рассказал, что когда - то сам сдавал сперму как донор. На время об этом факте забыли, но начали замечать, что мелкий, подрастая, все больше и больше похож на него. Начал думать, что это ребенок от его спермы, и уговорил на тест ДНК. Сделали. Ребенок не его. На что мне заявили, что "в нем угасла мечта", "пропал энтузиазм", и он хочет разорвать отношения. В общем, сам придумал, сам разочаровался. ПМП.

Попали с ребёнком в больницу. Тут же сообщила бывшему мужу. Ноль реакции. Пофиг. Неделю под капельницами, два дня овощем, поиск лучших врачей, лекарств. Ребёнок здоров. На выписку приехал папаша с бабушкой, привезли пачку печенья. Знаете, что они сказали? "Слава БОГУ, что ребёнок здоров" и "Ну ничего, в онкологии ещё хуже".
Богу. Не врачам, не мне и вторым бабушке и дедушке. Богу!
КМП.