Меня раздражают люди, делящие мир на черное и белое.
Я хожу в ботинках, я не ношу юбок, у меня короткая стрижка, я обожаю свою фиолетовую тушь для ресниц, у меня идеальные длинные ногти и выщипанные брови. Мой телефон не менялся восемь лет, я могу полчаса выбирать между бальзамом для губ со вкусом кокоса и бальзамом со вкусом карамели. У меня набор метательных ножей, я ношу кобуру с пистолетом под плюшевой толстовкой. Я интересуюсь строением самолетов, я любуюсь улыбкой Криса Эванса. Я готовлю шведский суп из сливок и черники, я мою полы раз в две недели. Я не умею водить машину, мне нравится прыгать с парашютом. Я смотрю аниме, я провожу расчеты для телескопа. Я могу заменить розетку, я не могу открутить крышку бутылки с газировкой.
У меня тысяча привычек для мальчиков и тысяча для девочек. Это не делает меня пацанкой, это не делает меня кисой. Это делает меня человеком. А считающие, что я не могу одновременно любить и органную музыку и Раммштайн — задолбали.
Да, это мой возлюбленный. Что? Ты, отвергнутый воздыхатель, спрашиваешь, почему, я выбрала его?
Совершенно верно, он худой и костлявый. В твоём лексиконе — дрыщ. Нравятся мне худые, ничего не поделаешь. А сильно накачанные — нет.
Как ни странно, он меня выше. На пять сантиметров точно. Возможно, даже на семь. И худой. Идеально. И обниматься удобно. Меня вообще крупные мужчины слегка пугают.
Именно, у него длинные волосы. Ага, я всегда говорила, что у меня есть пунктик на эту тему. Ты же утверждал, что такие как он — «не мужики» и что ты никогда не будешь отращивать «бабские патлы». Твоё личное, собственно говоря, дело. Только не надо так удивляться, что я заплетаю его с восторженным писком.
Это если говорить о его внешности. По твоему мнению, он выглядит не то геем, не то ещё кем-то. Но в любом случае никак не привлекательным для противоположенного пола мужчиной.
А еще… Знаешь, он очень грамотный. Я помню, что мы не на экзамене по русскому, помню. Только вот прёт меня от грамотных, ничего с собой поделать не могу. И интересы у нас с ним общие. Книжки, музыка и так далее.
А знаешь, что самое главное? При разговоре он смотрит мне в глаза, а не в декольте.
Конечно-конечно, я с ним, таким же студентом, как и я, исключительно из-за денег. А какие ещё могут быть причины, чтоб встречаться с ним, а не с тобой, о накачанный высокий мачо с короткой стрижкой и совершенно иными увлечениями. Я ничего не имею против тебя, твоих увлечений и твоей внешности. Просто ты не привлекаешь меня как мужчина. Пожалуйста, просто отстань от меня наконец. Пойми, что ты можешь кому-то не нравиться и это, блин, нормально. Задолбал поливать внешность моего парня грязью и описывать своё мнимое превосходство. Задолбал, потому что не понимаешь слова «нет».
Вас задолбали недоджентельмены? Прекрасно, позвольте мне объяснить, почему я перевоспитала мужа на подобное поведение.
Идем мы на свидание в ресторанчик недалеко от дома. Я на каблуках, в платье и легкой куртке, прохладно, но пройти пятнадцать минут вполне реально. На полпути встречаем девушку с большими тяжелыми пакетами. Муж, как джентльмен, предлагает ей помощь, в итоге мы возвращаемся назад, тратя еще пятнадцать минут, я замерзла, ноги устали от каблуков, к тому же начался мелкий гадкий дождь. С чего это вдруг мне комфорт какой-то левой девушки будет дороже моего собственного? Теперь муж помогает таким образом максимум знакомым, и то не всегда, аргументы найти было не так уж сложно.
Далее. У мужа единственный выходной. Вместо того чтобы отдохнуть и погулять со мной, он едет помогать знакомой с переездом. Возвращается поздно, уставший и голодный. Отдохнул. Больше с этой знакомой он не общается, от подобной «помощи другу» отказывается, а я в глазах его знакомых девушек — редкостная стерва. Собственно, я не против.
Или вот еще. Мы опаздываем. Муж придерживает передо мной тяжелую дверь в метро, но почему-то идущие за мной принимают его за швейцара и к двери даже не прикасаются. Выдергиваю мужа за руку, кто-то получает створкой в нос, нам в спину орут проклятия. Вы правда думаете, что меня это волнует больше, чем опоздание на электричку, когда следующая будет только через три часа?
Едем в метро. Сажусь на освободившееся место, при первой же возможности рядом усаживаю мужа. Я не выспалась, а на его плече можно поспать лишние двадцать минут. С чего это он должен уступать кому-то место? Тем более, на лавки, рассчитанные на шесть человек, обычно втискивается гораздо больше, а мне неприятно столь тесное соседство с незнакомыми и зачастую, неприятно пахнущими людьми. Единственные, кому я лично попрошу мужа уступить место — беременная девушка или маленький ребенок, но их в общественном транспорте я вижу не так уж часто.
И да, я не хочу, чтобы мой муж подавал руку кому попало, мне это попросту неприятно. Поэтому, выползая из маршрутки, я возьму его за руку и потяну дальше, мне будет абсолютно всё равно, кто идет за нами.
А задолбали меня те, кто воспринимает чужого кавалера, как бюро добрых дел.
Только не смейтесь. Меня задолбали всякие товарищи, которым нужно попасть в наш подъезд. И да, я живу в квартире номер один.
Главное, я готов вас впустить. Я понимаю, что это ваша работа. И после вашего посещения я непременно выйду в подъезд, чтобы посмотреть, бросили вы свою херню в ящики или рассыпали по полу. Во втором случае вы можете быть уверены, вашего представителя я больше не впущу, объяснив ему всё русским языком.
Но! Какого чёрта вы так недолго звоните в домофон? Я точно знаю, что до сброса в нашем домофоне проходит почти две минуты. Большинство из вас сбрасывает примерно через сорок секунд. Подумайте головой: вы звоните в квартиру, в которой никого не ждут. Я слышу лай собак, удостоверяюсь, что это сигнал домофона, поднимаюсь с места, иду… и сигнал прекращается! Вы издеваетесь, что ли?! Вы действительно уверены, что открывать вам должны по первому звонку и шептать в переговорник: «Да, повелитель»?
Морали не будет. Но только что я терпеливо прождал эти сорок секунд, даже не оторвав седалища от стула. И к тому моменту, как я, по моим прикидкам, должен был выйти в коридор, звонок прекратился. Короче, распространители, вы сами себе злые Буратины.
Боги дали мне две вещи — плохой вкус и, чтобы, видимо, поправить дело, железный желудок. Я способен переварить даже гвозди. Но, чтобы чувствовать вкус, я вынужден сыпать в еду много специй. Очень много специй. А если нужно просто перекусить — то я могу сожрать, что угодно, и в каком угодно сочетании безо всяких для себя последствий.
Причём я понимаю, что это у меня у одного со вкусом проблемы, поэтому специи летят исключительно в мою личную тарелку.
Мама, ты прожила со мной восемнадцать лет моей жизни. Ты знаешь, что у меня проблемы со вкусовосприятием, ты сама врач. Пока я жил с тобой, я почти всегда ел безвкусную еду. Но ты должна помнить, что я никогда не страдал проблемами с желудком и даже не травился. Так какого художника ты начинаешь выговаривать мне, придя в гости, что я ем невозможно острую солянку? Она стала такой в моей тарелке, на плите стоит кастрюля с обычным супом, без специй. Зачем лезть в мою плошку? Мне тридцать лет, пора думать о здоровье? Мама, у меня до сих пор нет никаких проблем с желудком, а я прохожу медкомиссию минимум раз в год. Начнутся проблемы — изменю рацион.
Милая моя жена, я знаю, что у тебя нежный желудок. Но я не заставляю тебя есть солёные огурцы, закусывая их копчёной рыбой, клубникой и запивая молоком. Я знаю, что твой желудок это не переварит, а мой — переварит. В холодильнике есть твои любимые суши, а заморачиваться готовкой на себя одного я не хочу, потому что обещал тебе поход в кино. Мы с тобой женаты уже пять лет — я всегда так ел. Какой пример я подаю нашему сыну? Милая, ему два года. Он ещё не понимает. Станет старше — объясню, а если у него та же проблема, что и у меня, не буду мешать есть то, что ему вкусно, и заставлять питаться безвкусицей.
Товарищи сослуживцы! Для меня в нашей столовой безвкусно кормят. Да, я порчу еду, насыпая в неё дешёвые смеси специй на букву «М». Я что, заставляю вас это жрать? По-вашему, даже в училище кормили вкуснее, чем с моей смесью? Я училище вспоминаю с ужасом, потому что еда там была ещё безвкуснее, чем у моей мамы. Да, мне так вкусно. Да, я от этого нормально себя чувствую. Что хочу, то и ем, в уставе ничего про добавление специй себе в тарелку не написано.
Единственный, кто меня понимает, — это папа. И то потому, что сам пуще жизни любит бутерброд из чёрного хлеба, шоколадного масла, селёдки, лука и сахара.
Меня даже не задолбали. Я скоро позеленею, аки Халк.
Где-то в глубинах сознания моего мужа с истошным воплем погибает начальник. Нет, конечно, у него бывают прекрасные идеи и способы решения проблем, но в некоторые моменты он не просто задалбывает, он очень сильно мешает.
Вот, например, уборка дома, небольшая, а-ля пропылесосить полы. И тут посреди комнаты становится мой муж и давай следить за моей работой. Стоит, указания раздаёт, мол, не так пылесос вожу, да и пыль ещё вон там осталась. Возьми веник да помоги! А то, что ты стоишь и не даёшь мне свободно передвигаться, только увеличивает время уборки.
Готовка или же мытьё посуды под контролем мужа превращаются в маленький ад. Будто бы пятилетний ребёнок стоит и зудит у тебя над ухом с кучей вопросов и предложений. Дорогой, да я не первый раз замужем! Посуду мою с первого класса, готовлю — с пятого и до твоего появления в рекомендациях не нуждалась, да и косяков не было замечено.
Или же так: спрашивает меня муж, какие у меня планы на день грядущий. В общих словах рассказываю ему самое важное и добавляю, что если успею или хватит сил, то сделаю ещё то и то. Приходит вечер, и начинается разбор полётов, сначала про важное — да, дорогой, я всё сделала, муж кривит лицо, начинаем про второстепенное, и не дай бог, если не сделала. Стопицот вопросов «почему?» и сотни советов, как можно было успеть это сделать, мне обеспечены.
Есть другой вариант: в течение дня, пока я занимаюсь своими делами, муж постоянно по мелочам добавляет мне всё больше и больше заданий, и уже к обеду я понимаю, что у меня получится либо поесть, либо всё закончить.
На каждое выполненное действие ворох вопросов. Фразу «Сделала?» я от мужа слышу чаще, чем «Я тебя люблю». При том, если всё уже давным-давно сделано, муж обижается, что ему приходится что-то напоминать. Зачем, зачем, мой дорогой и любимый, ты спрашиваешь, купила ли я, помыла ли, вынесла ли, и когда я отвечаю, что да, и уже давно, ты всё равно презрительно фыркаешь: «Вечно тебе надо напоминать»? Откуда такое недоверие к моим действиям?
Я знаю, любимый, что иногда ты почитываешь этот сайт в перерывах на работе. Так вот, давай ты лучше используешь интернет для поиска вакансии начальника и будешь полоскать мозги подчинённым. Ведь то, что ты постоянно говоришь мне дома, тебе и мне совершенно не помогает, а вот повышенная зарплата руководителя была бы не лишней.
Меня несказанно задолбали футбольные фанаты всех клубов.
Ну, спросите меня, я же знаю, вам интересно, почему только футбольные, ну же, вы ведь так этого хотите. Спрашивали — отвечаем. Потому что именно во время футбольных матчей, я, живущий в трёх километрах от стадиона, не могу уснуть (надо рано вставать, соответственно — рано ложиться, вы только с работы вернулись, а я уже спать должен). Фанаты сначала сидят на стадионе, а потом, когда я уже должен второй-третий сон смотреть, разбредаются по подворотням с пивом, песнями и криками вне зависимости от того, победила команда или проиграла — в любом случае они будут орать кричалки, бить бутылки и пытаться сломать в нашем дворе качели (третьи за последние два года).
«Но это же могут быть не футбольные фанаты, ты же не разбираешься, А.», — скажете вы. Не разбираюсь, да, но не настолько, чтоб не отличить футбольную команду моего города «З-т» от хоккейной команды «С-А».
Я даже пытался приобщиться к этому славному спорту в своё время, ходил на матчи, терпел выбеги на поле таких вот фанатов, терпел дым фаеров, перекрывающий обзор дымом двум соседним секторам, терпел давки, хамство сотрудников стадиона, — всё это терпел, пока один фаер не упал мне за шиворот, а я не получил сильнейший ожог спины и шрам на всю жизнь.
Почему-то весь город в символике футбольной команды «З-т», и ладно бы это были только рекламные плакаты, брендинги магазинов, тематически покрашенные авто — это не моё дело, но каждое второе стекло, каждая стена обклеяна символикой или забита граффити футбольного фанатского клуба «З-т» (прошу заметить, они восхваляют чаще себя, а не любимую команду).
Я перешёл на хоккей, я не видел наклеек «С-А» на стенах, почти не видел граффити, на стадионе всё прилично, никто не бросает бутылки на лёд, не зажигает фаеров (к ним у меня теперь нездоровая нелюбовь, скажем так) и не пытается выбежать на поле. А самое главное — что команда нашего города, что сборная страны показывают лучшие результаты в этом виде спорта.
Ну да и от самого футбола я не в восторге. Была смешная таблица, как реагируют на разные воздействия игрока противника футболисты и хоккеисты. И если в случае футбола даже тычок пальцем в плечо вызывает реакцию «упасть, рыдать, изображать клиническую смерть», то в случае с хоккеем реакция «двинуть противнику в зубы» куда более адекватная и более честная.
Тут любят писать ответы, так объясните мне, что не так именно с футбольными фанатами? Они ведь такие не только в России, они такие везде.
Случилась в моей жизни очередная работа с весьма неожиданным минусом — строго женским коллективом. Честно, я всегда думала, что все рассказы, анекдоты и ёмкие эпитеты вроде «серпентария» — это шутки, но сейчас мне не до шуток.
Нет, я не буду распространятся про сплетни, интриги и подставы — их везде хватает. В моём коллективе другая особенность — ежедневный конкурс красоты. Случайный клиент, зайдя утром, однозначно умрёт от счастья, увидев два десятка великолепных дев разной степени свежести. И горе тем новичкам, кто не соответствует стандарту.
Но утро проходит, и с барышень медленно сползает лоск, обнажая побочную сторону картинной «ухоженности».
Они говорят, что нужно стричь, укладывать, освежать цвет волос, не замечая, что их собственная «модная укладка» тоскливо обвисает к обеду, а на макушке белеют заметно отросшие спустя буквально неделю корни. Они их не видят, и никто им об этом не скажет.
Они делают шикарный маникюр, с гордостью демонстрируя окружающим роскошные узоры, а потом ты совершенно случайно узнаёшь, что это на самом деле синтетическая херня, а под развесёлыми цветочками, вырисовываемыми около трёх часов, своих ногтей уже и не осталось — сгнили или отвалились. Зарплата не позволяет им пойти к нормальному мастеру, но позволяет подкидывать телефон очередного бездарного мастера «неухоженным» новеньким.
Они красуются в новых платьицах, а потом боятся прикоснуться к любой поверхности или расчесаться, потому что от дешёвой синтетики недешёвого «модельного» платьица током бьёт даже кресло, а волосы встают дыбом. Они не могут двигать руками, потому что лопаются пуговицы на груди или ткань под мышками. Они не могут поднять упавшую ручку, потому что на необъятных задах громко трещат юбочки в облипочку.
Они тщательно игнорируют душок, доносящийся из-под стола от их аккуратных ножек в синтетических чулках и клеёнчатых туфельках из модного магазина. А необходимость снять обувь повергает их в ужас.
Они наращивают роскошные ресницы, которые вываливаются как-то неожиданно и сразу пучками.
Они тщательно выкрашивают лица, а потом ходят как женские копии Джокера, потому что заклятые подруги с удовольствием сообщат (и не только тебе), что у тебя сегодня опухшее лицо и нет макияжа, но никогда не скажут, что с твоих щёк тушь можно веником сметать.
Честно, девушки, вы задолбали. Оглянитесь. После 12 часов смены ни одна женщина (поправка: работающая женщина) не будет выглядеть, как Утренняя Фея. А наша зарплата физически не позволяет посещать хороших мастеров, с хорошими инструментами. Ладно бы сами ходили, как потасканные путаны, так ещё и окружающим пытаетесь доказать, на что им лучше тратить деньги. Как же надоели ваши глупые претензии и сплетни по углам, ваши телефончики «хороших мастеров», ваше знание моего гардероба лучше меня самой.
С неуважением, ваша неухоженная коллега. Мой «мешок», «серые патлы» и «голая морда» передают вам привет. И выглядят аккурат так же, как утром.
А вы — прокрасьте наконец-то корни и вытрите помаду с зубов.
Я живу и работаю во Франции, на французском говорю очень неплохо, но, конечно, с заметным акцентом. Понадобилось мне по работе позвонить потенциальному клиенту, в качестве контакта мне дали телефон некой дамы, назовём её Татьяна Дюран.
Звоню, здороваюсь, начинаю объяснять причину звонка. И тут меня на полуслове обрывают: «Вы русская?» «Да», — я опешила от неожиданности. На что милая Татьяна мне отвечает: «Вот и говорите по-русски, не выёживайтесь!»
Мне хотелось только одного — сказать, что вы можете уехать из СССР, но СССР из вас уже никуда не уедет. Для справки, тут Татьян-француженок полно, и я не могла предположить, что именно эта Татьяна, с французской фамилией, — русская.
Пожилая женщина, живущая условно отдельно (у неё есть дети, которые живут поблизости, все друг друга постоянно навещают, все довольны, но жить отдельно — это её собственное желание).
ЖЭУ, обслуживающее это дом.
Испортившийся заискривший выключатель.
Когда сломался выключатель, женщина, естественно, испугалась. Но, на счастье, есть волшебные телефоны ЖЭУ (зачем детей беспокоить, они на работе, а ЖЭУ рядом). Женщина старой закалки, она привыкла, что надо позвонить, придёт мастер и всё сделает, она заплатит мастеру энную сумму, и все разойдутся довольные.
Что делает ЖЭУ? Велит женщине ничего не трогать, «а то весь дом спалите», и обещает прислать мастера.
Да, вы правильно догадались, мастер является поздно вечером. Но не это самое интересное. Не отойдя от порога, не сделав ни шага, ничего не проверив — ни выключатель, ни проводку, ни лампочку, он заявляет женщине, что она должна сама купить выключатель, тогда он придёт и его поставит. Женщина удивлена и расстроена — какое же это обслуживание, если она должна сама всё покупать в магазине? А завтра он отправит её за патроном для лампочки, потом за проводами, а может, ещё и за автоматом, что в щитке стоит?
На счастье, зашёл один из её сыновей. Быстро сбегал в универмаг, работающий допоздна, купил выключатель, патрон и изоленту, остальное у матери дома было — осталось от отца. Проверил, отключил, ещё проверил, заменил, включил, снова проверил. Вся работа заняла семь минут.
Дальнейшее уже не так интересно — как сын успокаивал маму, как звонил домой, что задержится, как она пила валерьянку, как они вместе выгуливали собаку (для психологической разгрузки), как он проверял у неё давление, как он поел вкусного маминого борща, как сообщил диспетчерам ЖЭУ, что заявка снимается, добавив пару фраз по поводу качества обслуживания.
Внимание, вопросы:
Зачем вообще в таком случае нужно ЖЭУ?
А что если бы у женщины не было детей, а она сама не имела возможности дойти до магазина?
