Не могу выйти из созависимых отношений. Нормально функционирую только под антидепрессантами. Вру всем, что все хорошо, потому что если правда всплывёт, я останусь без жилья, а денег на другое сейчас нет. Да никто мне и не поверит. Внешне симпатичная, имею увлечения, друзей, а на деле несколько лет сожительствую с абьюзером, который в грош меня не ставит и говорит об этом в лицо. Не знаю, как другие имеют семьи, мужчин, готовых помочь по любой мелочи. Мне даже тяжёлые сумки не помогут донести. А я не могу перестать постить в Инстаграм красивые картинки прекрасной жизни. КМП лгунью.

Что ж, здравствуйте, писатель!

Просто интересно, когда в человеке закладывается позиция «я делаю дерьмо, но отвечать за качество не хочу»?

Вот ваше утверждение:

«Я часто слышу, что наша литература — низкого качества. Иногда говорят и более жёстко. Это правда. Но не вините в этом нас, писателей. Ищите виноватых в другом месте, хорошо? Там, где крутятся большие деньги от книгопродаж. Которых мы, писатели, не видим».

А эти книготорговцы откуда книги берут? Им инопланетяне пишут или ещё кто-то? Или всё же вы, писатели?

Да, у вас потогонный режим, да, надо ещё успевать мелькать перед публикой. Это всё так.

Но скажите, хотя бы сами себе, вы в этой сфере добровольно?

«Не потому, что я пишу плохо. Это вовсе не так».

Нет, это именно так.

«Для вашей критики есть объективные причины».

Да, всё вами перечисленное — это причины. Но не оправдание.

Мы с сестрой очень разные и от этого никогда не были близки. Я красивей её, но с мужчинами категорически не складывается. Долго завидовала втайне, но как-то напилась, позвонила ей ночью и высказала всё, что думаю - что у неё ни рожи, ни кожи, а муж пылинки сдувает, и я ее понимаю, почему ей повезло, а мне нет.
Наутро стало стыдно, боялась, что на этом окончательно рассоримся. Но она приехала, привезла средства от похмелья. Обругала меня и высказалась, что я просто себя не уважаю и трачу время на мужиков, которые мною только пользуются. Крыть нечего — я вокруг каждого порхаю, стараюсь порадовать, а толку ноль. Поразвлекаются и сваливают. На мой вопрос: "А как отбирать?" - сказала, чтоб когда в первый раз позову мужчину на ужин к себе, просила после ужина помыть посуду. Типа "Я готовила полдня по сложному рецепту, помой, пожалуйста, пока я приму душ".
Совет оказался эффективным. За 2 года ни один не помыл!!! Вот только и секса столько же не было. И теперь другая проблема - как найти того, кто помоет? Или пора покупать посудомойку и просить просто в неё поставить? КМП

Сделал предложение любимой девушке. Один в один исполнил её детскую мечту. Были на спектакле с её родителями, наши друзья сидели в зале (она до последнего не знала). В конце спектакля, после того, как артисты вышли на сцену, режиссёр объявил, что в этом зале есть одна необыкновенная пара, и вызвал на сцену нас. Я совсем не публичный человек, боюсь выступать, но смог превозмочь страх, при всех я встал на колено, признался ей в любви и позвал замуж. Зал аплодировал, на неё светили софиты. Родители и друзья вышли под сцену с цветами, бросали ей к ногам.
И тут она расплакалась. Сперва я подумал, что от счастья. Ведь она именно об этом мечтала и сама мне рассказала. Но она плакала всё громче, зажимала рот руками. Я понял, что что-то не так, попытался к ней подойти, успокоить, но она вырвалась, крикнула: "Я лесбиянка" и убежала.
На связь ни с кем из близких не выходит уже третью неделю. А я не знаю, как жить теперь. В порядке ли она? Что, если я своим глупым поступком её ранил? А если она с собой что-то сделает? И зачем была со мной, если лесбиянка? Пристрелите уже...

Расстаюсь с гражданским мужем. Он в целом нормальный, адекватный. Но я смотрю на мужей и парней подруг и вижу, как те балуют своих дам. Цветы, подарки, курорты, роскошные свадьбы. По дому помогают, пакеты тяжелые из магазина сами носят. А мой не хочет. Пожимает плечами "А зачем?".
Я вполне самостоятельная, могу позволить себе купить путевку на море или заказать такси, чтоб не ехать из аэропорта с тяжелым чемоданом на метро. Но зачем мне тогда мужчина? Как мебель? Для галочки? Устала. Не чувствую себя рядом с ним женщиной.
КМП.

Родители никогда не позволяли мне самостоятельно делать выбор в чём-то, не позволяли иметь своё мнение, наказывали или жестоко обходились со мной, если моё мнение не совпадало с их идеалами. Не отпускали к товарищам - заставляли заниматься чем угодно, но в четырёх стенах. Перевели меня в школе в класс, где все были старше меня, ибо им так было удобно, чтобы у меня не получалось ни с кем общение. Меня даже не спрашивали, куда я хочу идти после школы. Точнее, спрашивали и пи**или, пока мой ответ не совпал с их желанием. Также меня воспитывали в тоне "делать что-то для себя - зашквар, а вот когда за твой счёт хорошо всем кроме тебя - это за**ись", поэтому все ездят на моей шее и я ничего не могу с этим поделать.
Из меня получилась тряпка, которая не может принимать решения и общаться с людьми. Я могу лишь осознавать, что я на дне, и то осознание этого пришло совсем недавно. Менять себя уже поздно - я пытался, но всё тщетно. Пристрелите меня, пожалуйста.

Вот тут народ высказывается — байкеры такие, байкеры сякие. И вот у человека там очень хорошее слово проскочило — «стереотипы». Вот о них как раз моя задолбашка. Ну почти о них.

Сидим, болтаем, мимо идут мамы с детишками — лето, скверик, благолепие. Но, чу! Пока мамашки увлечены болтовнёй, чудо лет трёх прямой наводкой — понимаем, не особо возражаем — летит к мотоциклам и… пытается потрогать. Только что подъехавший. Рабочая температура двигателя, для справки — не меньше 80 градусов. Делаем замечание, в ответ — «вамчожалко» с наездом. Хозяин рявкает: «…ка твоего жалко, курица тупая», — только тогда они подхватывают детей и уходят, бухтя.

Опять же сидим в теньке с мороженым. Нарисовываются две инстадивы соплячьего возраста и громоздятся на красненький Дукати, вообще не глядя по сторонам — имжинада… Со стороны подножки. Мотоциклов в ряд стоит полтора десятка. На замечание — а спросить хотя бы — реакция из первой истории. Озвучили стоимость каждого (сюрприз — дороже машины, да), шуганули.

Клубные ребята решили дружить с населением и открытие сезона сделали, пардон за тавтологию, открытым — арендовали площадку, сделали афишу. Иду, никого не трогаю, наблюдаю папашу с мелким дитём (ей-ей, во мне с каждым годом родительства растёт уверенность что яжмать — фигня, яжотец — это хтонь), сосредоточенно ковыряющим приборку.

Подхожу, вежливо (мероприятие ж открытое) намекаю — мол, вы бы спросили сперва, мы сами всё покажем, расскажем, посадим и сфоткаться дадим (на том же Шёлковом пути ещё час после церемонии уехать не могли — никому не отказали) — в ответ абсолютно пустой бараний взор. Рявкаю: «А ну, …, … отсюда … вместе с …, …, !!!» Получаю невнятное бормотание что, мол, сразу бы сказали, что так нельзя.

Договариваюсь с организаторами, перегоняю технику на клубную стоянку к ним, за ограду. Через полчаса скандал — подруге такие же дитачки тупо отломили (!) лапку переключения скоростей. Металлическую деталь с изрядным запасом прочности — я по ней иногда в грязи с изрядным усилием луплю окованым сталью ботинком.

Мужики в полтора центнера весом, пытающиеся влезть на мой мот, пока я зашла за хлебом в магазин. На вежливое замечание — «гыачотысделаишь». Да как вам сказать, я-то трезвая, в экипировке, драться умею, а за углом курят трое моих друзей. Они такие же.

Группка китайцев-туристов, чуть не сносящая мотоциклы, не реагирующие ни на русский, ни на английский, ни на, внимание, китайский, но резво сваливающая от: «А ну , , отсуда ***!»

Таких историй — море. Поэтому я буду мерзкой, агрессивной, громкой и матерящейся тварью. Чтобы вы, дорогие мои диверсанты, держались подальше. Ибо вы нас задолбали.

30 лет, ребенку 10 месяцев, не работаю, ничего не умею. До сих пор думаю, кем хочу стать, когда вырасту. Делаю ремонт в квартире мужа, все время одна дома с малышом и собакой. Раньше муж избивал, выгонял без копейки, расходились. Когда я забеременела, я знала, что ничего не изменится, и все равно поверила... Вот, сижу с выбитыми передними зубами, съезжать только к маме на время. ПМП.

У нас с мч, как мне казалось, счастливая совместная жизнь, строили планы на будущее, вместе почти 3 года. А тут он уехал в командировку на 5 дней, вернулся, и я залезла в его телефон. Знаю, плохо поступила, но мне хотелось знать, что моё доверие оправдано.
И он там один вечер провел в нескольких домах с интим-услугами и эромассажем, мне тогда сказал, что замотался, уснул и ничего поэтому мне не написал. Я в растерянности, у нас в постели было все хорошо, я не бревно. Я выбита из колеи, какие шаги дальше предпринимать, как с ним поговорить и вообще что это за хрень?!?!? КМП.

Автор, вы чертовски правы. Гарри Поттер — он такой, да.

А теперь посмотрим на не-подростковую литературу.

Например, мною нелюбимые книги Мартина. Что там? А, ну всё то же самое, только плюс жёсткий секс на каждой строчке и убийства. О, да, признак взрослости, не иначе.

Или вот Ведьмак нынче модный. То же самое всё.

Война и Мир. Посмотрим на часть о мире в данном случае. Что видим там? О! Влюбиться в одного, страдать по другому, обманывать, писать стишки, ныть и страдать, страдать, страдать на ровнейшем месте. А, ну и разумееется не забывать соблазнять и соблазняться, потому что ну какая взрослая книга обойдётся без секса, ну? Без него же ничего не понятно. Философские мысли хуже усваиваются.

Вон Достоевский, дурачок, без сексов обошелся, а где не обошёлся, там в глаза их не пихал, а кое-где даже эвфемизмы использовал вместо того, чтобы подробно и на полкниги расписать, что там и как было-то. Понял в итоге его кто-то? Никаких тебе эффектных Элен, зато вполне себе неэффектно замерзающий на морозе насмерть мальчик.

Скукотаааа…

Да? Так надо правильно рассуждать, по-вашему?

Или Бунин?

Или Тургенев?

Или Лермонтов с его Печориным, который везде успел.

Евгений Онегин туда же. Просто книга про каких-то, простите, имбецилов. А они, кстати, совершенно не подросткового возраста! Что могло бы их оправдать ещё.

И такой литературы много, очень много.

Я не ханжа, но сексом мне интересно заниматься, а не читать его в классической литературе с претензией на философское начало. Это сбивает. Я понимаю, у кого-то там может всё через одно место усваивается, но как-то хочется, чтобы мухи отдельно, а котлеты — отдельно.

А про убийства, в подробностях, особенно жестокие, интересно читать, по-моему, только больным людям. Прочитала я как-то «Декоратора» Акунина… До сих пор блевать тянет. Типичный образчик «взрослой литературы» зато, наверное.

Книга — для эстетики. Для размышлений. Для интересного и нового. Для увлекательного сюжета, в конце концов, а не «я-перетрахал-всё-вокруг-но-вы-должны-понять-некую- высокую-мысль-скрытую-за-этим».

Гарри Поттер очень выгодно отличается от всего прочего, хотя бы потому, что автору есть, что сказать помимо. Конечно, есть ещё много авторов, современных и не очень, которые могут похвастаться тем же, ГП не является каноном идеальной литературы.

Но уж лучше он, лучше уж будут книжки без взрослых. Да, там они не страдают гиперопекой, как сейчас. Кстати. Почему вам не дико, что 13-летняя может влюбиться в мужика, а отсутствие гиперопеки — дико? Сами-то небось ещё выросли в те времена, когда гудрон на стройке жевали и взрывали снаряды, а мама-папа об этом ни сном, ни духом?

В общем, радует, что популярен именно Гарри Поттер. Значит, общество уже вволю накушалось войнами, писькостраданиями и хочет чего-то большего, чего-то для души.