Задолбали «реальные пацаны». Чем? А своим отношением к менее «крутым».

---

Вечер, собираемся после работы в подсобке. Начинается:

— Пить буш?

— Я за рулём, мне ещё далеко ехать.

— Чё ты как не свой, уважь пацанов!

Ну конечно, с разбегу.

---

На корпоративе:

— А чё ты свою телку не привёл?

— Не развожу коров.

— Гы-гы, не пацан, шо ли, не дают?

Ну вот что таким сказать? В пешее послать — обижаются, но, блин, с кем я и что делаю — явно не ваши проблемы.

---

Ковыряюсь с рабочей машиной. Опять старая тема:

— Сгоняй за бухлом.

— Некогда, да и в мазуте я по уши.

— Смотри, вот так друзей и теряют!

— Выход там.

Обиженный, уходит и делает вид, что меня нету, пока опять что-то не понадобится.

---

Доконал же такой вот эпизод. Выходной, три ночи, я на даче расслабляюсь после бани. Звонок:

— Срочно приезжай, нам на бл#&ки надо ехать, уже все договорились, а везти некому.

— Я далеко, после бани и никуда ехать не собираюсь.

— Припомним.

Ну да, в понедельник самый умный и крутой ко мне с кулаками полез: как, мол, я пацанов кинул! Получил, что хотел, и побежал к начальнику стучать, что я мешаю коллективу трудиться и вообще редиска.

---

Пацаны, пара фактов.

Если человек не орёт о своей крутости на каждом углу и не лезет доказывать кулаками своё мнение, это не значит, что он ботаник и должен вам угождать. Кто не понял на словах, могу объяснить с занесением в челюсть.

Не у всех есть «тёлки». У некоторых ещё и девушки, которым неприятно находится в обществе «реальных пацанов» и слушать типичный бред.

Узнали себя? Отлично, значит, не у всех мозги пивом залиты и человечество не безнадёжно.

Вы, конечно, будете смеяться надо мной. Обязательно будете, но раз уж тут пошёл тренд жаловаться на самые идиотские вещи, попробую установить рекорд.

Меня задолбали швы на надувных куклах.

Волею судеб периодически приходится оказываться в несколько изолированном от семьи и человечества состоянии, а рука, знаете ли, как-то уже не то: к хорошему привыкаешь легко-с. И всякие силиконовые «дырки» тоже не дают остроты ощущений, сравнимой с живой плотью. Единственный вариант, близкий «на ощупь» к вагине с крепкими тренированными мускулами — это самая обыкновенная страшила из ПВХ-плёнки, накачанная до нужной упругости, без всяких вкладных трясущихся вагин и прочего корявого силиконового отстоя.

Так вот, нужную упругость швы не выдерживают почти никогда. Я пробовал даже усиливать их проклейкой, как советует всезнающий Лурк — больше, чем на один раз, их всё равно не хватает. При этом сам материал, если ради опыта зажать цельный кусок на ниппеле насоса, способен выдержать вдвое, втрое большее давление! Но дело в швах — и дело швах. Технологии для нормальных швов вроде бы существуют: игрушки, особенно те, на которых дети могут плавать, сделаны абсолютно «железно». Жопой сядь — ничего не лопнет и не засвистит.

Будьте вы прокляты, китайские сварщики! Пусть у вас самих всю жизнь презервативы будут нитками заштопаны, а у детей ваших — шарики воздушные.

Как и многие женщины, я периодически сижу на женских форумах. Ну, знаете, есть темы, которые девушки могут обсудить только друг с другом: месячные, беременность, кормление, воспитание детей и всё вытекающее. И свои женские тараканы, естественно.

Так вот, натыкаюсь я на множество постов типа:

— Не хочет стричься! Что делать?

— Приходится заставлять чистить зубы и стоять над душой. Как объяснить необходимость?

— Запирается в туалете и играет там! Отказывается выходить, даже если мне очень надо.

— Не хочет есть [нужное вставить] и демонстративно сидит голодный.

— Не хочет идти к врачу ни под каким предлогом.

— Разбрасывает свои вещи по квартире, теряет, а потом орёт… Как научить бережному отношению к вещам?

«Ну и что? — подумали вы. — Это же женский форум, где обсуждают проблемы воспитания детей в том числе. Дети капризничают, болеют. Это нормально».

Нет, не нормально. Это посты не о детях. Это посты о мужьях. О взрослых людях от 20 до 40 лет, которые закончили школы, институты, работают. У которых семьи.

Первое время я грешила на дам — мол, ну что вы с ними как с детьми, — а потом почитала, посмотрела вживую на некоторые случаи и поняла: это и есть огромные волосатые дети.

Эти люди доросли до состояния, когда зачали своих детей, но никак не могут усвоить простого правила, что чистить зубки надо каждый день, чтобы они были здоровы. А не когда из пасти воняет, как из помойного ведра, и налёт пальцем соскрести можно. Жёнам, чтобы хоть как-то посодействовать, реально приходится заставлять, как детей.

Эти люди не понимают, что если где-то бо-бо, то надо к доктору, ведь это бо-бо может оказаться страшной болезнью. Они будут плакать, страдать и умирать от симптомов, но не пойдут показаться врачу. Жёны вызывают им доктора, уговаривают пить лекарства.

Наверное, большинство из них в остальном прекрасные супруги, но вот эти мелочи…

Мужчины, ну хватит уже, а?

Здравствуйте. Меня зовут N., мне 21, и сегодня я чуть не убила человека. Если бы не мой муж с почти десятью годами водительского стажа и отменной реакцией, я бы задавила человека. Насмерть. Совсем.

За рулём я около двух лет. С переменным, конечно, успехом, но — тьфу-тьфу — без аварий. Езжу аккуратно, от скорости не фанатею, да и мой «Ниссан-Микра» семи лет от роду уже на 130 жалобно подвывает.

Сегодня мы возвращались из пункта А в пункт Б. Между пунктами — 650 км, оживлённая, немножко обледеневшая трасса без фонарей и короткий зимний световой день. В машине четыре человека. На середине пути сменяю мужа, выруливаю с заправки, благополучно съезжаю с полосы разгона со скоростью плюс-минус 60 и, держась в правой полосе, дабы не мешать сильно опаздывающим, постепенно ускоряюсь до допустимой сотни…

— Человек! Эй! Тормози, @#$%&! Ты не видишь?!

А я не вижу. Я не вижу тётеньку в чёрном пуховике с капюшоном (трасса тёмная, напоминаю), которая преспокойно стоит посреди правой полосы и, чуть приподняв бровь, смотрит прямо в моё перекошенное лицо. АБС бьёт в ногу, машину несёт, я вжата в руль и, как в замедленной съёмке, наблюдаю за неумолимо уменьшающимся расстоянием. А она стоит. Не пошевельнувшись.

Я не знаю, какого бога мне благодарить за то, что я остановилась в метре, может, в полуметре от неё. Глубоко вдыхаю, пытаюсь отцепить побелевшие пальцы от руля. И знаете, что делает тётя? Крутит пальцем у виска, бросает мне красноречивый взгляд, шевелит губами в очевидном «дура», обходит машину со стороны водителя… и невозмутимо становится посреди крайней правой полосы оживлённой, неосвещённой, слегка обледеневшей трассы.

Задолбали пешеходы с отсутствующим чувством самосохранения и здравого смысла. Задолбали в край.

Задолбали копеечные помощники, считающие, что если они тебе в «контактике» кинули цветочек со словами «Я с тобой!», то твоя депрессия по поводу смертельного заболевания либо иной трагической ситуации должна испариться автоматически, а сам ты просто обязан до конца дней своих такого помощника благодарить. Я считаю, что если взялся за гуж, не говори, что не дюж. Либо вообще не берись никого поддерживать, либо уж как минимум ознакомься с определением того, что такое депрессия.

Несколько лет назад у меня умер муж. Перед смертью он долго болел — и физически, и психически. Я не хотела бы вдаваться в подробности. Я поддерживала его, как могла, но у меня на тот момент создавалось впечатление, будто все мои усилия по поддержанию у него бодрости духа и весёлого настроения улетают в чёрную дыру и пропадают там без следа: ему не становилось лучше, он изводил и себя, и меня. И в конечном итоге я плюнула на всё и, бросив с порога: «Когда же ты уже, наконец, лопнешь?!», хлопнула дверью.

Через десять дней я его хоронила. И вот что интересно: роль пиявки с тех пор закрепилась уже за мной. Как бы это вам подоступнее объяснить: вот уже несколько прошедших с тех пор лет я живу на автомате. Внутри как будто села батарейка, и зарядить её не выходит. Поначалу у меня было много друзей и желающих поддерживать меня в моей беде, но сейчас не осталось никого, да и сама я понимаю, как тяжело иметь дело с чёрной дырой. Мне поставили клиническую депрессию. Всё, о чём я могла бы молить бога, если бы только верила в него — это смерть. От шага с подоконника десятого этажа меня удерживает только мысль о том, что родители этого не перенесут.

Я стараюсь не привлекать внимания к своей проблеме — сижу тихо в своём углу, завернувшись в одеяло, и до боли стискиваю зубы, когда приходится выслушивать от всякого рода доброжелателей их многочисленные претензии ко мне: и вечно-то я хмурая, и никому-то я не улыбаюсь, и семейную жизнь-то никак не налажу, родителей внуками не порадую, и вообще я чёрная эгоистка, думающая только о себе, а ведь у них есть свои проблемы! Как смею я привлекать к себе излишнее внимание! А я всё так же сижу в уголке, завернувшись в одеяло и боясь лишний раз пошевелиться, но даже этим, оказывается, мешаю всем спокойно жить и решать свои многочисленные проблемы: у кого-то не хватает денег на шестой айфон, кому-то сына от армии не удалось откосить, кого-то уволили с работы, у кого-то муж ходит налево, у кого-то насморк приключился или ноготь сломался… Да мало ли проблем во взрослом мире живых людей!

Живите, дорогие мои пятикопеечные помощники! Решайте свои проблемы, кидайте друг другу розочки в «контактике», искренне полагая, что именно в этом и заключается настоящая помощь и поддержка. А меня оставьте наедине с моей депрессией. В конце концов, я её заслужила. У меня тоже в своё время не хватило душевных сил на то, чтобы спасти человека, так какое я имею право просить вас не пинать меня?..

Мы вместе 2 года. Встречали Новый год у меня дома. Вечером 1го января поехали к друзьям. Попросила сменить музыку, т.к. голова разболелась, что-нибудь менее долбящее по мозгам. На что он разворачивает машину, орет на меня, что я эгоистка и его это все задолбало. Ключи от моего дома у нас одни на двоих. Приезжаем к дому, он орет, мол отдай ключи, заберу свои вещи. Я развернулась и ушла, погулялась по округе, успокоилась. Через час он приезжает с запасными ключами, вламывается в квартиру, собирает свои вещи и силой отбирает у меня нашего котенка.

Сижу в пустой квартире с ссадинами на всю спину и рыдаю от безысходности. у меня осталось 3 дня на то, чтобы вывезти вещи из его квартиры. Вот и «С новым годом, любимая!»

КМП, просто КМП.

в январе 2014 стала любовницей для женатого мужчины. Не ругайте, сама знаю, что это неправильно, но люблю и ничего с этим не могу поделать. Сейчас Новый год… Семейный праздник, он с семьей, а я сижу одна на съемной квартире, в подаренных украшениях, весит шубка новая, но так одиноко еще никогда не было, выть хочется. Так мне и надо, но всё же КМП.

Сейчас коротко расскажу, почему мне с недавних пор страшно до усрачки. Наша маленькая семья собрала на себя почти все дерьмо, возможное для жителей российской территории 80-го года. Детство — поселок, единственный завод, 90-е, нищета, гнилая картошка. Смерть родителей по синьке, мне 12 лет, на собаках доехала до дяди-бизнесмена. 2 года в прислугах за возможность сделать паспорт, с ксивой сразу убежала к деду в деревню, в школу 4 км ходила. Дед слег, дядя всех взял к себе, я опять в прислугах, училась на геолога. Дележ дедовых наград, похороны, спала на вокзале. Взяли в партию геологом, диплом, работа по северам, общаги, денег только на еду хватало. Муж, тоже сирота без угла. Много работы, а лучшей жизни все не видно. Подали доки в Канаду, есть все шансы — и вот опять эти валютные качели! В случае успеха у нас тупо не хватит денег даже на месяц заграничной жизни… занавес закрылся. От одной мысли, что опять будет кризис, голод и холод, хочется удавиться уже сейчас! ПМП, бежать просто некуда.

Батюшки мои, не перевелись ещё те, кто употребляет фразу «наши предки делали — и ничего»! И на санях ездили, и в поле рожали. И в пещерах жили, кстати. Только в пещеры никто не хочет. Хотят, чтобы было снежок и красиво.

А я хочу, чтобы врачи, да-да, разложившие жопы по сиденью вызванной моему отцу «скорой», приезжала быстро, а не буксовали в снегу. Я хочу ходить по тротуару не на лыжах и не на коньках, рискуя сломать себе что-нибудь. Я хочу, чтобы транспорт, которым я еду до работы, а дети — до школы, приходил вовремя, а не через пятнадцать минут от расписания, из-за того, что там снега намело. И мне безразлично, простят ли меня желающие пересесть в пещеры и сани, но искренне надеюсь, что часть моих налогов идёт именно на уборку снега и готовность коммунальных служб к зиме.

Меня люто задолбали те, кто вопит о «наших предках». Для наших предков простуда, из-за которой сейчас больничный не всегда надо брать, была смертельной болезнью. Из рождённых «в поле» десяти детей иногда выживало двое-трое. Законом позволялось по субботам избивать жену «всем, кроме топора». Еду нельзя было купить в ближайшем супермаркете, возмущаясь, что нет твоих любимых копчёных крылышек. Хотите, как предки — езжайте в пещеру, надевайте шкуры, охотьтесь на диких кабанов. Немедленно выключайте компьютер: наши предки о нём знать не знали, тьфу-тьфу-тьфу, чур меня, адская коробка, от сатаны, не иначе! И перестаньте допекать своими инфантильными идеями людей.