Работаю диспетчером в интим-салоне (да, есть такая профессия). Когда общаюсь с потенциальным клиентом, диалог обычно стандартный: чего, где, как, сколько. Если его всё устраивает, переходим к адресу. И тут начинается реальный трэш.

Допустим, адрес — Ленина, 99, первый подъезд. Переспрашивает каждый. С первого раза ещё не запомнил никто. Далее семь из десяти, когда переспрашивают, путают номер дома.

Трое перепутают номер дома и квартиры: не Ленина, 99–1, а Ленина, 1–99. Стабильно. И туда приедут.

Номер подъезда не запоминает вообще никто (в доме их больше семи, и я специально говорю несколько раз его номер). Приезжают и начинают искать.

Обозначение «первый подъезд» ни о чём не говорит. «Я вот тут стою не пойму где». В жопе, блин, купи себе навигатор! Я тебя не вижу и точно так же не знаю, где ты. «А где у вас тут первый подъезд?» Тоже в жопе, придурок! То, что на нём написано «1», я говорю ещё в начале и потом повторяю раз пять. «А я вот тут стою у шестого подъезда, а куда мне дальше идти?»

Дай бог один из восьми без моей помощи просто подойдёт к двери. О том, что домофона нет и ломать дверь в подъезд не надо (выйдут и откроют), не помнит никто. Вообще!

Я сначала думала, адрес корявый. Нет, поменяли адрес — всё то же самое!

Люди! Вы идиоты? Как вы так живёте? Как вы вообще до своего возраста доживаете с таким вниманием и памятью? Ну нельзя же быть такими тупыми! Как вам права выдают?! Да что там права — я бы и аттестат за девятый класс не выдала…

Я выгляжу и веду себя обычно. Нет ни синих дред, ни татуировок, ни ручного крокодила, ни коллекции кукол-вуду, ни припадков бешенства… И уже пятый — ПЯТЫЙ! — раз очередной мой мужчина, с которым всё всерьез, заявляет, что его мама считает меня ведьмой! То есть, вроде бы, всё как надо, но что-то во мне… ну, такое, что она сразу поняла и терпеть это не в силах. И мужчина обрывает все контакты… после совместно — и счастливо! — прожитых месяцев. Один из мужчин сделал такой вывод самостоятельно, при том, что ни к какой потусторонней шизе склонен не был (сжег все мои вещи во дворе многоквартирного дома, разрисовал подъезд руническими оберегами). Поговорить, объяснить? Пыталась. С того конца начинает лезть отборнейшее мракобесие вперемешку с обещаниями вызвать ментов или убить.

Все они не знакомы друг с другом, живут в разных городах, интеллигентны и умны. А мне каждый раз склеивать себя по кускам и начинать новую жизнь! Я совершенно не понимаю, что происходит, КМП!

У меня сын (16) и дочь (17). Недавно застукала свою дочь в самый разгар секса с девушкой. Муж был в командировке. Сели с детьми — все обсудили. Дочь призналась, что лесбиянка. Я не против, главное — она счастлива. Но вот вернулся муж — и понеслось. Пытался таскать ее по врачам, винил меня. Запирал ее, под конвоем в школу отправлял и всё в таком духе. Я пыталась сглаживать скандалы, поддерживала дочь.

Сегодня прихожу домой — муж сообщает, что выгнал её, «бракованную». Я запустила в него утюгом, под руку попавшимся.

Мой ребёнок пропал. Ищем её с сыном и с её девушкой. У бабушек ее нет, у подруг тоже. Написали заявление о пропаже несовершеннолетней. Мужу плевать, он считает, что прав, да еще подал на меня в полицию: нанесение ТЯЖКИХ телесных. Подаю на развод… сижу на успокоительных. ПМП.

Мой муж получил травму на работе, из-за чего потерял глаз. И теперь он не верит, что для меня он остался все тем же любимым и единственным, часто закатывает сцены, ревнует. Недавно, когда я разговаривала по телефону с начальником и советовалась с ним по поводу предстоящей командировки, муж выхватил трубку и наговорил разных отвратительных вещей, которые начальник сможет со мной сделать, ведь теперь мой муж — одноглазый и терять его не страшно. Я больше так не могу, пристрелите пожалуйста.

Не новость, что найти бутылку молока или кефира объёмом в 1 литр — теперь нелёгкая задача. Но производители пошли дальше!

Сегодня чаша моего терпения переполнилась последней каплей, выжатой из бутылки кефира, с этикетки которой весело улыбается всем известный кот. Наливая стакан кефира, я удивилась, что бутылка опустела. Ведь это всего третий стакан! Внимательно присмотревшись к упаковке (на этот раз покупала кефир не я), заметила, что объём указан не в миллилитрах, а граммах: 930 граммов, а по факту — 750 миллилитров. Это вот и задолбало!

Я студентка и живу в общежитии. И задолбалась я отнюдь не тем, о чём вы могли бы подумать, а фактом, что в студенческом общежитии нынче совершенно нет места студентам.

В моём блоке девять комнат. Вместе со мной живут местный плотник со своей супругой уборщицей, напротив — их взрослый сын лет тридцати с женой, а за стенкой — их взрослая дочь, а также какая-то женщина, не состоящая в родстве с их семейством. И только в четырёх самых маленьких комнатах живут студенты. А ведь это только один мой блок, в коридорах и лифтах я часто встречаю целые семьи с собаками и маленькими детьми, а в нескольких блоках имеются массивные железные двери: вероятно, там оборудованы подобия квартир.

Но задолбало даже не то, что из-за подобной политики администрации студенты месяцами стоят в очередях на законно причитающиеся им места и расселяются по четыре человека в комнаты, рассчитанные на двоих-троих. Мне всё равно, кто живёт за моей стенкой, если мы друг другу не мешаем.

Но, увы, и этого не происходит.

Вышеупомянутое семейство делает всё, чтобы студенты чувствовали себя гостями в их квартире. Из трёх туалетных кабин, имеющихся в блоке, студентам выделена одна, две другие закрываются на ключ и являются их личной территорией. Полочки над умывальниками заняты их мылом, зубными щётками и прочими средствами личной гигиены. Там стоит их стиральная машинка, а одна из кладовок переоборудована под их душевую кабинку, поэтому в блоке можно частенько увидеть престарелые телеса, разгуливающие в одних полотенцах после принятия водных процедур.

Над кухонными раковинами висят их сушилки для тарелок и их полочка для моющих средств (беспечно оставленная там губка бесследно исчезнет, а посуда скинется на стол или сгинет тоже), а также стоят их столы. Справедливости ради стоит сказать, что специальный студенческий стол тоже есть — страшная железная бандура возле плит. Деревянная и более приятная столешница имеется, но она их, хотя очевидно, что она входила в план помещения и собственностью ничьей не является. Их столами пользоваться нельзя, а вот им студенческим — можно. И они постоянно пользуются: трудно застать такое время, чтобы кто-то из этого семейства не готовил что-нибудь хитрое и, как правило, очень вонючее, расставив по всем столам посуду и пищевые заготовки.

Но самое главное — это взгляды волком и картинные раздражённые вздохи всякий раз, как ты попадаешься им на глаза в их блоке. Студенты шмыгают по коридору, как мыши, и сидят по своим комнатам. А госпожа уборщица никогда не отказывает себе в удовольствии злобно наорать на студента, если он решился юркнуть в туалет, пока Её Величество изволит мыть пол, если кто-то торопится с утра перед парой почистить зубы, пока она пользуется одной раковиной, а во второй лежит её тазик; да даже если студент просто дома, а не на паре, где он, по её мнению, должен находиться круглыми сутками.

Стараюсь понять и помнить, что эти люди потому и бесятся, что к своим преклонным годам не имеют собственной жилплощади и вынуждены год за годом наблюдать, как поколения студентов уходят перспективными специалистами к жизни лучшей, чем у них. Но как же задолбали!

Подарок! Насколько это слово радовало в детстве, настолько же оно задолбало теперь.

Что, скажите на милость, можно подарить 90-летнему человеку, который не встаёт с постели? Деликатесы, лекарства, медоборудование — это не подарок, это так. Вне зависимости от их стоимости и потребности в них.

Ну, допустим, старики — как дети, им простительно. Но вы-то, дорогие мои друзья, вроде как ещё не впали в маразм?

Только-только отгремел заморский праздник сердечек, в который я к вашему удивлению ничего не подарила мужу, и он, о ужас, ничего не подарил мне, как стремительно стали приближаться «мужской» и «женский» дни.

Дорогие мои, ну не разделяю я вашего ажиотажа. Можно меня просто не трогать? Нет? В супермаркете парфюмерии скидки? Я очень за вас рада! Но с вами не пойду. Мне не надо. Совсем. Мы, разумеется, тоже скоро разведёмся.

Я куплю пену для бритья тогда, когда она закончится, и без подарочной упаковки, а новый гаджет — тогда, когда старый выйдет из строя, не заставляя человека мучиться месяц ради подгадывания под красный день календаря. Шубу тоже логичнее купить не в сезон на распродаже, а не к дню рождения, который у меня зимой.

Мы не дарим друг другу подарки, у нас общий бюджет без заначек с первого дня, мы предпочитаем совместные впечатления вещам. Но я ничего из этого вам не только не навязываю — даже рассказывать не считаю уместным. Я просто не торчу весь рабочий день у компьютера с интернетом вместе с вами, перебирая одинаково бесполезные подарочные наборы. Неужели это так много?

Идите уже в свой магазин, хватит стоять над моим столом! Задолбали.

Мне 30 лет, я первый раз беременна. У меня есть все условия: своя квартира, муж с нормальной зарплатой, адекватные родители, готовые помогать. Казалось бы — живи и радуйся. А я не хочу! Не хочу никаких детей! Не хочу этой постоянной головной боли, этой огромной ответственности! Муж и родители радуются новости, а я не могу отделаться от мыслей о том, как бы спровоцировать выкидыш. Убейте меня, дефективную недоженщину! КМП!

Сегодня завёз жену по делам в одну госконтору. Вернулась — рассказывает. В ожидании своей очереди она встала аккурат рядом с терминалом, откуда народ может оплатить пошлины, штрафы и так далее. Сначала рядом находилась местная девушка, что тыкала кнопки за клиентов. Потом от очередного «А дальше чё?» взорвалась: «Да вы хоть немного вникайте, что на экране написано-то!» — и ушла.

Подходит очередной страждущий. Глядит в экран и спрашивает в эфир:

— А как тут пошлину оплатить?

Ну, жена моя прям рядом стоит, делать нечего.

— Вон кнопка «Оплатить пошлину».

Мужик тычет в экран, выскакивает надпись: «Введите фамилию». Он пялится в экран и спрашивает:

— А дальше чё?

— Фамилию вводите!

— Чью?

— Ну, введите: «Путин»!

Мужик ошалело поднимает глаза:

— А почему Путин-то?!

— Свою, естественно, вводите!

— А! Логично!

Вводит, на экране выскакивает надпись: «Введите имя».

— А дальше чё?

— …

Дело доходит до денег.

— Теперь деньги давайте!

— Кому?!

Тут меня вообще порвало. Я говорю: «Ну что ж ты растерялась-то! Троллить — так уж до конца! Сказала бы: «Давай мне тыщу, и свободен!»

Последний штрих. Сдачу автомат не даёт, просит ввести номер телефона, чтобы её туда перевести.

— О! А теперь чё?

— Номер телефона вводите!

— Чей?!

— (Устало.) Да любой вводите…

— А! Понял!

Потом очень сердечно благодарил за помощь, сказал, что фиг бы один справился.

Цирк с конями продолжился. Не так блистательно, конечно, но тупил перед экраном каждый следующий из тех, кто, стоя в очереди к терминалу, шипел: «Ну почему так до-о-олго?!» Отмечу ещё, что жена моя опыта работы с терминалом не имела и проходила квест «Оплати пошлину» также впервые.

«95% людей — идиоты». Я всё больше убеждаюсь, что эта цифра не так уж и завышена…

День выдался, что называется, ни к черту. С утра сильно ушиб ногу, возникли проблемы на работе, из-за скачка напряжения сгорел домашний комп, потом с девушкой разругались в пух и прах… В общем, взял я запас спирта и курева да сел топить грусть-печаль в укромном месте. Вот только забыл я, что район этот не зря считается гопоопасным…

— Слышь, ты, дай денег!

Медленно поднимаю слегка осоловелый взгляд на источник звука. Этого следовало ожидать — типичный HD-пацан на охоте. Чуть в стороне в нашу сторону посматривает «группа поддержки». Бежать бесполезно, вопить тоже…

— А на кой тебе? — язык, в отличие от мозга, среагировал почти моментально.

— Да купил, &^%, наушники и порвал их на $%&. А чё такое?

Действительно, на шее у вопрошающего висят новенькие Koss Porta Pro с оторванным от одного уха проводом.

— Ничё. Давай сюда, щас сделаем…

В полной прострации парень отдал покалеченные наушники. А дальше дело техники — ножик для зачистки, сигарета в роли паяльника… В общем, спустя пять минут наушники снова выдавали звук в полном объёме.

Нецензурно восхитившись, парень двинулся к товарищам. Спустя десять минут, когда я о нём и думать забыл, предо мной возникло приличное количество пива, и смутно знакомый голос сочувственно прогудел:

— Слышь, братуха… Ты, это, в порядке? Если чё — звони, мы поможем…

Пиво разошлось по рукам. Нестройный хор пропитых голосов матерно и от души желал мне всего и побольше. А над городом зажигались первые звёзды…